Al Lado de tu Fantasma

Jorge Santiago Perednik: algunos momentos, algunas palabras...

2011-12-27T00:28:00.004-03:00

Con Alumnos, 1993, Perednik;Yakoncick; Antares; Dipré y Álvarez

Rodolfo Álvarez; el "Oso"; Antares; Dipré y Yakoncick, 1992, previo a la presentación de "Desfile de Monstruos, en Junín"

En El Rojas, presentando el libro "Desfile de Monstruos", 1993, junto a Rodolfo Álvarez; Jorge Dipré; Jorge Yakoncick y Alejandro Schmidt.

En Rosario, con Rodolfo Álvarez; Rogelio Ramos Signes; Enrique Gallegos; Hugo Diz; Alberto José Millara y Eduardo D'anna.

Los siguientes poemas habían sido cedidos por Jorge para la edición digital Nº 11 de "La Luna de Tlön", que no alcanzó a circular por la red, los transcribo ahora, a modo de homenaje:

Sonlisas

Las sonrisas

cuando las personas no están

son lisas.

Hay algo chino en todo esto.

Algo miserioso.

Las obras

cuando las personas no están

son horas

van

a otro mundo

que es éste

pero no está aquí.

Esta no es mi obra ni mi hora.

Una institución ajena

funciona con el mismo nombre

en el mismo edificio.

Llamo al ascensor.

Veo tu sonrisa

ahora que no estás

tu lisura

mirando un edificio en obra.

Miro la hora

y veo algo chino en todo esto

algo miserioso.

Una señora tropieza

una señora tropieza sin caer de estar erguida

está allá y provoca un estruendo

toma agua de un vaso que no disminuye su nivel

entra en una gran fiesta de gente con perros

miau? alboroto!

su sombrero de mujer lo está usando un sacerdote

el sombrero o la mujer o el sacerdote

pronuncia un sermón sobre la santa coherencia

sus mayores ¡brócoli! no se lo permitirán repetir

un galán maduro con sus dos brazos izquierdos ab

raza y embaraza al muchachito que lo saluda

los perros conversan sostenidamente, nunca discuten

una mano sostiene el bocadito que come una boca ajena

ahora estornuda

la sexofonista no puede cruzar las piernas

los miembros de la orquesta se duermen a coro

sus ronquidos tocan el himno a la alegría

se rompen las mesas en tantas partes como el divisor respectivo

la reunión está en su máximo esplendor

que lo que ella experimentara allá como un viaje del acá

sea dicho para tranquilizar al orden

en el florero del olvido caerá una fiesta que ahora

es de palabras más impronunciable

El mar

Dos boyas, una blanca y una negra, flotando en el mar

El mal es lo que definen las reglas de equis

la pequeña catástrofe que hunde la boya

El sillón es rayado, rayas carmines sobre fondo blanco

no, rayas blancas sobre fondo carmín, no

Tres boyas, dos blancas y una negra, flotando en el mar

El mal inflota, transflota

las olas lo arrastran

¿es mojado, está mojado?

El que sabe lee los signos y actúa...

El que no sabe...

Llueve, algunos se cubren los ojos, otros...

Mi corazón es carmín como los sillones de

Tus sillones tienen rayas carmines como mi

Según la teoría de los tonos y las formas

dos boyas, una azul y una naranja, flotan sobre el mar

Al que sabe, los colores del mal le provocan risa

Reímos, vos y yo, sentados en tus sillones, de corazón

que llamemos sillones a esas maderas y telas

que nos sentemos porque son sillones

que hablemos de corazón

Saco mi corazón de su cárcel para probarte que existe

la prueba comunitaria se derrama

tu sonrisa otra vez hace presa de mi corazón

las boyas se vuelven barcos y dan la espalda

aparece la isla en el horizonte donde antes había lluvia:

su tierra pelada color carmín

las moscas en las piedras que no distinguimos

Tres boyas, una azul y dos naranjas, flotando en el mar

El mal es lo que evita, el que sabe, definir

Una piedrita plana puede caminar sobre el mar

o sobre el mal o hundirse, según cómo se tire

Entre el ojo y la isla, la persona y el agua

el libro y la idea está el mar

entre vos y yo está esto:

el radar o el horadar del sentido en la ocurrencia

el perfume o el hedor de la cultura, el olor de todo

la sonrisa amarilla, la sonrisa negra, la sonrisa marrón, la

un oleaje transparente, un corazón sillón, un

Versos escritos sentado, frente a una isla griega

veinticinco siglos después

en el lugar donde el maestro Critias

hablaba a sus discípulos sobre el Mar

o sobre el mal

mientras miraba

Dos boyas, una roja y una amarilla, flotando en el

Jorge Santiago Perednik, nació en Buenos Aires en 1952, acaba de fallecer. Escribió libros de poemas, ensayos y traducciones. Participó en las revistas XUL, Signo viejo y nuevo y Deriva de la literatura, entre otras muchas actividades.

Kawabata, Yakoncick: la vejez y la tristeza

2011-12-18T23:10:00.000-03:00

Kawabata, en su libro “La casa de las bellas durmientes” me acerca a Saramago, salvando todas las diferencias estilísticas. Esa capacidad de, a partir de un hecho caprichoso, poner de relieve crítico los valores y las miserias de la sociedad a la que pertenecemos: una ceguera súbita y general; o una casa donde facilitan jóvenes narcotizadas para que viejos decrépitos pasen la noche en su compañía. Precisamente, en este último caso, la muerte y la vida, polarizadas por esta situación. Esas jóvenes, que se inician en la vida con el extraño oficio de dormir sin despertarse al lado del un viejo del que nunca sabrán nada, y ellos, ya tirados desde la muerte, con una tristeza perversa. Aunque Yasunari Kawabata no es un ingenuo, y su relato, simple, goza de una complejidad como pocos escritores pueden lograr, e incluso dar vuelta estas dicotomías: Juventud – Vida / Vejez – Muerte, rompiendo y volviéndolas a armar en otro orden. De cualquier modo, lo que hace eje en toda la novela es la Tristeza, la tristeza de los viejos ante la Belleza. Y no pude dejar de evocar un poema de Yakoncick, un poema de esos que habíamos denominado “Bodrios” y darme cuenta, después de muchos años, que es el poema más triste que leí.

SACAN A LOS VIEJOS

sacan a los viejos con las patas adelante

a los viejos decrépitos con sus cabezas calvas

a los viejos melenudos y descuidados

un pergamino resignado

entra cual supositorio en la ambulancia

la azulblancaroja luz y la sirena

con indiferente inapetencia por la vida

miran sus ojos muertos

y hasta el silencio narra un silencio muerto

pues junto a los dientes el habla fue también muriendo

el futuro va en camilla

chiribín chiribín chin chin

el futuro va en camilla

se va rumbo al hospital

ja ja ja - ja ja ja

se va rumbo al hospital

con los cuatro enfermeros

chiribín chiribín chin chin

con los cuatro enfermeros

y un médico general

ja ja ja - ja ja ja

y un médico general

Jorge Pablo Yakoncick, de “El Bodrio”, Editorial El Heresiarca & Cía., Rosario, 1990

Osvaldo Aguirre, en Córdoba el viernes 25.

2011-11-23T22:50:00.007-03:00

Claudia Caisso: "El tímpano de la epifanía"

2011-11-13T18:04:00.001-03:00

Sólo alcanza leerlo de cabo a rabo y de rabo a cabo; cualquier otra longitud traiciona este magnífico libro en el que se puede navegar armoniosamente, sin estridencias injustificadas, con el timón del oído y el destino del sentido. Pero, ineluctable, traiciono a mi amiga, ofreciendo dos de los poemas, que no podrán, nunca, ser el botón de muestra.

La tela de la araña

Se hizo silencio en el adiós...
en el vendaval tallado con hebras frágiles:
con miedo a las preguntas
agitadas entre los círculos
infernales de la noche.
Enfrentada a la luz
cada cosa prometió en vano
la llegada del poema,
mientras nacía el destello grave
de los nombres
sobre la sombra de las hojas.

Se hizo de suspiro en el adiós:
alejando los rostros
hacia el recinto innumerable
entre pasillos restados por otras frases,
por la nostalgia de otras tardes…

El ramo

Si alguien volviera a partir,
se insinuaría la baranda
diáfana en medio del rocío:
un sitio donde arrasar tanta
vanidad inútil
de los auto – investidos…

Porque una miríada de hilos
sigue enhebrando lisura
hacia el lila de las islas;
cierto éxtasis de la mirada
de duro ceñimiento
en la puerta expuesta
al secreto de los visillos:
bandas espigadas del toldo
agitándose en horas abiertas
de la casa detenida
durante la siesta,
detrás de los festones puros
del olor
a tierra mojada,
ahora,
sobre un penúltimo acantilado de limo.

Allí, donde es imposible
enmascarar la nada,
alguna nave dividirá
de nuevo el rio:
ordenará hacia abajo el canturreo,
como un vuelo constante
a ras del mundo ... o de la luz.

Y antes de que podamos
precipitarnos
en el estrépito diamantino de la tarde,
avanzará un barco de gran calado
frente a otro, pequeño,
pletórico de guirnaldas de liras
y macetas con plantas de alhucema:
las almas ‘vagas y blandas’,
abismando la orilla,
vaciándola de mí ...

Tal vez la evaporará,
también a ella,
como se deshace
en susurros delicuescentes,
el nombre en francés
de la foto del invernadero,
con la cantidad estricta
de cristales en los destellos del fuego.

¿O era de lianas azules y doradas,
morada finita que imaginamos
marcada por la intensidad,
siempre más acá, según decías,
de la justa cadencia
que alcanza la felicidad?

Claudia Caisso, de "El tímpano de la epifanía", Alción Editora, Córdoba, 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/2011/11/claudia-caisso-el-timpano-de-la.html

Una Fiesta de Poesía en Córdoba

2011-11-06T21:40:00.001-03:00

Sólo para enfermos...

2011-11-06T20:42:00.001-03:00

Palimpsesto-Parrincesto, Antología enfermiza

Autores varios. Ed. Ananga Ranga. Chaco-Corrientes, 2011.
Antólogo: Tony Zalazar (chukidelmal@hotmail.com)

Palabras del antologador enfermo:
"Empresa Pirata

Después del vilipendio antológico de "Poemas con Famosos" el Ananga Ranga Taller no madura y lanza esta nueva antología enfermiza que surge del indiscreto deseo de conocer y exhibir qué poema ajeno rescatan los poetas de la vasta biblioteca universal. Tarea ardua o misión imposible, elegir Un poema entre los tantos leídos y relamidos en la vida. Pero este deseo impertinente, atizado aún más por la curiosidad, no se conformó con el apriete electivo, sino que nos impulsó a solicitarles que expliquen brevemente el atractivo que dicho poema ejerce sobre ellos, poetas-lectores. Y para finalizar, ya obsedidos por el fisgoneo, les demandamos sin escrúpulos que intenten una nueva versión del poema elegido.

Difícil, sacrílego, generoso, inmodesto, inocente… y demás adjetivos son insuficientes para dimensionar las pretensiones de esta empresa pirata que 28 astutos y devotos poetas lograron cumplir con elegancia.

Palimpsesto tituló Gérard Genette a su estudio sobre las diversas relaciones que mantienen los textos entre sí. Y nosotros, comprendiendo el carácter dialógico de la literatura y buscones precisamente de ese contacto textual, le encimamos la palabra Parrincesto. Para sumar a esa idea de copresencia efectiva de un texto en otro, que es la intertextualidad, la sensación enfermiza de acoplarse a un padre que se lo mata para convertirlo en hijo al que se lo monta con la misma intención sexhomicida, y de paso sentir a flor de piel –in Bloom- la angustia de las influencias. Pero esto en verdad nada tiene que ver con el contenido del libro. Había que ponerle un título original y escandaloso para llamar la atención, y pobremente se nos ocurrió este parásito para citar. ¡Viva la heteroglosia y el diálogo con ideas ajenas! ¡Mueran los salvajes plagiarios! Y como dijo Crist-Eva "todo texto es la absorción o transformación de otro texto". Así que Amén.

Arrancamos la antología con tres princesitas, Eugenia Segura, Leonor Silvestri y Romina Freschi. La primera reescribe desgeneradamente la historia de Rapunzel de los Hermanos Grimm y le toma el pelo a esos cuentos infantiles que enredan la cabeza de los niños y enmarañan su porvenir. En tanto que Leonor y Romina se prenden de la preciosista princesa de Rubén Darío, que alguna vez, en la voz de un padre y de una abuela, respectivamente, las supo encantar. Pero que ahora, desde una visión madura, a Leonor la lleva a comparar el cuento de hadas con la pesadilla noventosa de la superficialidad y la pose farandúlica de los políticos de ese tiempo; en tanto que Romina emprosando la lírica del texto lo revierte hacia el interior de una princesa moderna, con juegos de palabras y neologismos que hacen a la canción y al sentido movilizar el corazón. Gabriel Jiménez, rompedor de la lengua castallana, Girondea tras una prinsexy para sacarle luz de canción erótico-tecno a la flor del placer, una poesía labiodental fricativa sorda: fff.

Ahí no más el trío Arnolfi, Zalazar y Peyseré viven poemas como instrucciones y reactualizan experiencias contenidas en los poemas elegidos. Jimena Arnolfi, como respondiendo a una demanda de Durand (escribir para la incomodidad propia y ajena), con preguntas retóricas retruca la pose del poeta y de los circuitos que actualmente empotran al bardo en el jet set de las apariencias. Paula Peyseré cabecea las ideas de libertad y miedo presentes en los consejos imperativos de Almafuerte. Y Tony Zalazar encuentra una explicación al poema de Casas en la proyección del mismo a una relación afectiva.

De doppelganger hay tres fantasmas que se atreven a enfrentar al otro que se les parece o que encarnan fatalmente: Fernando Acosta revive la Actitud poética del perdido Bukowski (borracho o genio que recibe el auxilio de los demás y se pregunta por qué lo ayudan, el mejor patetismo de por acá). Tomás Watkins tomó la forma de tomar de Li Po y LiBó para actualizar esa soledad acompañada de luna-sombra-vino en whiskey-luna-hielo, y reconocer al beodo eterno que se posa en las carnes sensibles. Y al final Rubén Vedovaldi intenta desdoblar los pasos de un escritorpersona comido por la tradición (ejercicio Borgesiano sobre ejercicio Stevensoniano).

Completan un trío de “colgados de las tetas de Borges” Darío Oliva que llega a la síntesis reflexiva del suicidio a partir de una sentencia poética del autor. Y Alejandro Mauriño que se atreve a imitar tanto en forma (un soneto) como en contenido (el nunca pasado de moda tópico del penta rei) la Nube II de Borges.

Darío Schvetz calca un poema de Ungaretti y todo el optimismo negativo del italiano resulta en un pesimismo cálido y tropical, de sustrato Guaranítico, que también es bello. Luis Argañarás se acopla a Luis Meloni y ensaya el mismo ascetismo y conciencia ante el paso histórico del día.

Nicolai Petelski continúa la diatriba Baudelaireana, un mismo poeta contra el mismo cinismo del capital. Jorge Dipré hace su viaje poético en busca de Nicanor, parricida en pablicidio, engulle Chile y la picante ausencia del antipoeta lo hace vomitar con delicadez el poema.

El triplete Eliana Drajer, Carlos Juárez Aldazábal y Mariana Rinesi eligen el filo misterioso de las palabras que aguzó Pizarnik y con ese sufrir demasiado se lanzan en busca de una identidad más auténtica.

Silvia Castro y Martín Pucheta se lo enduplan a Vallejo. La primera continúa el sentimiento humanitario del poeta en una obra en construcción donde pedazos de palabras caen en escaleras y se encastran para revivir nuevos sentidos; y el segundo lo recontradice en su espíritu sufriente de santo heresiarca para hablar de un dios superlativamente jaranero.

Alelí Jait impulsada por la calamidad de una tragedia austera, revive el fuego del incendio que cantó Sylvia Plath y con idénticas palabras vive las secuelas de la quemazón del hogar de una amiga y del fuego fatuo que es la vida. Gabriela Bejerman, sopesando la consistencia de las palabras que usó Georg Trakl pinta un paisaje tangible para los sentidos todos.

Gastón Sibilla se convierte en el vecino del Gelman que mira caer la lluvia y lo trae del exilio con su carta de amor. Amor que Claudia Masin retoma de Louise Glück para poner a prueba su resistencia ante la muerte.

Para cerrar el libro con la misma fantasía del comienzo, la de los cuentos hadas y princesas. Los príncipes del planeta Nux y de El Querido, Juan López y Germán Arens, y la Princesa Mónica Kreibohm se calzan el vate y nos profetizan el porvenir con relatitos del futuro puestos en pasado, es decir cienciaficcionalizando la poesía. El proceso de Mónica es la subversión de la negatividad de un futuro mediante la fuerza del amor. En tanto que Germán reacciona a un poema de Carlos Moisés que habla de su pueblito natal donde planta la perdurabilidad de la naturaleza, que Germán extinguirá con dolencia. Finalmente Juan López hace eco de Silvain y nos informa de un porvenir con necesidades y búsquedas idénticas, la ecopoesía.

Sin más que mentir ni copiar ni pegar se abre la función. A bichear se ha dicho."

Tony Zalazar, 2011

Lecturas en Villa Carlos Paz

2011-10-12T22:50:00.001-03:00

Revista MATERIKA Nº 6

2011-08-28T22:50:00.000-03:00

Revista de Costa Rica, dirigida por Alfonso Peña.
Puede accederse desde la web a la versión digital.

Reseñas:

1- Adriano Corrales Arias: Arca de la Alianza (Poesía de Lagos Nilsson).

2- Cristian Marcelo Sanchez: Adriano Corrales, una mirada a la realidad.

3- Krystyna Rodowska: Poetas latinoamericanos en Polonia.

4- Concepción Bertone: La realidad trashumada de Jorge Dipré.

Muestra gráfica:

Gerardo González

Mas información a info@materika.org

Web: www.materika.org

Presentan Libro póstumo de María Meleck Vivanco

2011-08-27T19:20:00.000-03:00

LIBRAZO! en Córdoba...

2011-08-14T20:17:00.000-03:00

Jorge Boccanera: "Palma Real"

2011-07-24T19:58:00.001-03:00

Una breve selección de este indispensable libro, como para entonarse y dedicarse de lleno a él, o volver a dejar que las palabras cumplan el cometido para el cual el poeta las convocó. Alquimia, destino certero, la poesía de Jorge, sin dudas, desata su mayor esplendor y poder en Palma Real.

X

La selva es lo inminente, eso que está por
desencadenarse.
Es lluvia detenida. Espuma a punto de plumaje.
Urgencia.
Estar y devenir en una misma boca.
Lo que se viene. Pronta. Y se va a desatar.
Telegramas que ruedan por el aire.

Mi oficio es recibir eso que vive de anunciarse. Ser la rama de aquello que no se posa nunca.

XX

Hasta que entra la lluvia. Mudo en callado mundo,
color de la omisión y el ninguneo,
tiempo del excluido, hasta que entra la lluvia.

Por la puerta más grande entra la lluvia
y te besa la frente,
y le da la palabra a cada cosa.

XXX

La prueba de que dios existe,
es la selva
hecha a mano.

La prueba de que la mano existe,
es la selva.

La prueba de que la selva existe,
Es la ausencia de dios.

LV

Sobre tu lengua,
viaja siempre un secreto
que te desnuda.

LXII

Desnuda.
La Palma Real trabaja para el viento.
A cara descubierta hace su reverencia.
Saluda al extranjero (salir a recibirlo es su trabajo).
En la espesura cruje su corazón de alas plegadas.
Tímida en sus ramajes,
arropada en sus gestos,
da una caligrafía con cada cabeceo.
Entinta los paisajes con la misma consigna:
«En un roce de piel va toda el alma».

Jorge Boccanera; "Palma Real"; Colección Visor de Poesía; Ediciones Continente; 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/2011/07/jorge-boccanera-palma-real.html

Anahí Lazzaroni: desde la ciudad del fin del mundo

2011-07-23T16:55:00.001-03:00

Una ciudad mítica, de la cual todos han tenido alguna noticia, o se han maravillado con las imágenes de fotógrafos célebres y aficionados: Ushuaia.
Una escritora, en esa misma ciudad, como para dar un efecto de realidad: Lazzaroni.
Un nuevo libro de poesía, que dice de esa ciudad y de esa persona que es Anahí.
Cuatro poemas elegidos, de su nuevo libro, que llegó por correo tradicional a mi casa, como si esa costumbre de hacer circular la Poesía de ese modo no hubiese sucumbido nunca.

Graffiti

Alguien debería dibujar de un modo impecable

el mapa de una ciudad loca

a la que abofetea el viento.

Bordeada por un mar gris y murallas de piedra,

con gentes de poco hablar

navegando sus propios océanos.

Nombro una ciudad que no está muerta ni viva.

15 de octubre, 2003

30 denarios

La ciudad está abierta al mar y a la codicia que devora incautos.

Nieva en este agosto de pocos viajeros

por momentos es la lluvia la que roza el bosque.

Los rumores son confusos:

¿quién es quién en esta ciudad de memorias delgadas?

Casi todos llegan con sus maletas hundidas y sus máscaras.

Forasteros siempre, forasteros varados.

Fugitivos quietos soñando con fiebres desconocidas y denarios de plata.

28 de agosto, 2005

En riesgo

¿Dónde están todos aquellos

que escuchaban las campanas de la iglesia?

¿Y dónde están los asesinos

hoy que las veletas giran enloquecidas

gracias a un viento infatigable?

Incendios en los campos.

Incendios en el bosque.

Que desde el cielo caigan mares,

mares de agua para aplacar la furia.

6/7 de diciembre, 2008

La ciudad en agosto

Ciudad de tufillo mafioso, tierra de barcos y vientos.

Sur tan inmenso, sur tan vacío.

Con la decadencia esparcida aquí y allá.

Aguas heladas, mar, nieve, lluvias.

Un gran silencio se escucha detrás del gran ruido.

La misma ciudad que pudo haber soñado un loco.

30 agosto, 2008

Anahí Lazzaroni; de "El Viento Sopla"; el suri porfiado Ediciones, 2011
http://jorgedipre.blogspot.com/2011/07/anahi-lazzaroni-desde-la-ciudad-del-fil.html

"Leer es Pensar"; Ricardo Piglia

2011-07-06T21:46:00.001-03:00

“-Mi madre dice que leer es pensar -dijo Sofía-. No es que leemos y luego pensamos, sino que pensamos algo y lo leemos en un libro que parece escrito por nosotros pero que no ha sido escrito por nosotros, sino que alguien en otro país, en otro lugar, en el pasado, lo ha escrito como un pensamiento todavía no pensado, hasta que por azar, siempre por azar, descubrimos el libro donde está claramente expresado lo que había estado, confusamente, no pensado aún por nosotros. No todos los libros, desde luego, sino ciertos libros que parecen objetos de nuestro pensamiento y nos están destinados. Un libro para cada uno de nosotros. Hace falta, para encontrarlo, una serie de acontecimientos encadenados accidentalmente para que al final uno vea la luz que, sin saber, está buscando.”

fragmento de "Blanco Nocturno", Ricardo Piglia, Anagrama, 2010.

colección VICEVERSA. Se cumple un ciclo; el primero.

2011-06-14T22:31:00.008-03:00

Colección-Editorial Viceversa

El proyecto Colección-Editorial Viceversa, nació de la conjunción, del encuentro, entre las editoriales Cuna (del Chaco) y Recovecos (de Córdoba). Se trata de un proyecto construido desde lo simbólico, apostando a que la fusión de recursos garantice un mayor alcance para la difusión de autores relevantes de una y otra región; a la vez que provoque una significativa diversificación del espectro de lectores. Viceversa, entre otras cosas, es una manera de conjugar el trabajo que dichas editoriales vienen realizando en el campo privado para contribuir al fortalecimiento de otros programas que el Ministerio de Educación y el Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco llevan a cabo como políticas de lectura, formación y promoción de autores locales.

En el siguiente link, el catálogo y en el otro, el primer ciclo cumplido: la entrega de libros a 400 Bibliotecas Públicas.

http://cunacultura.blogspot.com/p/coleccion-viceversa-catalogo.html

http://cunacultura.blogspot.com/2011/06/las-400-bibliotecas-publicas-populares.html

3 Teros

2011-06-12T22:43:00.002-03:00

de Jorge Pablo Yakoncick, que dice:
"Desde el balcón de este 4to piso se ve un tapial donde tres teros, a veces cinco, caminan acelerando hasta el trote en fila cual rampa de lanzamiento. Gritan por este cielo urbano, entre vulgares palomas (dónde pondrán sus huevos?)"

TRES TERRIBLES TEROS

Tres terribles teros
trapichan el tapial
trinan tremebundos
en trepidantes
truenos truculentos
sus trilladas triquiñuelas
trastornadas de temores
El trío de teros trota
en el tapial
trinan transidos
a trasluz
sus tribales trifulcas
y a un tris
de las trincheras
tramitan triviales
sus transfiguradas tripas

Los triples teros transitan
el tapial
sus trinos traman
trucos
transmiten
temperamentales
en sus tribulaciones
terrones que la tierra
tuerce con torpeza

Y tras el trino de los tres
el tiempo tiembla
triturado de tributos
y se tambalea titubeante
de las tribunas
del tapial

JPY

Hebe Uhart en Córdoba

2010-11-13T23:59:00.001-03:00

El Ateneo y Alfaguara lo invitan a la presentación del libro

RELATOS REUNIDOS

HEBE UHART

Presentación a cargo de María Teresa Andruetto, con la presencia de la autora

Viernes 19 de Noviembre - 19 horas

Librería El Ateneo, Avenida Gral. Paz 156

La realidad trashumada de Jorge Dipré, por Concepción Bertone

2010-10-27T20:19:00.001-03:00

Sobre “Todo se quema aquí”

“Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.” Escribió Alejandra Pizarnik. Por eso, en Todo se quema aquí, la combustión de la poesía de Jorge Dipré, construye una tercera dimensión de la realidad donde el espacio que ocupa el paisaje del viaje y el de la vida que habita lo cotidiano: es su máxima expresión. Dipré construye con hondos y seguros cimientos su relación lúdica con los extremos del símbolo y en los límites del símbolo se sostiene (sin incertidumbres) en las leyes básicas con las que se alimenta, se funde y se funda el lenguaje. Con infinita delicadeza urde la trama de su poética donde las piezas que son las palabras, trashuman un coloquialismo singular, que revalida el signo lingüístico creando la reversión de la apariencia para que estas se revelen en su interior, no como cosas sino como ensueños del deseo de “evocar con todo el cuerpo”: “Diseño una caja para mis cigarrillos / de cedro fresco y aromático / con delicadas bisagras doradas / y un grabado a fuego / un pequeño símbolo/ ¿de qué tamaño? / del que surja / con un receptáculo/ para una almohadilla húmeda / La frotaré con tabaco criollo / de Goya / Pondré en el fondo / unas rubias hojas del de Apóstoles / y algunas briznas de un isleño esplendoroso / que me traigan mis amigos viajeros / para ir guardando/ esos manojos torneados / por las hábiles manos de / la vieja torcedora Baldomera / para ir guardando / las formas / que divague el humo”. Sólo hay un punto en el final del poema, ninguna coma separa los versos de una textura purísima que admite la ruptura de la forma, para diseñar esa otra cosa y otra cosa más: que dicen las palabras por sí solas.

Este libro de Jorge Dipré consta de dos partes: “Todo se quema aquí” e “Incrustaciones”, que como él bien aclara en la Nota final, forman parte de un libro inédito todavía, cuyo título sería “Libro 7” En esta primera parte férreamente ligada a la experiencia de sus años transcurridos en el noreste argentino, recrea ese universo y construye sus poemas a partir de una realidad que lo trastoca. No es la alteración, la torción de lo surreal. Es el fuego existencial, el fantasma, el exceso de luz, el brillo que encandila y que quema; son los humos que trashuman divagando esas formas que Dipré quiere guardar en una evocación circular que nos arroja imágenes dibujadas en la memoria de la luz y en la demarcación lírica de su voz poética: “Se alza / víbora de humo / en ciclos regurgitados / acres colores / enarbolada / sobre cabalgatas de piel / todo el cuerpo / evocando / despertar para soñar / hay perfumes en la habitación / alientos / brisa que agita los velos/ brillos / hojas de almanaques / que se queman / en el desierto de la ventana / No digas nada / que perturbe el polvo” .

“El tema no es buscar complejidad, la poesía no es una cuestión de voluntad y aunque habrá quien lo hace, en lo general no es cosa de buscar una expresión compleja o simple, sería un error. Lo que hay que buscar es lo que uno necesita expresar, la obsesión”. Dice, Juan Gelman, Eso mismo dice Jorge Dipré de su búsqueda en esta poesía: “Versos que funcionen como una sola y única palabra. Obsesiones, un retorno de la lengua coloquial como en la épica homérica donde estas formulaciones eran comunes”. Y si Prometeo se robó el fuego del cielo del saber, y Epimeteo abrió la caja de su mujer de donde salieron todos los males (Piedras fundamentales de todo arte): “Leer es apoderarse del arma de los dioses; escribir, es utilizarla”. Eso hace el poeta aquí donde las incrustaciones son “la percepción del relampagueo de la otredad o “de otra edad” en cualquiera de nuestros actos, sin excluir los más nimios”: "Oscuridad del presagio / frente al espejo / Visitante ensordecido / e indeleble / brillando / brillando / sin iluminar”.

En esta instancia del libro aparecen esos versos que se repiten, la poesía como instrumento de conocimiento, como una realidad contenida en el lenguaje. Hay, en sus inicios, una visión cósmica prefigurando el poema; una gravedad donde todo se quema salvo el transcurso de la vida atravesando ritmos y acentos, en una marcha sonoramente sensitiva que prefigura espacios; transformaciones profundas que no pretenden modificar la esencia de las cosas. O sí: “un nuevo sueño” se roza en la esperanza “bajo un cielo de esperma” Otro nacer a otra edad del pasado que brilla brilla en la quemadura de todo aquí… Soles y lunas de otra soledad, el yo desolado en la escritura más íntima y personal que es Vacío y es Claridad, retazos, aromas, palabras como capas de cebolla. Dormir deshojado en el Espejo de grafía. ¿Quién es auténtico?: los changos que apenas se mueven al mediodía, la maestra rural que cruza la luz, los insinuados soles de los niños que iluminan las pocilgas. Esa dilación de lo que se enumera en el puro silencio donde se demora el mundo en esa zona de la autenticidad

Es en ese territorio, ciertamente, donde el compendio lírico y el texto coinciden, como si se tratase de una encrucijada que escapa a lo fortuito, es que me encuentro con lo que considero la médula de la poesía de Dipré. Las imágenes no pretenden generar ritmo, sino continuidad.; permitirle al sujeto y al objeto comunicado, desentrañar ámbitos o generar unidades íntimas y vivenciales. La poesía enfocada en esta dimensión de la realidad no puede dejar de ser sensorial, perceptible, palpable. En ella los sentidos columbran, imaginan, descubren un mundo ya realizado y forjado por el autor: donde el poeta construye su cosmos, y una estética personal profundamente afín con su ética.

El hombre es un animal que recuerda en exceso, aseguró Nietzsche —quien, paradójicamente profetizó la desmesura del eterno retorno de lo idéntico—. La memoria, si se desmadra, nos detiene en el pasado, destruye la posibilidad del porvenir hasta reducirse a una simulación de lo vivido. Doble es el bien de acercarse al fiel (el mesótes aristotélico) que nos posibilita la virtud y la belleza de esta poesía; porque el hombre, y más el poeta, se componen de olvido y de recuerdo, ya que ambos en él se complementan. Y eso es lo que acontece página tras página, en este maravilloso libro de Jorge Dipré.

Concepción Bertone, Rosario, setiembre del 2010.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/10/la-realidad-trashumada-de-jorge-dipre.html

Cinco Breves y Leves

2010-10-27T19:49:00.003-03:00

1

Te tenía
en la punta de los dedos
ahogada en la baba
presa
dejándote
sólo el compás.

2

El guante negro
con que lo abrazabas
(estrangulabas) enhiesto
hasta hacerlo estallar
en tu cara.
Las palabrotas
se derramaban en la cama
arrugándose.
Sonreías, pintada.

3

Nombrar te hubiese sido imposible
tanto como gritar.
La cadencia se multiplica
en los espejos.
Soy más extenso
en tu boca.

4

Por no
negarme
al juego de los dobles
me pierdo en el laberinto
de tu unión.
Desdoblamiento de yin
donde el yang
parece sobrar.
Despliega las aspas
este monstruo con tantas patas.

5

Humedad
que ya no es
rocío.

Jorge Dipré, 2010
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/10/cinco-breves-y-leves.html

Rubén Vedovaldi: algunos inclasificables, por suerte.

2010-09-19T21:51:00.001-03:00

AQUÍ ES ALLÁ

Aquí hay tanta oscuridad que si cierro mis ojos puedo imaginarme todos los colores.

Del otro lado hay tantos colores que terminarían por enceguecerme.

Aquí hay tanto silencio que puedo imaginarme todos los ruidos y sonidos.

Del otro lado hay tanto ruido que no podría imaginarme el silencio

Aquí estoy tan solo que nunca tendré ocasión de ser ni un buen hombre ni un mal hombre

Del otro lado hay tanta gente que nunca sabré quien soy.

PUNTOS DE FUGA

Pillo pintor libertario pinta escenas de fuga de presos sobre el lado interno del patio de la penitenciaría. Los guardias balean las imágenes de los fugitivos. El gobierno da ascensos y aumento de sueldo a los tiradores.

Los presos se rebelan y pintan guardias ahorcados dentro de sus celdas.

Al ver las imágenes, los guardias mueren ahorcados. Entonces los presos dibujan puertas abiertas y se fugan.

APRENDIZ

Un aprendiz de demiurgo escribe en el cielo la palabra cielo.

Luego escribe en la tierra la palabra Tierra.

Luego escribe en su cuerpo la palabra hombre.

Luego cierra los ojos para sentir adentro suyo el cielo, la tierra y el hombre.

De pronto llueve y la lluvia borra las palabras.

El hombre insiste en escribir la palabra hombre en la lluvia y la palabra luz en la noche y la palabra puente en el mar pero se equivoca y escribe en su propio cuerpo la palabra lluvia y se escurre por las alcantarillas y se diluye en el mar antes de ponerle la palabra FIN a su obra.

AYER, HOY, MAÑANA O CUALQUIER DÍA

Alguien esta despertando al amor aunque yo no lo sepa ni lo tenga en cuenta aquí y ahora

Alguien está cambiando un quehacer impuesto por otro deseado.

Alguien hoy le expresó su mejor o peor afecto a otra persona.

Alguien se sintió amado entre los que le festejaron el cumpleaños.

Alguien hará una buena amistad con otra persona, de aquí en más, para toda la vida.

Dos pueblos divididos están, cada uno por su parte, buscando sinceramente razones o sentimientos para reencontrarse en la convivencia pacífica y en la cooperación necesaria.

Alguien que hoy iba a testificar en juicios por homicidios, murió ayer apuñalado en "extraño episodio".

Alguien deja hoy este mundo luego de sufrir una enfermedad prolongada.

Alguien nace hoy en alguna parte y varios se alegran con su nacimiento.

Alguien regala a otra persona algo que le será de provecho, afecto y utilidad.

Alguien fabrica títeres con sus manos y regocijará a muchas niñas y niños con sus escenas.

Alguien madruga y sale a sembrar otra vez aunque inundaciones o incendios le hayan arruinado la siembra pasada.

Rubén Vedovaldi, Capitán Bermúdez, 2010
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/09/ruben-vedovaldi-algunos-inclasificables.html

SEIS BALAS

2010-09-08T15:55:00.001-03:00

Soñé que me compraba un revolver.

Vendí los zapatos de mis hijos
viejos juguetes
una caja de libros que compramos con Alejandra
con el dinero que nos regalaron cuando nos casamos
algunas otras chucherías
y con eso fui y compré un revolver usado.
Elegí uno con el que habían matado primero a una adúltera
y luego a un policía que intentó robar una panadería.
Pasión y delito, me dije, saqué la bolsa con los billetes y las monedas
y me llevé el fierro guardado cerca del corazón.
Tenía muy claro para qué lo quería
pero desperté de golpe.
La persiana había quedado entreabierta
y un rayo de luz cruzaba la habitación
para darme de lleno en la cara.
A mi lado dormía aún ella
y desde la calle llegaban los ruidos de un día a medio hacer.
Recordé el revolver
y me pregunté para qué lo querría.
No me gusta cazar, no he matado ni a un pájaro en toda mi vida
mis odios no son tenaces
sin embargo, la vigilia súbita, plegada aún al sueño
me llegaba con una calidez, una sensación de completitud
que me sobrecogió.
En la mesa de luz se apilaban los libros
que entregaban sus historias de a tramos.
Repasé cada carátula sentado en la cama
antes de levantarme y meterme en el baño.
El espejo devolvió el rostro de un hombre de
casi cincuenta años, desnudo, con la barba desprolija
demasiados pelos en el cuerpo
los ojos aún hinchados, algo excedido de peso
con ilusiones masticadas como chicle
y aliento a perro.
Trago amargo a esta hora del domingo
cuando el cepillo de dientes te reclama el abandono
y la cabeza no logra decirle al cuerpo que otro día
que otro día
mientras, en la mesa de luz,
en el cajoncito, junto a las medias y un viejo reloj
duermen seis balas
para ningún revolver.

Jorge Dipré, de "en Primera Persona", inédito, 2010
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/09/seis-balas.html

Presentación a Dos Voces en Rosario / Jueves 9 de setiembre...

2010-09-07T00:05:00.000-03:00

...a las 19.30 hs. en Altos de Ross, Córdoba 1347, Rosario

Ediciones Recovecos, presenta "Todo se quema aquí"

de Jorge Dipré, y "2491" de Eduardo D'Anna

En un acto infame de cobardía, los autores decidieron no ir solos; las espaldas serán magníficamente cubiertas por Concepción Bertone y Sebastián Riestra.

Este Jueves 9, los esperamos.

PRESENTACIÓN DE VICEVERSA en la Feria del Libro Córdoba 2010

2010-09-03T22:33:00.002-03:00

Presentación del libro de Gabriela Halac

2010-08-30T23:02:00.000-03:00

Ediciones Recovecos / Fecha: jueves 2 de septiembre 19:30 hs

Lugar: Archivo de la Memoria / Pasaje Santa Catalina 66. Córdoba

Presentan: Soledad Sánchez Goldar, Guillermo Daghero, Cipriano Argüello Pitt, Luciano Delprato, Melina Passadore, Pilar Ortega, Lucas Di Pascuale, , Iván Ferreyra.

Video: Marcos Rostagno

Los relatos aquí publicados, eligen deliberadamente qué mostrar y qué ocultar. Se presenta así la lógica de los sueños, de la peripecia y la elipsis, que permiten saltar de un fragmento a cualquier otro. Como las partículas en suspensión, que en algún momento se precipitan, generando un nuevo paisaje.

Gabriela Halac nació en Córdoba en 1972. Escritora, gestora cultural y periodista especializada en artes escénicas.

DIAS EXTRAÑOS

2010-08-09T23:44:00.003-03:00

Miro al cielo en la noche
mientras la voz de Juliette Lewis me llega desde un rincón,
es un cielo oscuro y gelatinoso.
Algunas imágenes crean fantasmas contra las paredes del cuarto
y el reflejo en el vidrio de la ventana nos engaña.
Estamos todos, sin embargo, logro estar solo.

El día, o el mar, ha sido extraño y ahora, como la borra de un café
sedimenta y dibuja inquietantes nexos.
Dentro de poco habrán pasado diez años
de esa bisagra que sería el 2000
el fin de los tiempos
el inicio de un mundo nuevo
el apocalipsis
el caos de la información
el eclipse de todos los idiomas
la fiesta y la guerra del mundo.

¿Dónde estaba yo el segundo en que el milenio dejó de ser?
¿Con quién? ¿Quién me amaba y en qué idioma?
¿El cielo estaba incendiado o era un lago muerto, sin estrellas como esta noche?
No lo recuerdo.
No recuerdo absolutamente nada de ese instante
que esperamos como algo trascendente.
Los astros se caerían, los misterios develarían sus claves
los cuerpos sin voluntad entrarían en el frenesí de la orgía universal

El mundo siguió rodando miserias y grandezas
el sol todavía está allí, las estrellas apenas un poco más opacas
la esperanza estrujada
el hambre como una herencia
la magia, la magia, de a poco se fue empaquetando
la vendimos en cuotas sin muchos intereses.
Otras catástrofes son anunciadas todos los días
y la vida continua.

Juliette me seduce desde la pantalla
con un mohín aniñado.
La siento desnuda, restregándome la piel de su vientre plano
esa piel lisa como un vidrio tibio.
La ventana me protege de la oscuridad del cielo
donde imagino el estallido de un hongo multicolor.

El mar es un murmullo de gente que enloquece.

Jorge Dipré 05/09/09
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/08/dias-extranos.html

Jorge Alberdi: Sombras Chinas y otros poemas

2010-08-01T21:31:00.001-03:00

.
SOMBRAS CHINAS

Quisiera ser

luz elemental / que palpita

para amar las figuras que crea

o múltiplo del segundo

en que una cosa no es la otra

antes de que

finalmente

la mirada

la mate en la forma arbitraria

del código.

SOLO DE SOMBRAS

Todavía

el sueño lácteo

no retuerce la vigilia.

Abrir los ojos

los míos, los tuyos

en la madrugada

y volver a desmembrarnos

sin preguntar.

Un diálogo

solo de sombras, jugos y gemidos.

INSTANTE

En el ahogado despliegue del día

cuando ya los muertos han muerto

en la volatilidad de un sueño

donde por un inconmensurable lapso

describieron el agónico placer de ser y no,

miro a la distancia

tratando de que la vista sea otra en su amplitud,

o el giro de la brisa

me vuelva hacia atrás

me transforme

me dé las alas que la noche colgó

y me levante por sobre el cansancio

de años y estupidez.

En ese instante que no es la pérdida

pero la vida pasa en un segundo

y se va por la alcantarilla

con sordo ruido

los soles ciegan

la calle ensordece

la ciudad abisma.

Cuando la nada es el horizonte

de esa mirada casi desesperada

vuelvo la cabeza

y me encamino hacia otro lado.

LA CONFUSIÓN ES CLARÍSIMA

La miseria alegra la contemplación

El escudo agrieta el ser

La devolución afirma el alma

Las bestias sugieren un paraíso

El espanto arma envoltorios de regalo

La ciudad es de piedra

La claridad del día enaltece las estrellas

El camino sinuoso empieza en la mujer

Los desperdicios de la euforia corrompen el músculo

El espacio es deshabitado por el tiempo

La incertidumbre fija el precio más alto

Los esfuerzos se licuan en una presencia

La mirada no puede faltar

El rebote del odio salpica las ventanas

En el techo no hay nada

Y tal vez todos hayamos sido músicos

Las cosas tienen saco

La red es imprecisa como la vida

No hay mascotas de dioses

No hay tronos que ensangrentar

Los labios se editan

Y todo sigue con mínimas diferencias.

EL GESTO

Con estas manos

que horadaron tu vestido

y trazaron un estuario

en tu piel.

Con los dedos que supieron

escribir pero también humedecer

los labios para que el aire caliente y estremecido

alimentara una nube ínfima

y la piel se esparciera

sobre el ansia

o el sabor de la menta

de la mañana

de la noche

de las sobras

que dejabas

como un rastro precario

mientras

de a poco

me despedazabas

y el alma de los trenes

ascendía en humo

al cielo de los esfuerzos.

Con el estupor

cuando

te diste vuelta

y estas manos

en vano

el gesto de mariposa

muerta en el charco

dibujaron

aquel verano demasiado caluroso.

ESTA RUTINA

No tengo más

que una boca que rememora

que se ahoga en la baba del recuerdo

que boquea lasa en la nada

porque otra boca se ha llevado

esta saliva

esta sal que da vueltas

y espumea en el vacío.

No tengo más

que la ansiedad

que agrieta las puertas

demuele los ascensores

quiebra el olvido

No tengo más

que el acento sobre la á

y apenas

una entrepierna herida

de soledad

de zeppeliniana soledad

maldita

como la cocina de la locura

como un blues perdido

en el desierto de la esquina

untado de orines y escupitajos

de almendras que nadie

recolectará

No tengo más

que la rutina de sentirte

perdida eternamente en la piel

lo que no es poco.

DESTINO DE AMOR

Mi destino es volverme hacia el espejo

buscar no mi reflejo

sino el hueco

de tu cuerpo en la cama revuelta

la ropa en el piso

la puerta de calle entreabierta

papeles que se mueven apenas

cenizas

fragmentos de la simulación

Mi destino es volverme hacia el espejo

único lugar donde el deseo

al menos tiene el lugar de la ausencia.

APARICIONES

“La niebla venía a buscarnos,

aunque estaba desde siempre”

Rogelio Ramos Signes

Estábamos sentados a la mesa de aquel bar

doblados en miradas y guiños de atardecer

y desde el fondo del espejo

un omitido apareció.

En la memoria, un segundo

bastó para que el rumbo de las ausencias

divagara.

Nos preguntamos por la punta del iceberg

nos preguntamos por nuestra sólida presencia

hasta que la pregunta nos desvaneció.

Somos espectros, ilusiones

que tienen conciencia de sí, engañosa.

Necesitamos que alguien no esté, para ser.

Es terrible, pero quizá

aquellas sombras, siluetas, nombres que insisten

en ser lo que no son

pertenezcan a una vida más real

en otro lugar, otro espacio

gente, al fin, que relata historias de muerte

historias de haber sido, sobre padres madres o amantes

que gritan nombres contra las paredes

y que cada tanto

invaden este mundo inconsistente

como un efecto de realidad.

La tiza con la que escribo mi nombre

la traza de la desintegración que me hermana

que nos vuelve relato

cristal oscuro de ideas como armas

tiembla en cada evocación

y mientras un niño se esfuma

nos sentimos horriblemente vivos.

Hojas secas que se queman

para que el humo justifique alguna realidad aparente.

Este dolor que no tiene el consuelo de la certeza

retorna como una elipse que niega la continuidad.

Quizá de tantos ausentes

seamos nosotros fantasmas

como esa niebla que viene a buscarnos

aunque siempre haya estado aquí

en la mesa

donde la ventana de un diario

habla de aquellos de los que no sabemos

pero quisiéramos tenerlos

sentados junto a nosotros

jugando con las migas

sobre el mantel.

La tarde cae, definitivamente.

(setiembre 2009, a propósito de tantos López)

Jorge Alberdi, escritor itinerante nacido en Rosario en 1962, casi toda su obra se encuentra publicada en el Blog El Ventrílocuo > http://ventrlocuo.blogspot

http://jorgedipre.blogspot.com/2010/08/jorge-alberdi-sombras-chinas-y-otros.html

Revista Matérika No. 5 >> Costa Rica

2010-07-28T23:25:00.001-03:00

Fernando Belottini: textos con destino de libro

2010-07-25T23:54:00.002-03:00

Como le comenté a Fernando luego de haber leído su nuevo libro de relatos, elijo “El Peso de lo Obvio” básicamente por dos o tres motivos: me gusta; creo que es uno de los mejores relatos del libro, y por la mención inicial al suceso en Rosario, pergeñado por el legendario grupo Cucaño, Grupo de Acción Surrealista, cuyas intervenciones fueron presenciadas por unas pocas personas pero que enriquecieron de un modo increíble el relato oral de la urbe transformándose, prácticamente, en un mito y que, de a poco, comienzan a inscribirse oblicuamente en la literatura.

Fiel al estilo de Fernando Belottini, “Textos sin Destino” es un título falaz: estos textos sí tienen un destino, y es el de su lectura.

EL PESO DE LO OBVIO

Fernando Belottini

Lo primero que me vino a la memoria cuando vi al hombre sin cabeza en Concordia, fue una performance que presencié en la peatonal Córdoba de Rosario, a fines de los ochenta. Atardecía cuando unos muchachones vestidos de gastados fracs negros y maquilladas caras blancas, que decían ser adictos al surrealismo, llevaban sobre los hombros un precario ataúd abierto conteniendo en apariencia el cuerpo de un fallecido. En las manos que les quedaban libres llevaban velas rojas encendidas. Los paseantes le abrían paso al cortejo con desagrado, insultándolos a veces. Los surrealistas respondían con sonrisas a cada insulto e invitaban al público a que los reemplazaran llevando el cajón. Era tal la irrealidad el acto, que sin que nadie lo deseara o presintiera llegó un escuadrón de la policía.

Al entrar la policía en escena, los muchachos arrojaron el ataúd y al supuesto cadáver al piso para poder huir corriendo (algunos se escondieron en el edificio de la Facultad de Humanidades y Artes). Tal vez si la policía hubiese dejado terminar esa performance, nadie hubiera advertido que el muerto no era un muñeco, sino que se trataba del cuerpo vestido de un auténtico ser humano, que gracias a estos chicos lograba ahora cierta trascendencia. Más inoportunos que la policía fueron los que aprovecharon el escándalo para sacarse fotos al lado del finado. Dos chicas adolescentes, vestidas de colegialas, sostenían en vertical el ataúd y, con el muerto tendido a sus pies, posaban para un fotógrafo rodeadas de curiosos que les miraban las piernas (simulando estar mirando el cadáver).

Aquellas imágenes se disiparon cuando dos hombres, el que no tenía cabeza y otro que sí la tenía, avanzaban frente a mí caminando. El que tenía cabeza llevaba al otro del brazo, como hacen esas personas que acompañan a los mayores a dar un paseo en el atardecer. Estábamos en la calle Cadario. Para quienes no conozcan Concordia, les cuento que la calle Cadario tiene una extensión de unas cinco cuadras pavimentadas y desemboca en un parque que la gente utiliza (entre otras cosas) para practicar deportes. Como a la vera de esa calle no hay demasiada urbanización y abundan los terrenos bajos, carece de veredas con mosaicos, por lo que esa misma gente camina o trota por la calzada.

Por las tardes, al regresar de mi trabajo, si antes no me detengo en un bar a tomar una copa, desciendo de la línea 9 en la esquina de Eva Perón y Cadario. Normalmente, al intuirme, mi perro corre hasta la parada del colectivo para hacerme fiesta y demostrar lo feliz que lo pone mi regreso. Esa tarde mi perro debe haber estado ocupado en otra cosa, los únicos que salieron a mi encuentro fueron los paseantes, algunos en bicicleta, otros a pie, que andaban con sus equipos de gimnasia y sus botellas de agua en las manos derrochando salud. Entre ellos, a paso lento, avanzando por el mismo carril que yo lo hacía y en sentido contrario, venían caminando el hombre sin cabeza y su acompañante. Al verlos, después de recordar la performance de los surrealistas rosarinos fui preso de la curiosidad (como cualquiera que hubiera visto por primera vez a un hombre sin cabeza) y me detuve. Al verme detenido y asombrado, el hombre que llevaba del brazo al sin cabeza detuvo la marcha de los dos.

–Ya sé –me dijo– le llama la atención mi amigo.

El acompañante del hombre sin cabeza tenía un tono melindroso, de sacerdote de iglesia católica, y traía tanta tranquilidad de espíritu en ese tono que por un instante, en lugar de creer que yo estaba frente a algo inexplicable, me sentí un ser extraño, fuera de lo común, y tragué saliva.

–Sí, claro –dije señalando con el mentón– de qué se trata, ¿es una publicidad?

El hombre con cabeza lanzó una carcajada.

–Sí, de champú –me dijo, dando a entender que no le faltaba sentido del humor.

Estábamos parados sobre un puentecito. Detrás, a pesar de que caía la tarde, resplandecía al borde de un mínimo arroyo un poderoso álamo apenas brotado. Me sonreí de manera estúpida, como si comprendiera.

–¿Usted no es de acá, no? –siguió él, utilizando la típica muletilla que usan los concordienses cuando uno hace una pregunta que para ellos es trivial.

–Hace poco que vine –dije sin dar más explicaciones.

–Me lo imaginaba. Le presento a Roberto Carlos, el auténtico hombre sin cabeza.

Roberto Carlos llevaba un amplio pantalón de lino color arena, de esos que se arrugan enseguida, una camisa blanca, un saco verde claro liviano (muy apropiado para la temperatura de ese día) y zapatos náuticos de nobuk marrones. Si no fuera por la falta de cabeza, podría decir que estaba bien vestido y que su complexión física antes que musculosa era fofa. Sin ser obeso, Roberto Carlos parecía un pedazo de carne ambulante que alguien hubiera fabricado para hacer después hamburguesas, como se decía de las de McDonal’s, pero bien terminado, con finos dedos pálidos en las manos y reloj de pulsera.

Hubo un leve pellizco del acompañante a la altura del bíceps derecho del hombre sin cabeza y él, mecánicamente, extendió una mano que estreché con algo de repulsión. La sentí suave, originaria de alguien sin oficio, con una temperatura similar a la mía. La fuerza del apretón fue débil, demostrando cierta educación en el saludo.

–Perdóneme –le dije al acompañante– pero podría explicarme qué es esto.

Después de decir “qué es esto” me sentí horrible, por más que aquel hombre no tuviera cabeza y por ende tampoco oído, debí haberme manejado con más respeto.

El acompañante me capturó al vuelo.

–Lo que usted llama despectivamente “esto”, es un ser humano señor, al que naturaleza le ha jugado una mala pasada. En nada se diferencia de nosotros, solo le falta la cabeza.

–Pero cómo sobrevive.

–¿Se refiere usted a si respira?

–Por lo menos –dije.

El acompañante ahora oprimió con delicadeza el muslo derecho de Roberto y Roberto se inclinó como un actor de teatro en el saludo del final, exponiendo la terminación superior de su cuerpo que mostraba una tapa negra de plástico (como la de un frasco grande de aceitunas, pero con la rosca hacia arriba) con tres orificios: por uno entraba aire y por el otro salía con un olor desagradable, mientras que por el tercero –deduje– tal vez recibiera los alimentos. De no ser por la falta de cabeza, ese hombre podría haber sido tan alto como yo. Los hilos alrededor de la tapa de plástico tal vez le servirían para enroscar en el futuro una cabeza ortopédica. Imaginé que bien le cabría la de la vieja publicidad de Geniol sin las incrustaciones.

–Es como una planta que camina –me explicó el acompañante.

–¿Y usted qué relación tiene con él? –pregunté.

–De gurises que somos amigos. Vivimos en el mismo barrio.

Desplacé mi asombro a que nunca nadie en Concordia me hubiera comentado de la existencia de Roberto Carlos, como si la habitualidad de su presencia no mereciera destacarse. ¿Cómo era que este hombre no estaba en un circo o en un zoológico, o fuera una atracción turística permanente? Después, me pregunté por qué habría de serlo, ¿no había acaso en mí un maldito prejuicio? ¿Era yo una persona instruida y abierta solo por haber vivido varios años en grandes ciudades?, ¿por qué no podía ser yo el que estuviera en un circo, en un zoológico, o haberme convertido en el personaje principal de un documental sobre fenómenos? Tal vez porque mi aspecto exterior podía pasar por el de alguien corriente.

Los hombres sin cabeza de los que había oído hablar eran espectros o personajes de leyenda, resentidos fantasmas que hacían sus apariciones para atemorizar a los vivos. Roberto Carlos, en cambio, que se llamaba así porque su madre era fanática del cantor brasileño, daba más bien una sensación de desamparo, como la que se tiene por cualquier persona de apariencia incompleta.

Ya estábamos sumergidos en la primera oscuridad cuando las luces de la calle titilaron con timidez. Los gimnastas habían mermado, la calle era ganada por autos lentos, ruidosos. Yo adopté el saludo más cordial que tengo para despedirme.

–Fue un placer –dije extendiendo mi mano para dársela a ambos, esperando que otra vez el acompañante primero tocara el bíceps de Roberto Carlos y luego él me saludara. La última mano estaba un poco fría.

No niego que llegué a casa perplejo y que seguí pensando en Roberto Carlos como si él pudiera volver en alguna pesadilla, pero enseguida salí de todo pensamiento para recibir los reproches de mi mujer por la tardanza.

–¿Y ahora qué pasó? –increpó Eva, que en ese momento estaba parada frente a la puerta de calle.

–Nada –le dije– me entretuve conversando con unos señores.

–¿Y Átomo? –por nuestro perro.

–No lo vi.

–¿No fue a buscarte?

–No.

–Seguro que se fue detrás de alguna perra.

Átomo estaba en edad de hacer algo así, lo habíamos adoptado un año atrás, cuando vinimos a vivir a Concordia y alquilamos esa casa en la calle Poenitz del barrio Los Tilos. Recuerdo que fuimos a buscarlo a la Sociedad Protectora de Animales. En medio de las jaulas, los ladridos y un asfixiante olor a pelo de perro sucio, emergió como un disparate ese cusco marrón, desgreñado, al que se le podían contar las costillas de tan flaco y ganaba corazones por su perfil de vagabundo y un poderoso afán de conocer el mundo olfateando lo que se le cruzara. Fue un absurdo suponer que crecería. Lo habían educado con vaya a saber qué sádico método, era incapaz de acercarse a la mesa mientras comíamos o de hacer sus necesidades dentro de la casa. Por supuesto que yo me ocupé de malcriarlo en un intento también absurdo de humanizarlo. De encontrarse él en el trance del que hablaba mi señora, nos ponía en un problema: por su tamaño y bondad podía ser atacado por otros perros.

–Por qué no vas a buscarlo –sugirió ella, como si yo tuviera algo que pagar.

–¿Ahora?

–Y cuándo si no. Lo van a matar.

Átomo significaba mucho para nosotros. Todavía no teníamos hijos.

–No te preocupes, los perros siempre vuelven –agregué con la seguridad de un gran conocedor, entrando a la casa.

Dejé mi maletín sobre la mesa de la cocina. A esa hora, gracias a unas demoradas magnolias que Eva había cortado esa tarde del jardín, el ambiente guardaba el perfume dulce de los atardeceres entrerrianos.

–Lo van a matar –repitió, entrando detrás de mí, meneando la cabeza, abrumada de incomprensión.

Se puede hablar del comienzo de cierto drama, de la pesada carga de lo cotidiano, agravado por el cierre furibundo de la puerta de calle. Drama que yo trataba de ignorar desabotonándome la camisa y preparándome para descansar, pero que a poco que estuviera listo para hacer nada, las dos preocupaciones volverían: la de haber visto sin intermediaciones a un hombre sin cabeza y la de que mi perro no regresara nunca. ¿Qué debe hacer un verdadero hombre en estos casos? No lo sé. Por lo pronto, opté por cambiarme de ropa, como si eso me ayudara a cambiar algo y muchos, ahora que me había puesto mi propio jogging y las zapatillas de caminar, se preguntarán por qué no salía a buscar a Átomo para acabar de una buena vez con esta historia. Y la respuesta es muy simple: tenía miedo.

Mientras me vestía, imaginaba que Roberto Carlos podría haber sido abandonado en el parque cercano y ahora vagaba sin control en la oscuridad de la noche, chocándose con árboles y alambrados como esos juguetes propulsados a cuerda que terminan rebotando contra las patas de las sillas. ¡Qué amargo resultó el primer mate que Eva me trajo! ¿Qué haría entonces si salía a buscar al perro y terminaba encontrándome con el fenómeno? Tal vez conducirlo a la policía. Pero ¿y si él se rebelaba contra mí al intuirme un desconocido? ¿Hasta dónde llegaban sus sentimientos, sus percepciones, si las tenía? También podía ser yo un mal remedio.

–Está bien, descansá –aceptó Eva– pero después, por favor, vamos a buscarlo.

Me senté en el sofá, encendí el televisor, vi distintos noticieros que informaron de choques en Caballito, nacimientos en cautiverio de animales a punto de extinguirse, periodistas esforzándose por caer simpáticos y avisos publicitarios orientados a mujeres de vidas precarias, pero nada más.

Al tercer mate, Eva me apuntó con la mirada y su cuerpo mostró las posturas propias de quien reclama. Sin demostrar la obediencia ciega que tenemos algunos hombres, me puse de pie y salimos. La noche se había instalado. El barrio Los Tilos no se caracteriza por ser de los más iluminados, hay algunos faroles que necesitan reemplazo y otros que de sucios iluminan mal (dejo constancia por si algún funcionario municipal está leyendo).

–El problema –le avisé a Eva mientras caminábamos– es que nos encontremos con el hombre sin cabeza.

Ella sonrió, conocía mi costado humorístico, mis bromas, fuente de seducción en otros tiempos que en el presente, en cierto punto de nuestra relación, se mostraban fatigadas por la recurrencia.

–En serio –insistí– hoy pude conocerlo.

Ya habíamos caminado tres cuadras, el aire fresco y húmedo de la noche traía olor a pasto quemado, el cielo estaba limpio y las estrellas parecían cercanas. Entre las ramas de los árboles, una luna redonda, nítida, se lucía.

–Dejáte de joder –dijo Eva– ¿dónde se habrá metido ese perro? A ver si nos lo robaron.

Los autos habían amainado y las calles se armaban de más silencio. La gente, en sus casas se movía con lentitud, a veces cenando, otras mirando tevé o jugando con sus hijos. Al cruzar por un camino lindero al parque llegaríamos hasta una casa que solía despertar la curiosidad de Átomo. Quise volver a hablar de Roberto Carlos. Tal vez a esa hora, él ya había sido depositado en su hogar, donde una madre de cabello cano recogido, una viejecita encorvada, vestida con un eterno delantal blanco, lo recibía tomándolo de la mano y al percibir esa mano, el hombre sin cabeza se estremecía un poco, consciente (por instinto) de que esa mano era la de su madre.

–Por eso me demoré.

–¿Qué decís? ¿Tomaste algo?

–Cuando bajé del colectivo caminé una cuadra sobre Cadario y lo vi, venía acompañado por otro señor, que lo traía del brazo.

–Terminala.

–Parece que es conocido, acá a nadie le llama la atención.

La casa hacia donde nos dirigimos estaba a oscuras, la luz de la luna resaltaba sus paredes blancas. Los perros guardianes, tres por lo menos, estaban juntos, ovillados sobre la tierra y ni se inmutaron a nuestro paso. Meternos en el parque no era recomendable, eran frecuentes los robos o las parejas que por las noches se ocultaban entre los árboles para hacer el amor.

–¿Me estás tomando el pelo, no? –preguntó Eva.

–Te juro que no... Qué vamos a cenar.

–Primero tenemos que encontrar a Átomo.

Caminar más allá era encontrarnos en pleno campo, enfrente, teníamos el Regimiento de Tanques de Guerra, bastante iluminado. Detrás del Regimiento, está el barrio militar. Nunca habíamos paseado por ese barrio, solo llegábamos hasta una placita lindera que tiene juegos para niños, donde Átomo, con precisión, orinaba siempre las mismas hamacas.

–Entremos al barrio militar –sugerí.

–Ni loca –dijo ella, recordando que semanas atrás dos jóvenes sospechados de robo habían sido baleados.

Al no ponernos de acuerdo, regresamos. Lo hicimos sin hablar, cabizbajos, como esos caballos que retornan a sus casas llevando a un jinete borracho o dormido. Sin embargo, a unos cien metros de nuestra puerta, Átomo, brincando de alegría nos salió al cruce. Estaba absolutamente embarrado y con una oreja lastimada. Eva se puso en cuclillas, él le saltó a la cara moviendo la cola, serpenteando con frenesí. Ella dejó que le lamiera la cara y entre la baba de las lamidas, estoy seguro, le corrió una lágrima que la poca luz supo disimular.

En casa, hicimos los arreglos para recuperar al perro. Mientras Eva lo bañaba, yo me asomé a la ventana que da a la calle, estaba obsesionado con el hombre sin cabeza, quería volver a verlo, pero solo cantaron unos teros en el terreno de enfrente y lo demás fue pura oscuridad y silencio.

Al otro día, en la oficina, con menos detalles de los que acabo de dar, les conté a mis compañeros de trabajo acerca del encuentro con Roberto Carlos y también del momentáneo extravío y recuperación de Átomo. Nadie negó la existencia de Roberto Carlos, ni mostró asombro siquiera (yo esperaba al menos un "pobre gurí"). Los interesados en la conversación solo se preocuparon por la salud del perro y la mía, preguntando por ejemplo si él y yo habíamos descansado bien después del susto. Esa conversación murió luego de algunos comentarios adicionales del amor de los hombres por los perros. Alguien soltó una corta anécdota insulsa que intentaba graficarlo, tal vez solo por el placer de no sentirse ajeno a la charla. Otro dijo que, de acuerdo a lo que había leído en una revista, los perros son así con los humanos por ser muy aptos para recibir almas reencarnadas.

Cuando todos volvimos a nuestras tareas y quedaron en el aire los ruidos de las teclas de las computadoras, repicando por encima de la música de la radio, un hombre mayor, al borde de la jubilación, que hacía tareas de mensajería (bastante parecido por sus arrugas, su nariz y su calvicie a un Pablo Picasso anciano), entró a la oficina, se paró frente a mi escritorio y mirando por la ventana, hacia un caserío cercano, comentó:

–Estoy enamorado de ese lapacho.

Me asomé también a la ventana y pude comprobar que ese enorme lapacho florecido que se veía a la distancia, premiado por la luz de un sol magnifico, era digno de amor y respeto. Picasso (así llamaba yo al mensajero en secreto) era un hombre sensible, de buen humor, servicial y correcto, llevaba mucho tiempo en la empresa haciendo su trabajo. Había nacido en Concordia, conocía la ciudad y su gente como pocos. Los relatos que él contaba acerca de personajes legendarios de la región eran escuchados con curiosidad y regocijo. Nadie mejor que él para hablarme en extenso del hombre sin cabeza.

–Hermoso lapacho, es verdad –dije, y luego fui al punto–. Don Marcos, necesito hacerle una pregunta, ¿conoce usted al hombre sin cabeza?

Picasso me miró a los ojos con gesto de asombro, como si no esperara nunca que alguien le hiciera esa pregunta. Su rostro se apagó de tal forma que yo temí que le diera un ataque. Apretó la boca tirando los labios hacia adelante en una mezcla de bronca y desazón. Los surcos de las arrugas de la cara adquirieron mayor profundidad, hasta que pudo articular palabras y con voz compungida me explicó que Roberto Carlos era su hijo, y que no tenía nada más que agregar.

Fernando Belottini; de "Textos sin Destino", Editorial de Entre Ríos, 2010. (Premio Cuento 2008 Fray Mocho).
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/07/fernando-belottini-textos-con-destino.html

Silvia Guiard: Mujer Pájaro

2010-07-16T00:59:00.001-03:00

“No entres dócilmente en esa noche quieta.

Rabia, rabia, contra la agonía de la luz”

Dylan Thomas.

Uñas contra la sombra, pelos, dientes
y el aullido larguísimo en los huesos

La rabia con sus perros amarillos
espumarajeando mi saliva

La rabia de la luz
y de la sombra

La cólera de sangre y de burbuja
reventando en las venas

El ácido de luz sobre los dientes

La hinchazón de la sangre
Su estallido
de bronca y de dolor golpeando el aire
terriblemente frágil
y desnudo

Nudo
del ansia y del hastío

Nudillo de estar harta

Desnuda soledad de los tobillos

Ácida desnudez

Ácido mudo

Pica roja el dolor sobre mi frente
Pica roja los dientes abrasivos

Pica roja la sed
Pica roja la rabia del aullido
Pica roja la sangre inexplicada
Pica roja mi cuerpo
contra el cielo

Relampaguea:
No habrá sido mudo.

“Hoy me siento a la muerte.”

José María Arguedas

Hoy me siento a la muerte
        -mi banquete-

Antropófagamente me contemplo
Oh mí misma de mí
murientemente

Oh mi muerta
de mi morosa adolorida muerte

Oh mi sola de mí
                         mi desasida
                         mi desazón
                         mi sosa oquedad de ser
sobre la mesa

Hambrienta de mi ausencia me contemplo
y arrancándome así
hueso por hueso
chupando el caracú de mis silencios
me devoro en mi sola triste mesa
sazonando mi lenta
                             hambrienta
                             demorada
                             devoradora muerte
hasta la blanca médula del hueso

Hoy me siento a la mesa de mi muerte

Blanco mantel y blanca servilleta
anudándome el cuello

Hoy me siento al silencio:
           Mi banquete.

LA BANDEJA

La noche que ha de ser atravesada tiene mi cuerpo en su bandeja
Negra
Negra la noche y negra la bandeja
Negro el óleo cubriéndome la frente
Negro el silencio de mi sangre
Roja
Rojo el cuerpo
Tendido
Empapado en su luz
Fruta fresca abriéndose en la noche
Roja
Temblorosa y goteante
Fruta frágil
Multiplicando un círculo de labios
Succión roja del hambre
Otra vez exprimiendo los pezones oscuros de la noche
Labios nuevos aflorando en la carne
Roja
La sed roja de ser

MUJER-PÁJARO EN EL CÍRCULO DEL SOL

Llegaré silenciosa
a posarme en mi cuerpo como un sueño
de altura de mi ser

Llegaré con las alas del invierno
a beber de mi sombra
el arroyo de lágrimas del tiempo
y a alcanzar
en tres límpidas vueltas por el cielo
el verano profundo de la voz
las palabras de fuego y de silencio
gorjeos en el sol

Llegaré picotazo de la noche
y aletazo del día
plumas blancas
sobre el rojo temblor

Arañando mi tiempo
en la más alta torre del vacío
mamaré de la sangre de mi pecho
una alquimia de luz

Llegaré despojada
desasida
deshaciendo los nudos de mis años

Llegaré misteriosa
desatando mis trenzas sobre el mundo
yo
mujer
en el círculo del sueño:

con las alas abiertas
planear sobre la muerte
renacer

Silvia Guiard (98-99)

***

Qué estremecida voz

Aquí los corazones detenidos
los desaparecidos
(Quien habla escuchó un llanto
sintió el roce fugaz
el horroroso roce
del gemido)
Oh los cuerpos
los idos
Oh el corredor sin fondo
Oh los ojos absortos
Pero quién dirá cómo
cuándo dónde
qué palabra podrá dar la medida
qué túnel
qué niebla sin sentido
los nombres y las fechas
la soledad
las uñas
las paredes rasgadas
rasguñadas
las uñas sin sus dedos
los dedos sin sus uñas
los aullidos
qué voz puede traerse
levantarse
quién raspará las sombras
quién leerá lo no dicho
qué tumulto
Oh la razón perdida de sus huesos
los huesos sin su sombra
las sombras sin sus llantos
(Quien habla escuchó un llanto
pero ¿dónde?
¿en qué camión de infierno?)
La estridencia de un choque
Afuera los domingos celebraban sus misas
Y allí la única misa
Piedra negra su hostia
Y el gemido
La soledad más alta
Comulgando
Pero entonces los ojos sumergidos
(No sumisos)
Hundidos
Abriéndose hacia adentro
Reconociendo el hueso
Los nudillos
Aquí
Solo su tiempo
Su estallido
Su núcleo efervescente
Detenido
Qué soledad
Qué diente
Qué mordisco vendrá
Qué quién es ese otro
que tortura?
Qué thor?
Qué tú?
Qué dura
sino un temblor de víscera gimiente?
Qué estertor de palabra
Qué retorcidos estremecimientos
Qué estremecida voz darán las sombras
Las escaleras negras
Los ladridos
Y quién escuchará
Bajo qué piedras
O edificios o credos
O montañas o cerdos
O mercados o sueños
O templos
O risueños
O avenidas o luces
O subsuelos
O pantanos o mares
O cenizas o ríos
mares ríos
turbulencias y ríos
quién los escuchará
bajo qué ríos
bajo qué soledad
latir
latiendo
los corazones
su morir
doliendo
vivir
ardiendo
su doler
muriendo
caer
viviendo
su soñar
oyendo
la impronunciable voz
callar
subiendo
sobre qué balbucear
aquí
buceando
bajo qué piedra gris
latir
sabiendo
pero entonces rugir
gritar
decir
quién nos devolverá
aquí
latiendo
los corazones
desaparecidos
quién los verá subir
volver
viviendo

Nana doliente para un corazón tirado al río

Quizás bajo las aguas
Un gemido
Corazón
Te dé nido

Quizás bajo las aguas
De ese río
Corazón
Detenido

Río será el morir
Y haber vivido
Río será el llorar
Y haber reído

Río será el volar
Y haber caído
Bajo oscuro temblor
Mentido río

Ni plata su fulgor
Ni dulce su sabor
Ni dorado su rumbo
Ni buen aire su sino
Sino este barro atroz
Amargo oscuro

Quizás bajo las aguas
Detenido
Piedra será el dolor
Y el sin sentido

Piedra será el comer
Y haber bebido
Piedra será el dormir
Y haber querido

Quizás bajo las aguas
De ese río
Un corazón hermano
Te dé nido

Quizás entre las algas
Sumergido
Tu memoria tendrá
Color de río

Río será el odiar
Y haber sabido
Río será el luchar
Y haber mordido

Quizás junto a las piedras
De ese río
Llegarás hasta el mar
Estremecido

Y en las olas de sal
Batiendo espuma
En la plata sincera
De la luna

Volverás a brillar
Aparecido

Silvia Guiard (2009)

SILVIA GUIARD: (Argentina, 1957) Poeta, docente, bibliotecaria escolar, traductora. Al decir del poeta colombiano Raúl Henao: "la más importante poeta argentina viva de impronta surrealista". Obras publicadas con el seudónimo Silvia Grénier: Salomé o la búsqueda del cuerpo (1982) Los banquetes errantes: diario de viajes (1985), en ediciones Signo Ascendente.
Sin seudónimo: Quebrada (ediciones Tsé-Tsé, Buenos Aires, 1998) En el reino blanco (Tsé-Tsé, 2006) “Tierra Adentro” (ensayo), publicado en Madrid en la revista Salamandra 15/16, 2005-2006.

Los poemas de Mujer - Pájaro aparecieron en un tríptico de muy escasa tirada que la autora distribuyó entre sus allegados. Pueden considerarse inéditos.
Los dos poemas siguientes; "Aquí los corazones detenidos", están en proceso de edición en Chile en este momento.

http://jorgedipre.blogspot.com/2010/07/silvia-guiard-mujer-pajaro.html

El Bestiario de Griselda Riottini

2010-06-13T23:08:00.001-03:00

Desde el primer momento en que Griselda me confía estos maravillosos borradores, entreví la belleza del potencial libro, el cual, probablemente, se llamará “Bestiario”. Agradezco que me permita compartirlos aún en su estado primigenio (todo un gesto).

BESTIARIO

(a Emeterio Cerro)

1

EL CHANCHO DE LAS CAÑADAS

Desastrando cardos a la hora de

la siesta

el chancho de las cañadas

revuelve entre los maizales.

Babosas le hurgan por

sus cadenas ante

las risas de blancas naifas

que se abrazan con pámpidas

o turcos con olor a ginebra.

Luego, hembras de cabellera al gorgojo

y fosforescencias,

se duermen al sol

mientras su cohorte de moscas

envuelve al chancho con

las sedas de sus verdes alas

para que no se mueva

y no haga ruido de cadenas.

A la luz de los absolutos,

piel de abismo

en ánfora de cieno,

el cuerpo del chancho

estalla en lisura plena.

2

LAS NINFAS DE LOS CARDALES

De cabelleras violáceas

tal sus cardales

brillaban al sol y emanaban fluorescencias

nocturnas.

A veces, acechaban a indios y turcos,

y también a los gringos labradores.

En sus momentos de ocio,

devoraban briznas que traía el viento,

o hurgaban en la tierra

para buscar lombrices raras.

Pero, lo mejor, atrapaban luciérnagas

para frotarse de ellas

su destello íntimo.

Cuando los hombres llegaban

los herían con los untos verdes y violas

que habían robado y los envolvían en

la borrasca de sus coitos pámpidas.

Así y todo, sus adorables víctimas

jamás las recordarían.

3

LLORONA

Cruzaba siempre a campo abierto

y llegaba a pueblos donde la desearan (aunque no todos).

En los bolsillos, escondía las púas sangrantes

de las quinas que

llevaba en prevención

de sucesos molestos.

Alguna vez, ella lo sabía,

el chancho de las cañadas la persiguió

muy suave cuidando de no hacer ruido de cadenas.

Otra, en sus cardales,

las naifas ahítas

escucharon –algo atónitas, claro- su llanto.

Todos sabían quién era

y que se estaba bien

sola y rumiando

la antigüedad de sus vestidos (negros).

Pero a ella no le importaba,

ignoraba

el temor de muchos y sobre todo

que la confundieran, siempre, con la verdadera muerte.

4

EL HIDEBEHIND Y EL DAÜ (1)

Del norte de habla inglesa llegaba

el hidebehind para ayudar con la sinuosidad

del Daü, criatura alpina

que sin darse cuenta se metió de polizonte

en un barco cargado

con piamonteses.

El animalillo se adaptó bien a las pampas

pero pastaba a izquierda o derecha

según el errar tergiversado de sus patitas inversas

y era además muy sutil en percibir la presencia

malevolente de indios, gauchos

y compatriotas

pérfidos a los que dejaba al principio pagando.

Pero éstos aprendieron a sorprenderlo vociferando

tras de sus orejitas tersas: -¡Uh, Daü!

Así, el inocente tenía que escapar en

dirección opuesta

a la orejita que había recibido el grito

tras las bullas de todos

y de su apetito

insatisfecho siempre.

Fue entonces cuando decidió aparecer el hidebehind:

de bronca se ponía a devorar

las espaldas de los miserables

que no podían verlo (porque siempre venía de atrás)

y al que, en sus últimos momentos, confundiesen, quizá, con un vampiro

transparente (bueno, algo de eso era).

Después

en la noche,

el hide, invisible como nunca,

se despachaba al que viniese y se divertía a lo loco

hasta

con chajaes y gallinetas.

(Dulces momentos cuando al Daü, zigzagueando a la izquierda

o a la derecha, apenas si

recordaba)

5

IL BENANDANTE (2)
(en memoria de Angiulina)

Con ganas de hacía tiempo y una bronca como

si el constante polvo le hiciera doler los oídos,

el benandante,

recorría las pampas criollo-piamontesas, sin que

nadie le entendiera un comino

de los servicios que ofrecía en su parla de friulano.

Babeando por gringas, turcas o indiecitas

Recibía, en cambio, botellazos

cuando sus interlocutores o interlocutoras

se daban cuenta de su incapacidad para captar

mediante signos verbales el evidente rechazo.

Pero un día, de tanto andar caminos

llegó al monte donde vivía

-excepción como él-

una paisana.

Ella, joven, viuda,

tetas blancas

al aire,

recitaba conjuros

entre sauces y lagartijas

por la buena cosecha,

prevenir el acoso,

ahuyentar la malevolencia .

Él se detuvo a observarla

Y vio cómo del seno,

caía su leche hacia unas hojas de ruda

que la viuda amasaba

con pelos de mulita,

lúbrica y dulce.

Al benandante, los ojos, de a poco,

se le llenaron de bichos

montaraces y se acordó del tiempo

cuando con ramas de hinojos

salía a vencer a los que blandían sorgos y maleficios,

el tiempo cuando sus creyentes le

prodigaban vituallas

y podía vivir de arriba

y aprovecharse tanto.

Entonces, penetró en el monte,

interrumpió a la bella, le declaró su rango

y también que le dolía el oído.

Ella (sin ver los bichos que él tenía por ojos)

no dudó, se trataba de un paisano.

Así, vertió su calidez profusa

en la oreja que, una vez llena de leche,

provocó en el depravado

tantas ganas que se agarró a las tetas

y al cuerpo entero de la viuda,

única ofrenda en medio de

esa pampa inhóspita.

Ni qué decir la respuesta:

recibió tremenda bofetada

y allí nomás, armada de sus propios sortilegios,

ella lo transformó

en un chancho, después en oso

y finalmente en burro

así tenía la pobre, al menos, cómo trasladar

sus cargas.

Del benandante, nunca más se supo en estos pagos,

por minoría étnica, por mentiroso,

y más que nada, por degenerado.

(1)- el Daü es un animalito fantástico de la tradición campesina en las montañas del Cúneo, Piemonte y en Valle de Aosta. El bichito era así tergiversado porque vivía en las pendientes escarpadas y por subir y bajar en velocidad constante se le habían deformado las extremidades. El mito dice también que había Daus de izquierda y de derecha según como se le hubiesen deformado las patitas.

El increíble "hidebehind" pertenece al folklore yanki. Aparece en "Fauna norteamericana" del libro Manual de Zoología Fantástica de Jorge L. Borges y Margarita Guerrero.

(2)- Los benandanti eran brujos buenos en principio que luchaban contra los malos (los malandanti) defendiendo las cosechas y los ganados. Se reunían en los cruces de caminos para exorcizar los maleficios mediante danzas guerreras en las cuales los buenos, armados con ramas de hinojos, luchaban contra los malos que lo hacían con varas de sorgo. Existieron en el Medioevo en el Friuli (N.E. de Italia), se cree que son expresión de antiguos ritos agrarios de amplia difusión y que llegaron a Italia a través de pueblos eslavos. Muchos de estos brujos fueron procesados y condenados a la hoguera por la Inquisición. A partir de ésta ya no se hizo diferencia entre buenos y malos, todos fueron condenables.

Griselda Riottini

Griselda es docente de literatura y lengua en Rosario, poeta y traductora.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/06/el-bestiario-de-griselda-riottini.html

Eduardo D'Anna: nuevo libro

2010-06-05T00:45:00.001-03:00

JARDIN

Dulcemente, no existe.

No existir, desde luego, lo hace
más hermoso: llama la

atención, por ejemplo, cómo cambia,

cómo posee primaveras propias

o tórridos veranos, por su cuenta.

Cómo sus rosas se marchitan

por las malas noticias. O reviven

los días de cumpleaños. Hay, a veces,

arboledas larguísimas: un parque

parece más que nada; y otros días

tiene 1as dimensiones de un cantero

donde a cada malvón se lo conoce

por su nombre.

Jardín de nuestras torvas maquinaciones,

del que no hay que espantar

ni ratones ni pájaros ni perros;

del que no erradicamos jamás

ninguna mala hierba.

EL DORMITORIO

Aquí siento los ruidos, es decir,
aquí siento el silencio:
siento el enarbolarse del aire
para ser viento, cómo aparta
las hojas, cómo le contestan,
cómo me invade, cómo nos invade,
y cómo prepotente nos obliga
a respirar. Aunque querramos
morir. Aunque querramos
irnos con los fantasmas de la noche
que ni siquiera saben respirar
ni lo precisan.

POTREROS, GALPONES

Me los traje de la casa
de mi abuela, que estaba
en un pueblo cerca
de aquí; y allá
dejé unos terrenos impostores
para que los lotearan
en lugar de éstos.

Pero como cosa ilegal
los tengo que tener ocultos:
los guardo en una de esas
alacenas altas, que hay
en los lugares más insólitos
de las casas.

Me subo con dificultad
y cuando entreabro,
ya me llega el olor
a polvo y marlo, a nafta
y a bosta de palomas,
y escucho los zureos,
y me golpea el calor
de la siesta; y después

cierro, bajo, digo: "querida,
no está la reposera ahí".

Eduardo D’Anna, de “2491”, Ediciones Recovecos, 2010
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/06/eduardo-danna-nuevo-libro.html

"Pueblada", de Germán R Arens

2010-05-09T20:14:00.001-03:00

AQUEL AMIGO POETA

Aquel amigo poeta

entre certezas

y calma…

me hablaba del agua buena,

de Mastronardi y Villon;

e indistintamente

de Led Zeppelin,

Heisemberg o Saúl Huenchul

(cantor lugareño

del lado pampeano,

hermano

de Ponciano Huenchul…

quien me contara

en el pool de Paco

que su padre conoció a Bailoretto

cuando capataceaba

un campo lindero

al río),

de mares intemporales,

de Cinthia que era la luna,

de días elementales,

de azarosas noches.

Era mi amigo poeta

alivio en mi vida quieta,

regazo para mis noches,

para mi hastío

razón.

La realidad nos hartaba

con su afanosa quimera

y juntos

meditábamos

el retorno a la barbarie.

Una noche

en su cara

aparecieron las frutillas,

y yo encontré

una palabra en mis pulmones.

Antes que el pueblo se recordara

y después del momento

en que cantan los gallos,

cruzábamos la plaza,

caminábamos cuatro cuadras en línea recta,

y en el límite demarcado por las vías del ferro

nos decíamos hasta mañana.

ESPÁRRAGOS

Los espárragos más tiernos

crecían a ambos lados

de un desagüe

que habitaban

desde los inicios

de la colonización

las ranas y los mosquitos.

Los buscamos por debajo

de la sombra

de algún sauce llorador

en los veranos del setenta.

Una vez encontramos

un paquete envuelto

en papel de diario.

Estaba lleno de balas.

ATENTADO

El árbol de membrillos

en el que me oculté

para disparar

tres tiros

al “vitraux” de la iglesia

ya no está.

Tampoco

mi rifle Mahely 5 y ½

ni siquiera

la mano gatilladora.

La iglesia

nunca ostentó

sus campanas,

estaban guardadas

en un casete.

El cura

apretaba

“play”

y los devotos

a la misa

del domingo de mañana

todos los domingos.

Germán R. Arens; “Pueblada”, Ediciones en Danza, 2008
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/05/pueblada-de-german-r-arens.html

3 poemas de Elena Anníbali

2010-05-07T22:59:00.001-03:00

150509

me enamoro de ud. señor juan gelman, me enamoro,

como las maestritas lo hacen del reader’s digest y de corín tellado,

como las azafatas, de la luz violeta y las postales de rodolfo valentino

como las adolescentes de ellas mismas cuando,

desnudísimas

se miran en los espejos nebulosos de sus baños

me enamoro de ud. señor juan gelman, desde este pueblo enfermo

donde hiede la costra de los muertos

la fiebre de los vivos

mientras preparo el café de la mañana

y lavo el orinal de mi padre enfermo

y más tarde trabajo y a la noche escucho

big bill broonzy

poniendo en orden el huerto, quemando

las alimañas

haciendo que lo perdido valga

que la tía escolástica labore sus telares

si supiera señor juan gelman cómo los ojos de ud.

me parecen así de bonitos

y contando sus trapos, sus fulgores,

considerándolo a la luz amarga de mi amor

me veo no tan joven, no hermosa,

pero sí verdadera, y ya no me alcanza

el pudor mentiroso de los desnudos ante sí

o ante los otros

para callarme, señor juan gelman

para callarme

(Inédito)

LOS ALBAÑILES ME GUSTAN

los albañiles me gustan

llegan en bandada, un día,

al terreno baldío, al gran hueco,

con su música de cuarteto

en las radios

llegan gritando, llegan

puteando al trompa,

codiciándole la mujer que nunca vieron,

llegan para lastimarse,

para caerse de los andamios,

para romperse la médula jugando

a los angelitos,

llegan para ponerle el hombro

al asunto

y el asunto es acarrear tierra,

arena, agua, cemento,

el asunto,

lo que los cogotudos de la zona

dirían business, es

hacerlo 8, 10, 12 horas seguidas,

con el sol bravo de la siesta,

hacerlo, con el viento sur

del invierno,

hacerlo cansados, poner

ladrillo sobre ladrillo,

sin llorar histéricos por ninguna

cuestión metafísica, porque el tiempo

que les sobra del día

-y siempre son miguitas-

hay que usarlo

para comer,

para bañarse,

para hacerle el amor a la mujer y mirar

cómo crecen los hijos

me gustan, los albañiles,

me gustan

porque todavía tienen tiempo

de gritarnos obscenidades a las mujeres,

de sonreírnos en la vía pública,

de hacernos saber que nos ven,

que nos escuchan el taconeo,

que se fijaron

en el brillo del pelo

me gustan porque cuando se van,

donde había un vacío,

de pronto hay una casa,

una casa armoniosa y a prueba

de tormentas,

es justo recordar de quién fueron las manos,

es justo

(Inédito)

EVA O EL SILENCIO

Torpe.

Torpe Eva de dientes podridos.

Buena perra de mala vida.

Madre:

en tu seco pezón no hay trigo.

No luz, sombra.

No pájaro, garra.

No ángel, cuero de ángel.

Amo, sin embargo,

la costilla de la que no participo,

costilla dura, vieja,

palo sobre palo,

silenciosa, no más.

Hueca.

Por tu costilla entra un aire de Dios.

Y el aire de Diso hace música.

Melaza honda de sexo,

carbón ardiendo

en la boca.

Cuando me enciendo,

me voy por ahí a gritar,

a decir algo.

A veces también gimo.

Soy yo, y estoy rota.

No digo,

gruño.

Soy una orilla. Y la otra.

La corzuela ciega.

Y el león.

La sed y el agua.

Me veo venir. Y me destrozo.

Me persigo.

El músculo que muere

alimenta al músculo que goza.

Soy yo.

A veces lo soy en serio.

No como esta noche,

no ahora.

Buena perra de mala vida.

Puta perra de mala leche.

Poesía,

hato de hambres.

Silencio.

(Las madres remotas, Ed. Cartografías; 2007)

Elena nació en Oncativo, Pcia. de Córdoba. Estudió Letras Modernas en la U.N.C, Facultad de Filosofía y Humanidades. Publicó dos libros: Las madres remotas (Ed. Cartografías; 2007) y tabaco mariposa (Ed. Caballo Negro; 2009).

http://jorgedipre.blogspot.com/2010/05/3-poemas-de-elena-annibali.html

.

2010-05-06T23:36:00.001-03:00

Diciembre del 2007, en Villa María, Córdoba. Lectura junto a Alejandro Schmidt; Carlos Surghi y Silvio Mattoni. Presentación de ediciones Recovecos.

Lidia Morales: 3 Poemas

2010-05-01T23:02:00.001-03:00

SALA DE ESPERA

la vida acá embriaga, desborda, se derrama en olores de leche y sudor
empuja desde adentro del vestido de esta mujer que tiene que sentarse con las piernas abiertas para dar lugar a la esfera misteriosa que el vestido apenas tapa
nadie ve la tela ni la tensión del ombligo: todos ven al niño cabeza abajo
flotando en su mundo como el colgado del tarot
jamás nunca tan feliz se sabrá como hoy
acá la vida se duerme en esa beba como desmayada en brazos de la abuela
late en la punta de los deditos traslúcidos
               ah quién va a protegerlos de la maldad

un brillo se derrama desde el labio de la bella
por el territorio de terciopelo rosa que se extiende hasta el cuello
y ese rulo leve adherido a la piel por la transpiración que exuda suavemente y la hace brillar como una porcelana del siglo diecisiete

la muerte por su parte
como la otra cara indispensable ha venido azotando la carne de la vieja
          pequeños heraldos como él decía
          señales de lo por venir
allí
por la falta
por la inquietud de que tal vez pronto falte
es que emana su perfume glorioso la vida
en el brazo que flamea sus trapos marchitos cuando envuelve amorosa a la nena

a la otra mujer la rodea un halo caliente y despreocupado
      se le ve en la ropa la leche que mana de pronto
      y acomoda el pezón a la boca del bebé que dormía en un bulto de tela

todos contemplamos embobados la raíz al aire de la vida
y el nene toma una a una las palabras que ella entre sonrisas le va desgranando

sólo se piensa en la vida acá
no se puede pensar en otra cosa.

HERMÉTICO

el poema hermético no quiere soltar
y se tapa la boca con sombras y cintas
se le caen algunos temblores por la comisura y asoma el borde de una palabra
pero enseguida tapa con hojas secas piedras
y ramitas

VARADA

qué hago aquí varada en mitad de la noche
había sacado pasaje hasta la mañana

tenía que aterrizar en la ventana abriéndose a la luz sobre el árbol

y al golpe de las persianas mariposa de madera desplegada en la pared
la voz de los vecinos los gorriones y los autos subiría como un himno

y no

estoy acá flotando en un silencio denso
como en la noche inquieta de un vuelo a España
         tiempo empantanado con zumbido de fondo

como caer del piso diez y tener
entre el quinto y el sexto
un par de horas para pensar en la caída
un limbo
un tiempo que no estaba hecho para vivirse
un error del engranaje

*

de un tiro hago la luz del velador sobre los muebles
les caigo encima como un tigre

ni se lo esperaban

          yo tampoco
          nadie hubiera imaginado que estaban ahí todo el tiempo
                creía inocente
                que se habían desvanecido como yo en la almohada

no les di tiempo a ponerse la careta cotidiana y
qué veo
       son absolutos desconocidos
       mezcla de monasterio y firulete

me cuesta reconocer que esa mesita decapitada
es la misma que vivía en un rincón del cuarto de la casa aquella

siempre estuvo ahí
siguiéndome en cada mudanza
obcecada
disimulando la grieta que le partía en dos el corazón de mármol
siempre estuvo ahí
pero nunca nos dirigimos la palabra

una extraña en mi propia casa.

Lidia Morales, 2010, de “Espacios”, libro aún inédito.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/05/lidia-morales-3-poemas.html

Raúl Henao, poeta colombiano

2010-04-25T16:05:00.000-03:00

EL OLVIDO

Cerca al desposeído al desamparado

El olvido pasea sus muertos

Insepultos entre la niebla

Cruza el sordo la calle

A brincos la sangre le hace señas

En el espejo de la mañana.

Y no hay un árbol a la redonda

Donde poner un nido de pájaros

Una sola nube donde acampar al sol.

El olvido pasea sus muertos insepultos

Cerca al desposeído al desamparado.

El sordo cruza la calle.

Entre la niebla acampan los pájaros

Porque no hay un sol donde poner una nube

Un árbol donde borrar

La sangre a cántaros de la madrugada.

(de El Partido del Diablo)

LA REALIDAD Y EL DESEO

La tarde arrastra una banda de música

Tras los faldones del viento.

Súbitamente delante de mi vista

Una alada pareja de baile

Persigue las notas otoñales

Del acordeonista solitario

Al fondo de la alameda

Un ciego trastabillante

Bajo la lluvia

Aparece en el parque dominical

Al paso que la estatua

De mármol de mi pensamiento

Pierde su última hoja de parra

Al avecinarse el anochecer.

(de El Partido del Diablo)

DAMAS DE LUTO

La noche del sábado arrimaban a mi mesa

una botella de brandy y dos mujeres de luto.

Era muy negra, muy negra ese día mi estrella.

fuímos a un teatro de pacotilla

donde había la escalera a la luna de un pintor

que sacudió un tarro de pintura

en mi solapa.

El villano que paseaba en escena

las narices puestas en el escote

de las damas de luto,

me miraba a la salida

desde el espejo empañado de la taquilla.

Se hicieron gárgaras mis palabras de amor

y tomé el primer taxi a la vuelta del teatro,

mientras la luna escupía huesos de fruta a mi paso

y el viento en las esquinas, pasaba lista a la aurora.

( de Sol Negro)

ALBORADA

¿Es una fuente o una muchacha

desnuda

la que ese viejo alcornoquero

persigue en el descampado

del parque?

Un tribunal de helechos

parece agolparse

en la galería al aire libre

Mientras alrededor

del ruinoso estanque

Algún visitante ocasional

Cae en los hermosos brazos

de la bruja albina

siempre a horcajadas

de la ventisca mañanera.

Yo soy ese arrobado comedor de opio,

la sal en la taza de té.

(de Sol Negro)

EL AZAR DE TUS PASOS

El azar de tus pasos por el que tomas

cada vez mis caminos

Cada vez que vuelves el rostro

hecho de un fino hilo de agua

Endulzas tus palabras guardadas

para los días de fiesta

Corteses como damas de compañía

en el mirador de un hotel

Cuyas escaleras mareadas jamás prestaron

su mano a otra boca más roja

Ramas con azulejos tus cejas

bajo las que corres

una armadura de cota de malla

He visto como olvidabas tus ojos

en la porcelana de sol:

Leche derramada en la mesa de noche

Pero nunca dejabas de preguntarle

a una rosa abandonada en tu escote

Parte de su encanto consiste en borrar

de tu mirada otro paisaje

Vueltas a encontrar tus horas

en un reloj de arena

La ceguera tiene salas para jurar

en vano que mientes

Si dices que despiertas para los que sólo

sueñan que despiertan.

(de la Parte del León)

RAÚL HENAO

Poeta y ensayista colombiano residente en Medellín desde 1951. Ha vivido en EE.UU, Venezuela y México; y representado a Colombia en numerosos Congresos y Festivales Internacionales, entre ellos en el Segundo congreso de escritores de lengua española (Caracas, 1981). Festival Internacional "Noptile de Poezie" de la Curtea de Arges (Rumania, 2001). Primer Festival Internacional de poesía de San Salvador (El Salvador, 2002). Primer Festival Mundial de Poesía de Venezuela (Caracas, 2004). Cuarto Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua. Y en el Festival Internacional de Poesía en Medellín ( I, IV, VI, XIII ).

Libros publicados:

Combate del Carnaval y la Cuaresma (Editorial Gamma, Medellín, 1973); La Parte del León (Ed. Monte Ávila, Venezuela, 1978); El Bebedor Nocturno (Ed. Instituto de Cultura y Bellas Artes, Cúcuta, Colombia, 1978); El Dado Virgen (Ed. Fundarte, Caracas, Venezuela, 1980); Sol Negro (Ed. Unicornio, Medellín, 1985); El Partido del Diablo / Poesía y Crítica (Ed. Lealón, Medellín, 1989); El Virrey de los Espejos (El Oso Hormiguero, Editor, Medellín, 1996); La Vida a la Carta / Life a la Carte (Antología bilingüe Ediciones del Festival Internacional de Poesía en Medellín, 1998). La Belleza del Diablo (Madrid, España, 1999) Sol Negro (Reedición en la “Colección de poesía” de la Universidad Nacional de Colombia. Bogotá. 2006.) La Doble estrella: El Surrealismo en Iberoamerérica / Notas y Entrevistas Poéticas ( Editorial Endymión. Medellín 2008).

Su obra poética en el género del haikú ha sido publicada en dos libros: Antologia do haikai Latino-Americano (Alinca Cultural Brasil-Japao/ Massao Ohno / Editores. Sao Paulo, 1993). Y en Haiku international Anthology: The Leaves are Back on the Tree (Atenas, Grecia, 2002). Es actualmente “miembro honorario” de la World Haiku Associations con sede en Japón.

Su poesía se ha traducido parcialmente al inglés, francés, alemán, portugués, italiano, rumano y griego.

Otro Día

2010-04-03T16:20:00.001-03:00

El verde de los limones

en la espera

oscurece la tarde

mientras tenues y breves espigas

zigzaguean sobre la gramilla

que amarillea con el registro del otoño.

La sombra o la figura

de la mujer que azota

un niño casi mudo

y seco de lágrimas

se enreda en el entramado de palos y plantas.

La noche caerá

y el olvido

será parte de las tripas domésticas

vaciadas de saciedad.

Otro día, como un vaso de agua más

sólo eso.

Jorge Dipré, marzo 2010
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/04/otro-dia.html

Sobre Campanella, por Fernando Toloza

2010-03-18T22:28:00.001-03:00

Probablemente Juan José Campanella merezca el hecho masivamente común de que se hable de él y su Óscar. Por mi parte, quiero rescatar un texto que otra de sus películas, Luna de Avellaneda, suscitara en Fernando Toloza hace seis años atrás.

LA IMPORTANCIA DE UNA OPORTUNIDAD

La película “Luna de Avellaneda”, de ‘Juan José Campanella’, habla de algo vital: la importancia de contar con una oportunidad para hacer lo que se anhela. El director se animó en su filme, criticado por algunos con una extraña vehemencia, a plantear una discusión bajo el ropaje del costumbrismo y utilizó como cifra, entre otras, la historia de una chica que quiere hacer danza, una meta que por el contexto social de la pequeña (una villa) parece menos que imposible.

Campanella se toma su tiempo para contar el asunto. Más de dos horas. Pero lo hace bien, con el apoyo de un elenco donde vuelven a brillar Darín y su ya habitual compañero, el entrañable Eduardo Blanco. La crítica a la duración de la película es un nuevo lugar común de siempre, valga el oxímoron, que llega directamente del hábito de ver cine estadounidense. Ver “Luna de Avellaneda”, con chicos de unos diez años, es una experiencia notable para comprobar cómo Hollywood les ha educado el gusto. Primero en un sentido positivo que los lleva a preguntar qué va a pasar, una pregunta esencial para que el relato cinematográfico funcione. Y segundo, en un sentido negativo, porque sólo quieren lo evidente, rápido y con mucho despliegue, donde el efecto se devora la historia.

En ese contexto, el filme de Campanella es ejemplar para ver otro tipo de cine, no el llamado Nuevo Cine Argentino, que pelea por su lado otra batalla no menos importante, pero sí un séptimo arte que pueda ser hoy y mañana una referencia en la historia personal y familiar de cada espectador. Pero para que eso pase se necesita la oportunidad, esa misma de la que habla “Luna de Avellaneda”, de que las películas argentinas sean vistas. Y esa chance está hoy bloqueada por la avalancha de cine estadounidense y por algunas inoperancias locales de toda la vida.

Claro que bajo el séptimo arte criollo hay bodrios vergonzosos y realizadores vergonzantes, que creen que por haber hecho una película en un medio difícil se merecen una aceptación incondicional. Por eso “Luna de Avellaneda” es un filme importante, porque plantea, con talento, una discusión para asumir, sin dejar de ver el cine de todo el mundo, pero cuando el mundo signifique realmente todo el mundo.

Fernando Toloza (1966-2005), nota publicada en “Escenario”, Diario La Capital, 11 se junio de 2004. Recopilada en el libro de Ediciones Recovecos “Fernando Toloza, Imaginarios Comunes, Obra periodística”, 2009, Córdoba.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/03/sobre-campanella-por-fernando-toloza.html

Azul Verdugo y Tanza Tenzada, poemas de Oscar Bondaz

2010-03-17T23:10:00.001-03:00

AZUL VERDUGO
explota mansa la pólvora ajena
por rehuir todo el temor al absurdo
de agitarse en la escasa dignidad

porfiados en el azúcar de la historia
rebenquean al piloto de pruebas
por pescar una branquia en la zanja

con maña jardineros ordinarios
percuten los martillos sobre un vidrio
alegando una bronca lateral

la medida de los roces ablandan
a los héroes migratorios nóveles
por distracción de piruchas en danza

aducen intolerancia a las grasas
masticando bajo un túnel las hierbas
que encomiaban sin arancel los deudos

tras las huellas los monos zumbadores
exhuman vivos a tatuajes bodrios
sin dejar de galopar por el campo

la máquina de cosechar señuelos
se aparta frente al flujo de inocentes
aprendidas en escuelas de marketing

el cuerpo imagina el mejor saludo
sin resignarse ante la cobardía
cebadas en oficinas asépticas

y si nadie aborda esta dicha única
mensurable en los terrenos virtuales
¿quién sujeta a sanción los privilegios restos?

TANZA TENZADA
lugar común donde se alimenta la manada
con refuerzos de luminarias comedidas
distraen lento como a delicia los centavos

si tritura un engranaje cualquier arveja
o bien se escapa del carretel todo el hilo
queda fuera de sector la banda de los que pintan

atontado por la fragancia del romero
la fascinación es una obviedad discutible
que al aburrimiento nungún bostezo lo anula

renegando del calor las multitudes gozan
del atributo que la resignación impone
espejo machacón sobre chaira al desafilo

blandiendo reivindicaciones en las marchas
contra los lentes oscuros del desamparo
acreditadas por los constructores de olvidos

y desde atrás de la resaca inmóvil
los rampantes relamen la alta farsa
de la adulación oleaginosa

"el vidrio se empaña por la bufadera"
viendo que son las vacas las que engullen
las tardes sin perfumes de jadeos

¡mojando las grajeas
patanes en concilio
auxilian las cadenas!

¿sólo gotas de ingenuidad
salpicarán sin apuro
los alhelíes del asombro?

Oscar Bondaz, 2010, inéditos.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/03/azul-verdugo-y-tanza-tenzada-poemas-de.html

Presentación de Lengua Madre, último libro de María Teresa Andruetto

2010-03-14T15:22:00.000-03:00

CENTRO CULTURAL CASA DE PEPINO

invita a la presentación de LENGUA MADRE (Mondadori, 2010), el último libro de María Teresa Andruetto, el viernes 19 de marzo a las 19:00hs. En la misma, se podrá disfrutar de una conversación de la autora junto con Mgr Susana Rodríguez, profesora de la Universidad Nacional de Salta.

Los esperamos el viernes 19 de marzo a las 19hs en Centro Cultural Casa de Pepino. Fructuoso Rivera 287 (esq. Belgrano). 4343197

Alejandro Schmidt: AGRAVIAN LA POESÍA ARGENTINA :

2010-03-07T16:40:00.001-03:00

romanticismo_y_verdad: AGRAVIAN LA POESÍA ARGENTINA :

Nuevo libro de poemas de Carlos Barbarito

2010-03-02T22:28:00.001-03:00

Nuevas Indiscreciones de Jorge P Yakoncick

2010-02-25T07:30:00.003-03:00

Dos textos del nuevo poemario de Jorge Yakoncick.

ESPÍO

YO sé bien que hago aquello que no debo. Te espío,
confieso que te espío.
Me gusta, por ejemplo,
mirarte entre las plantas,
saberte distraída.
Sorprenderte desde lejos y seguirte un tramo,
casi desconociéndote.
Verte, realmente verte
en la ignorancia espesa
del espacio que media
entre tu vida, como un objeto capturado,
botín de mis pupilas,
y la vida que ofreces
a la voracidad
de un tiempo sólo nuestro.
Bien sé que me permito robarte esos instantes,
el íntimo silencio
del sueño en que respiras,
tus giros en la cama,
la curva de tu espalda.

GRILLOS

DE los grillos del insomnio se alimenta el pájaro
del alba. La mañana
extiende su caricia
de luz sobre tus ojos,
espanta los fantasmas
que retornan arrastrando la pesada sombra
que borra las estrellas
velándonos la luna,
y ritma en los violines
de los oscuros grillos
el palpitar del miedo que aprieta tu garganta.
Aún si no lo duermes
el tiempo se te va,
no lo retiene nada.
No sabes a qué temes.
Inútilmente te debates entre la acción
y la pasión. Tal vez
devele tu desvelo
que el corazón también
nos funda la razón.

Jorge Pablo Yakoncick, de "Nuevas Indiscreciones", 2010, inédito.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/02/nuevas-indiscreciones-de-jorge-p.html

Oscar Pablo Baldomá, poemas

2010-02-23T07:30:00.001-03:00

/

De mañana cuando la luz nocturna tiembla todavía en el corazón de las cosas
Y la claridad del cielo no engaña a los fantasmas de tu nombre
Y la lluvia y los pájaros huyen del campo llano hacia el sauzal
Veo tu cuerpo tendido en los pastizales del sueño
Abierto como un pesado mueble de espejos
Bajo la admonición de todos los lenguajes
Bajo la circunvolución de todas las sombras
Los muslos desnudos los muslos alados
Libres como un manantial
De pequeñas fragancias
De llaves para abrir de puertas para entornar
Para encontrar entre las palabras y los nombres
La huella el rastro
Los puñales cruzados del horizonte
El relámpago en el umbral…

//

La noche vuelve estaba previsto
Inclina las cosas con su manto
Sangran las piedras cae la sombra en su rojo agujero
Blanco
Cae la noche a cuestas la noche erguida en dos patas
La noche que husmea en la basura y acecha a las casas
La noche clásica con sus bellos ojos fantasmas
La noche viene a grandes pasos
Se corre el horizonte la noche pasa entre los árboles
Deja luces en sus huellas
Deja fuego y agua en tránsito
Pone nombres entibia las manos
Habla
Los verdaderos nombres
Del nombre impalpable.

///

Sobre las sombras de las serpientes el polvo de las serpientes
Sobre los cuerpos en sombras el polvo del sol
Y los árboles atigrados por el sol
Y la lluvia y las carcajadas del sol
Sobre los techos de los autos
Sobre los locos corazones
Sobre los cuchillos rotos como relámpagos en la carne
Como el calor de las bombas en las esquinas de mi ciudad
Mi ciudad dormida en un enorme pozo
En el más bello agujero
Tejido con paciencia de cazador o de asesino
Por las grandes cabezas
De la civilización occidental.

////

La piel tañida tu cuello tendido entre los árboles
Las sombras de las campanas
Los soles como desguace
La vida que vuelve el río donde los sueños beben después de la caza
Entre el amanecer y la noche
Un tren de piedra
Un castillo de naipes
La puerta angosta el fin que se acaba.

Oscar Pablo Baldomá; 2010, inéditos.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/02/oscar-pablo-baldoma-poemas.html

Bianca Dorato, traducida por Griselda Riottini

2010-02-18T17:14:00.005-03:00

Poemas de Bianca Dorato (Turín, 1933 - 2007), seleccionados y traducidos por la escritora rosarina Griselda Riottini.

Transcribo la nota aclaratoria, los poemas en su original piemontés y una breve introducción a su poesía, escrita por la propia Griselda. La foto es una gentileza de Margherita Dorato, hermana de Bianca

Jorge, algunas aclaraciones:

todos estos poemas diríamos que son paisajísticos en apariencia, la referencia geográfica es concretamente la de los Alpes piamonteses, en la zona de Cuneo y Valle del Aosta. La insistencia en la soledad y en caseríos abandonados está en relación con los cambios producidos por las emigraciones y las guerras, pero creo que es una reflexión acerca del peligro mucho más general que nos toca a todos: la muerte por los excesos de la civilización (capitalista y guerrera) y la lenta revancha de la naturaleza, la destrucción de los restos de esa vida anterior por una actividad “devoradora” simbolizada por el “cinghiale” en italiano o “singial” en piamontés (jabalí). Sin embargo, en los poemas siempre hay esperanza, la naturaleza tiene ciclos de renacimiento y muerte pero esa muerte cobija, latente, una vida posible y futura: la de las semillas en lo profundo de la tierra congelada del invierno. Hay que tener en cuenta, además, que Dorato escribe en una lengua casi desaparecida que recién ahora está siendo revalorizada en Italia junto con las otras “lenguas menores” o dialectos que pueblan su país y que de alguna manera nos toca a nosotros, descendientes de europeos pero que responde en realidad a toda la experiencia destructiva que ha sufrido y sufre actualmente nuestro mundo. El título del primer poema es “La rumà” que es la huella que deja el jabalí mientras se desplaza buscando comida y hurgando la tierra pero hace referencia también al gruñido natural que realiza al mismo tiempo. “Paese” tiene un significado más amplio que en castellano, puede ser sinónimo de tierra, región, patria, zona, además de pueblo. También conserva mejor la relación con la palabra “paisaje” (sobre esto habría más para aclarar pero no quiero cansar).
Bianca Dorato nació en Turin sin acento en piamontés (Torino, capital de la provincia de Piamonte, Italia) en 1933 y falleció en febrero de 2007. Por motivos de salud debió abandonar estudios de arte y trabajó como contable el resto de su vida. Está considerada una de las mejores poetas italianas y primera en su lengua piamontesa. Todos sus libros de poemas aparecen en ediciones bilingües pero tiene además obras de teatro y otros textos directamente en piamontés.
Para los italianos es muy importante rescatar las lenguas dialectales, entre ellos estaba Pier Paolo Pasolini, Cesare Pavese etc. Uno de los más importantes destacados por Pasolini y declarado como su mayor influencia por Bianca fue el poeta y filósofo Biagio Marin (Grado, 1891-1985) oriundo de la región de Venezia Giulia, lugar fronterizo y muy influenciado por la cultura alemana austríaca ya que perteneció al imperio austrohúngaro en varias etapas de su historia de hecho hasta 1875 (incluso en la época de la escolarización de Marin era obligatoria la enseñanza del alemán además del italiano). Digo esto porque se advertirá en Bianca --aunque Piemonte esté más cerca de la cultura francesa-- la influencia de la poesía simbolista o romántica alemana que comparte con Marin. (Agrego, también, que, este año, cuando visité de la zona, Udine y algunos pueblos cercanos hasta San Daniele del Friuli, me sorprendió la limpieza alemana de sus calles y más de una inscripción en un museo que, al comentar la historia de la ciudad de Udine, destacaban el retraso en que habían caído desde que comenzaron a depender del ducado de Venecia, etc, es decir que preferían decir, entre líneas, que les hubiese ido mejor con los austríacos)
(Mi) Traducción del italiano y en relación con el piamontés original. De Tzantelèina (1984) y Drere ‘d lus (1990).
Una última aclaración: piamontés se escribe así en castellano, piemontes en italiano y piemonteis es su denominación original.

Griselda.

1) La rumà

Përchè a l’ ambrun pì gnun a visca ’l feu
a paré ’d fiama le pere grinose,
mèire ’d mè pais: përchè la neuit nurissa
a sà pì nen ni seugn ni gòj ni susta
a speté amor – mach pì la tos-cia sombra
av anrova sarvaja e a possa ’l nèir
singial ëd l’ombra ancontra a le muraje,
a le ferìe dj’uss; e ’l dent roncàire
a l´é sludi ’nt ël top. Pì gnun-a plenta
a s-cianché ´l silensi ´d vòste stansie sole,
gnuna memòria che an amor av fasa
ancora përgne ’d parola viventa,
mèire ’d mè pais. Përchè ansupìa la tèra
d’ampess a sà pì nen ni panà d’ òimo,
ni sapa bërlusenta a ’lvé la mota,
ni canson àuta ’d lus a traversela;
tèra rumà ’nt l’ëscur, che sensa smens
a l’ é ombra duverta a arsèive l’ombra.

(La rumà: es la huella que deja el jabalí sobre el terreno mientras hurga y gruñe en busca de alimento.)

Donde el jabalí desgarra.

Por qué en el crepúsculo ya nadie enciende el fuego
que adornan de llama las piedras amorosas,
casas de mi patria: por qué la noche nutricia
ya no conoce sueños ni alegría ni deseo
en espera del amor –nada más la oscura profundidad del bosque
las rodea salvaje y empuja al negro
jabalí de la sombra contra los muros,
en las heridas de los portales; su colmillo que carcome
es relámpago en la oscuridad. Ya no hay
ningún lamento
que lacere el silencio de sus estancias abandonadas,
ni memoria que en el amor
las hiciera impregnarse de palabra viva,
casas de mi pueblo.
Por qué, la tierra sometida
ya no conoce desde hace tiempo huellas de hombres,
ni azadas resplandecientes que levanten terrones
ni canción alta de luz que la alcance;
tierra hurgada en lo oscuro, que sin simiente
es sombra abierta para acoger la sombra.

2) Stërmaj

Ma ’l leu ’nté j’ arbre ’d galaverna as levo
bin àute a sërché ’l cél, për mi cost leu
ciuto e leugn ant la nébia. Sì ’nté a viro
le stra dij camp tan curte a l’orisont,
frema speté, e sola dzor dla tèra
ansupime ant ël geil. Tan dura e nèira
la mota, e sensa chit a la travajo
ansema scur e frèid, e a-i é pa vos,
bësbij o bram, che dal dolor a buta:
de la longa am bëstanta drinta al cheur
cost’ambrun-a d’invern. E belessì
ch’im armëtta, anreidìa, coma ’l camp
chità d`ampess, che mai gnun vòli a sfrisa.
Ma che sempe im avisa che a l’anvìa
sfrandà dël sol mi i sarai cèl e mira.

Escondite

Aunque está donde los álamos de escarcha
se elevan muy altos en busca del cielo,
es para mí este lugarmudo y lejano en la niebla. Aquí adonde llegan
los senderos del campo tan breves en el horizonte
quedo a esperar, y sola sobre la tierra
me tiendo a dormir en el hielo. Está tan dura y negra
la hierba que sin tregua atormentan juntos
la oscuridad y el frío, y no hay voces,
murmullos o gritos que manen del dolor:
hace tanto tiempo me habita el corazón
este crepúsculo de invierno. Y aquí
me ofrendo, helada, como el campo
que de tanto abandonado ya ni un vuelo roza.
Mas por el cual atendiendo siempre al deseo
incontenible del sol seré cielo y meta.

3) Ambrun-a

Mia calà apress a cola dël singial
sla fiòca nissa: e i von travers l’ ambrun-a
greva a j’uss nèir duvert ëd la roà
frema ’nt ël geil. A l’han scalin ëd giassa
mie ca, e candèile ’d giassa a fé dësludi
për na neuit sensa obada. A-i é pa vos
an sël senté, e mach la piotà bëssa
ciàira sla fioca, tan lontan a va
për camp e pra, ’nté ij barsaj as ancreuso,
fros, e pì fonz andrinta al cheur a pogno
-mè cheur, mia tèra- ’l magon a l’anvìa.
A l’ha pa vos ël pior ëd ferìa
’nté sensa chit ël dent sarvaj a ruma,
ni dësmentiura a fërmé ‘l sangh, canson
ëd lus e d’ aria e ’d rìe d’eva, a san
anco’ le pere veje e le fogagne;
ni calignëtta a tni bòta a l’ ëscur
che s-ciass a ven, as anvisca s’na fnesta,
stèila a ciamé j’ ëstèile. E a fiòca, ora,
ansima a la roà, ansima a sa tèra
sombra, mè cheur: e apress a la calà
tan longa i von, che ’nt la tos-cia as ëstërma.

Oscuridad

Mi huella sigue las del jabalí
sobre la nieve lívida: y voy a través de la oscuridad
densa a los negros portales abiertos de la aldea
inmóvil en el frío. Tienen gradas de hielo
mis casas, y candelabros de hielo para encender las lámparas
de una noche que no espera despertar. No hay voces
sobre el sendero, sólo la impronta profunda
clara sobre la nieve, que tan hacia lo lejos va
por campos y prados, regresando a los barrancos
pavorosos, donde en lo más profundo del corazón pujan
-mi corazón, mi tierra- el deseo y el dolor.
No tiene voz la queja por la herida
donde incesantemente se hunde el colmillo salvaje
ni canto mágico para detener la sangre, canto
hecho de luz y de aire y de aguas risueñas
que aún conocen las piedras viejas y los hogares:
ni candil que encendido se oponga a la tiniebla
densa y sea sobre una ventana,
estrella para evocar estrellas. Nieva ahora,
sobre la aldea, sobre esta tierra
sombría, mi corazón: yo sigo largamente
la huella, que en la espesura se oculta.

4) Tzantelèina

Da sì it viso, mia leugna Tzantelèina,
da s’ombra frèida che a ten bòta a l’ alba
sle costere dl’ invers. Dzora a la fioca
coma i tërmolo, ’nté l’ àura siflanta
fòrta as arversa dnans a la ciairor;
e ti là amont coma novissa it leve
a fiorì ’nt l’ora neuva: ti che eterna
it fialisse ant la lus. E già la vos
ràucia dl’ arbënna a rasa la ciapera
sensa fé crij. Tra mi e ti, tan largh
ël reu dla giassa, tan longh ël solengh
ann dòp ann travajà dal ro dël sol,
da l’ancreus ëd la neuit: e s-ciat e bram
a smasì la rochera. E n’ora sola
coron-e d’òr as dreubo sla moren-a,
e as mëscio tèra e lus. A ven l’istà,
cioca ’d dossor, e l’ànima am ësvanta
an crij e orissi l’ ëss-cianch ëd l’ anvìa,
e am bruso gòj e dolor anlià:
como n’ësludi la stagion solìa,
dòira avalanta sa possa che am ten.
Parèj it viso ancontra al di che a ven
danans a mi tan leugna, Tzantelèina,
tan frema amont. Ma drissé bèich e vita
a la s-ciandor dla bëcca nen vagnà ,
sola e genita ’nté ’l giovent ëd l’alba
sensa chit as argala: belessì
përchè signà d’amor tan spersa i von,
esse canson che a tò silensi as leva.

Tzantelèina (montaña del alto valle del Rhêmes, Valle d’Aosta, Italia)

De aquí te miro, mi lejana Tzantelèina
desde esta sombra fría que se opone al alba
en las pendientes de la medianoche. Cómo tiemblo,
sobre la nieve donde el viento sibilante
se arremolina fuerte contra la claridad;
mientras tú arriba te alzas como novicia
para florecer en la nueva hora: tú que eterna
respiras en la luz. Y ya la voz
áspera de la perdiz roza los pedregales
sin un grito. Entre tú y yo, tan ancho
el cerco de los hielos, tan larga la soledad
que año tras año atormentan el rayo del sol,
y el abismo nocturno: estruendo y bramido
que destrozan rocas. Y por una hora solamente
corolas de oro brotan sobre la morena,
cuando se mezclan tierra y luz. Viene el verano
ebrio de dulzura, y el alma me conmueve
en grito y huracán el desgarramiento del deseo,
juntos me queman el goce y el dolor:
similar a un rayo es la estación del sol,
un torrente precipita esta fuerza que me posee.
Así yo te miro de frente al día que viene,
delante de mí tan lejana, Tzantelèina,
tan inmóvil allá arriba.
Pero devolver la mirada y la vida
hacia el esplendor de la cima no alcanzada,
solitaria y pura donde la juventud del alba
perennemente goza; he aquí,
porqué marcada de amor tan deseosa voy,
por ser canto que se eleva a tu silencio.

5) Sël ciaplé

Tant violen a l’ ha picà ’l sol
an afoanda ’l ciaplé desert,
ël cel ëd pera ’nté la vipra
dossa dossa a strusa e as argala
’d sò susné e dl’ ora sens’ombra.

E ’ntan che i von sërcanda ’l cit
ciusion ancreus d’eva stërmà,
frema e fiacanta a l’amprovista
tuta a më strusa e am antërpiss
l’amèra dosseur che am ës-cianca.

Sobre la pedrerera

Tan violentamente ha picado el sol
encandeciendo la pedrera desierta
el cielo de piedra donde la serpiente
dulcísima se arrastra y se delicia
de su ansia y de la hora meridiana.

Y mientras voy buscando el quedo
susurro de profundas aguas ocultas
firme y lánguida de improviso
toda me envuelve y paraliza
la amarga dulzura que desgarra.

6) Bòina

Quanda la fiòca a ven
al Brich ëd j’ Aidres
mi i son pera sacrà,
bòina dla lus e i crijo
l’anvìa dla tèra
sempe viventa e l’aria,
s-ciandor che ’l farchèt a ’ngrinfa
ciuto an volanda: an mi
paròla ’bati dl’ala.
Për ij ravass ël cel.

Piedra del confín

Cuando llega la nieve
a la cima de los Mirtilos
yo soy roca sagrada,
piedra del confín de la luz y grito
el deseo de la tierra
siempre viva y del aire,
esplendor que el halcón atrapa
en mudo vuelo: es en mí
palabra el batir del ala.
Para los rapaces el cielo.

de : Tzantelèina (1984)

7) Ël grand

Ant l’ëscur ëd la neuit
un pass a ven adasi
sle lòse dël cuvert:
quanda se scarpe greve
a l’han marcià sla tèra?

Spers ëd soa ca miraco
dal pì daleugn a riva
an sërcanda ‘l muraje
grinose e la fogagna,
le paròle d’antan:
tan longa a viv l’ anvìa-
pì che la vita ancora.

Ma ’nt ël top a gemmíss
l’ uss duvert – e la tèra
a l’anviron, rumà,
a sa piotà sarvaje:
la seuja slissa ’d pass
d’ampess a l’ha përdu
l’ arcòrd ëd na pianà.

E dun-a a canto ij gaj,
tòst l’alba a dirà l’Ave:
a dzoneus an ciamanda
ancó sle lòse a bat-
gnun a dì ’l Bin a trueva
l’ànima nen pasià.

El abuelo

En la oscuridad de la noche
un paso llega lento
sobre las tejas del techo:
¿cuándo estas pesadas botas
han caminado sobre la tierra?
Por nostalgia de su casa tal vez
desde lo más lejano llega
buscando los muros
amados y el hogar,
las palabras de un tiempo:
así largamente vive el deseo –
más que la vida aún.
Pero gime en las tinieblas
el portal abierto, y la tierra
de los alrededores, herida por el jabalí
conoce huellas salvajes:
el umbral desgastado por pasos
desde hace mucho ha perdido
el recuerdo de una huella humana.
De pronto cantan los gallos
próxima el alba dirá el abuelo:
en vano llamando
todavía golpea sobre las tejas-
a nadie encuentra,
que diga una plegaria
el alma que no tiene paz.

de Drere ‘d lus (1988)
(Senderos de luz)

Bianca Dorato: poesía dialectal y de confines

Bianca Dorato nació en Turín, capital del Piamonte, región del noroeste de Italia, en 1933 y falleció en la misma ciudad el 13 de febrero de 2007. Escribió poesía, narraciones y obras teatrales en su lengua materna, la piemontèisa, declarada autónoma por el Consejo de Europa en 1981 y reconocida por la Unesco como lengua menor que amerita protección.
Con mayor frecuencia nominada según el género masculino piamontés (en la grafía castellana) o piemontese (italiana) por habérselo considerado un dialecto, en el sentido de “derivado” o “habla de rústicos”, esta lengua registra sus primeras formas escritas en documentos religiosos que datan del siglo XII: los Sermones subalpinos. Más adelante en 1783, aparecerá la primera Gramatica, obra del médico de la corte Maurizio Pipino, dedicada a María Adelaide Clotilde Saveria de Francia, princesa de Piemonte.
Pero tiene una característica fundamental, es lengua de fronteras; a lo largo de los años, de las guerras, las migraciones, intercambió, recibió y se proyectó junto con el occitano, el francés y el italiano (este último, a partir de la época del fascismo, terminó por imponérsele eliminando su enseñanza en las escuelas que hasta entonces lo impartían). Y ésa es la lengua que va a utilizar Bianca Dorato, una koiné; amante de las montañas alpinas, la poeta las recorrerá incansablemente recogiendo vocablos de la vida cotidiana que escucha por las calles de pequeñas aldeas, palabras que darán a la lengua piamontesa de sus textos, por momentos, un matiz arcaico y único. Al mismo tiempo esa recolección minuciosa pasará a formar parte de una lengua escrita y literaria que encontrará la manera de sobrepasar el mero “color local”.
De toda su obra, la poesía es el lugar donde Dorato realiza un trabajo singular, el yo poético de los textos deambula por lugares de montaña (raras veces son precisados pero se sabe que son los que frecuentaba: montañas del Cúneo, valle del Po y algunos del territorio francés) y en su búsqueda solitaria observa y ¿dialoga? con un paisaje que varía según el cambio de las estaciones. A veces es su deseo fundirse con él pero siempre tiene claro que su función es la de “ser canto”, voz e intérprete de las montañas, de los animales, de los árboles, única manera de superar “el dolor” de la existencia humana, de su caída y separación.
Es la razón por la cual el yo poético debe estar atento a las señales, debe saber escuchar los mensajes del mundo natural que no está fragmentado entre lo profano y lo sagrado sino que es un todo multifacético perdido y uniformado por el avance de las civilizaciones modernas, desoído en sus ciclos de luz y oscuridad, despreciado de sus manifestaciones espirituales antiguas. Podría decirse que la poesía de Dorato es lírica pagana, mística sutil tratando de recomponer y devolver al universo las voces acalladas, incluso las no humanas. Ésa es la función de su poesía, decir en un lenguaje humano, desde una lengua “menor” amenazada por la extinción, desde la voz de una mujer que escucha, una sacerdotisa, aquello que debe reintegrarse al mundo. Como los antiguos celtas, la voz poética distingue fundamentalmente el tiempo natural en dos partes principales: el invierno, la parte oscura del año (noche entre el 31 de octubre y el 1º de noviembre) cuando, sumergida en un sopor helado, la tierra contiene el germen de la vida próxima y se produce una conexión con el mundo del más allá (los muertos y los dioses pueden comunicarse con los vivos) y la parte luminosa (1º de mayo). Si este equilibrio es alterado, los seres humanos y la tierra quedarían expuestos a la acción caótica de lo abierto por donde saldrían espíritus feroces que los dioses ya no podrían contener.
En la poesía de Dorato hay animales y muchos de ellos como referentes míticos: jabalíes, zorros y lobos, los cuervos del dios nórdico Odín; casi todos espíritus solares bivalentes, su irrupción también lo es, inquietan, amenazan pero al fin, enviados divinos, siempre ayudan a la perpetuación de la vida; si la destruyen, es para recomenzar el ciclo. También las piedras recuperan su antiguo valor, contienen mensajes inscritos, absorben y devuelven la luz propiciando el éxtasis y la superación del espacio tiempo.
La poesía de Dorato aporta esperanza, el invierno contiene el germen de la vida, no representa la muerte. Sin embargo, se percibe siempre la amenaza, si los seres humanos rompemos el equilibrio, si no escuchamos a la tierra, los espíritus feroces se ocuparán de la destrucción del mundo, mejor dicho de nuestras civilizaciones, como esos caseríos abandonados cuyos portales destruye el jabalí, mientras las nieves derrumban los techos y paredes año tras año. Poesía restringida en la disposición de lugares -es siempre la montaña- en tiempo, en temas, poesía breve, lenguaje arcaico, mística que revive mitos antiguos, pero, evidentemente, moderna, a la altura de las preocupaciones más acuciantes de la humanidad de hoy, aunque, obviamente, no está reducida a un mera preocupación ecológica. Es mucho más que eso, de la naturaleza a la lengua que adviene poesía para que la oigamos todos, viva y ubicua es, a la vez, pura reflexión sobre la palabra, actividad humana que nos redime de la falta, de nuestra incompletud en el mundo y que nos permite, incluso, la posibilidad de escuchar otras lenguas o señales que vienen de lo no humano.

Las principales obras literarias de Bianca Dorato son:
Poesía:
Tzantelèina, Torino, Centro Studi Piemontesi, 1984
Passagi, Mondovì, Boetti & C. Editori, 1990
Drere ’d lus, Mondovì, Editore El Peilo, 1990
Fiòca e òr, Mondovì, El Peilo (Amis ëd piassa), 1998
Travërsera, Ivrea, La Slòira, 2003
Signaj, Novara, Interlinea, 2006
Teatro:
Doj di, a luj, revista piamontesa Musicalbrandè nº 123, septiembre 1989
Ël serv, Torino, Centro Studi Piemontesi, 1997
Ij milan, Torino, Centro Studi Piemontesi, 1999
La neuit d l vent, Torino, Centro Studi Piemontesi, 2001
Cuentos:
La ca e Il marchio, Giuventura Piemontèisa, 2006
Meira Perot, Giuventura Piemontèisa, 2007

Para la traducción de las poesías seleccionadas se tuvo en cuenta –necesariamente- su característica de koiné, se las comparó con la traducción disponible en italiano de las ediciones consignadas oportunamente para volver una y otra vez sobre los vocablos piamonteses y escuchar sus resonancias francesas, latinas; se consultó el libro de Guido Griva: Grammatica della lingua Piemontese, Torino, Andrea Viglongo & C.Editori, 2ª edición, 2007 y diccionarios en línea piamontés-italiano: Piccolo Vocabolario Piemontese-Italiano http://xoomer.virgilio.it/ y Grande dizionario piemontese: www.piemonteis.com/italiano-piemontese .

http://jorgedipre.blogspot.com/2010/02/bianca-dorato-traducida-por-griselda.html

Barbarito al desnudo.

2010-01-26T22:00:00.003-03:00

Desnudo, cae quien supo ver el mañana

Desnudo, cae quien supo ver el mañana
en el vuelo de las aves,
como cae también cuanto debiera alzarse
sobre el ciego manto de las cenizas.
Adelante, frío y mar extenso y desolado.
¿Parirás con dolor, jurarás
con la mano puesta sobre una piedra,
derramarás llanto y orina
en la tierra donde ya no crece la hierba?
¿Qué es música, deseo,
luz en el parador de los inocentes,
qué no es cometa, polvo?
¿Cuál es el cuerpo y cuál la sombra,
cuál la madera y cuál el resabio,
hasta dónde la cifra y hasta dónde la pena?
¿Qué nos ata a este lugar
que poco nos da y casi todo nos quita?

Carlos Barbarito, inédito
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/01/barbarito-al-desnudo.html

TABACO MARIPOSA, de Elena Anníbali

2010-01-24T22:51:00.005-03:00

Dos poemas de este buen libro de Elena, poeta de Oncativo, a modo de muestra, que no le hace justicia a todo el conjunto de su último libro "tabaco mariposa"

ahora que llueve

he ungido en la boca mi dedo
he puesto en la ventana tu nombre
un nombre de bravos dientes
variedad del tigre
abiertos en dirección de la presa

al lado
he acostado mi propia palabra
ebúrnea, temblorosa
variedad del conejo
abierta en dirección de tu boca

la he amaestrado para esta muerte
para este amor

hiroshima

paul w. tibbets pensó en lo innumerable que se volvería agosto
si lo dejaba crecer
desarrollarse
soportar el vapor inusual de los damascos
los graves gestos de los transportadores de agua
el rojo muy rojo de las frutillas de la isla de honshu

paul w. tibbets concluía
si una mariposa bate las alas
en el renegrido pelo de una mujer japonesa
puede que mañana caigan dos o tres imperios
y acariciaba los perros de uranio

los insectos dorados de ácido se dejaban caer en el ozono
los partos de esa mañana se atrasaban por las sirenas
a las 8.05
y el mundo que iba apareciendo entre las sombras
murmuraba la oración de la mañana
y cada vez más rápido algo respiraba dentro del estómago del enola gay
algo que era un dragón de mil cabezas y una
agitándose multiplicándose
ahogándose muy dentro de sí
asfixiado de fuego

entonces algo remoto
ocurría en un extremo de la isla
un pájaro sacudiendo el plumaje brillante
sobre el hondo silencio
porque volvía a despuntar la raíz del tiempo
y a las 8.10 wong nacía
wong que era pálido y tenía dos manos
y lloraba de veras sobre la cama de hospital
y había un festejo de su madre con dos pechos de leche
luego los cereales giraban con el viento
bailaban esa danza última con las nubes y la tierra
algo de girasol y azucena teñían los jardines
a pesar de la sangre y los desperdicios
de los soldados americanos que morían con una muerte japonesa
porque en la muerte todos cerraban los ojos de la misma manera
y algo llegaba al borde de su gestación
little boy naciendo como wong
aunque del otro lado de wong
la parte negra de la vida
la que caía a las 8.15
la que formaba la rosa negra de los tiempos
la que arrasaba con el aire a través del aire
la enorme lágrima
en rosa en negro en rosa
hiroshima muriendo
hiroshima grave oscura aullando al cielo

Elena Anníbali, de "tabaco mariposa", caballo negro editora, 2009, Córdoba
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/01/tabaco-mariposa-de-elena-annibali.html

Jhon Sosa D: Libro de Andrómeda y otros poemas

2010-01-21T00:45:00.005-03:00

Viejo conocido Jhon, reencontrado luego de unos cuantos años, algunos textos de su "Libro de Andrómeda y otros poemas", solo una muestra gratis de su vasta poesía.

XXI.

Textura de tu risa
Cayado en la mano rugosa del tiempo
Unos palos
Manotean el aire de trapo
El veneno alistado
Transpone el panorama
¿Pianos la lluvia?
¿Manos de pianista y ojos de ahorcado?
Al pie de las barandas
Aquella mujer pasa con el vetusto auto
Mira
Oye caer el muelle
Bebe
Besa el agua de la pared
Aúlla el kyrie

XXII.

En los callejones reside el caballo morado
Al tope de luz en la cuadra
La lengua atesora
En la oscuridad labio errante y hueso melancólico
Raya las advertencias
Ella inventa cartas y adivina heridas
Donde se le mira
Hay noche espectral
Corten los lazos
Dicen
Mientras baja del cadalso

XXIII.

Imprecaciones en la plaza ardían
La sombra apaga
Era tiempo sequía
Como escribanos que consultaron el sortilegio
Un linchamiento de vendimias
De perros amaestrados con carne cocida al sol
Arácnidos en los agujeros
Hacían procesiones de lanzas y palios
Confabulándose en la calle de los dos
Eras mi vecina
La consulta para ver llover
Pulida aguja para el cuero

XXIV.

Cosas sin ser vistas
En el camaleón que duerme a mi lado
Color marrón de monte
Dobla mi espinazo
Color de sol nodriza
Oscura trampa del amor

XXV.

Beber las brechas
Atar siete vacas
Tu aposento levitará con fragancias de eucalipto
Que afilen el estoraque de ángel
Que decanta las penas y ciñe como un baile
Al alicaído
Al apóstata rajado por las tablas

XXVI.

Vibra
La ceniza guarda señales de manzana
Litiga
Por andamios de nubes
Letreros que abren y despejan
Al paso de la tarde tres mujeres pertenecen
Arrojan entradas cuando el alba se aproxima
Confirman el circuito
Un juego de jazz inmemorial

XXVII.

Junto al azúcar que mejora la risa
La botella desocupa
El seco horizonte
Donde esconde las vísceras
Comida para el alma
Flota en desenfreno

Jhon Sosa D, "Libro de Andrómeda, y otros poemas", Ediciones Andrómeda, San José, Costa Rica, 2008

(*) Jhon Sosa D, poeta de la ciudad de Medellín, quien edita, con Luis Fernando Cuartas, desde hace treinta años, la revista PUNTO SEGUIDO. Publicación que ha mantenido una labor persistente y luminosa de divulgación de obras de difícil circulación y cuyo espíritu se asocia a las prácticas imaginativas del surrealismo.
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/01/john-sosa-d-libro-de-andromeda-y-otros.html

Blogs de Amigos

2010-01-19T22:27:00.003-03:00

Links de algunos amigos que también hacen sus experiencias con el blog:

Oscar Pablo Baldomá:
Exiliado de sí mismo buscando el camino a casa. Poeta.
"UN HOMBRE CAIDO DEL SOL" > http://unhombrecaidodelsol.blogspot.com/

Jorge Pablo Yakoncick:
"LOS DESVELOS DEL DOXOGRAFO ">> http://losdesvelosdeldoxografo.blogspot.com/
y el Folletín Semanal:
"EL GAUCHITO. TERCERA TRETA" >> http://elgauchito3.blogspot.com/

Guillermo E Coulter:
que se nos va por
"LA LÍNEA DE BORDE" >> http://lalineadeborde.blogspot.com/

Juan Carlos Rodríguez: "El último asiento"

2010-01-02T22:25:00.005-03:00

de su libro "Delinquir sobre tu vientre"

EL ÚLTIMO ASIENTO

Tiempo de locomotoras estruendosas
paisajes detenidos en sucias ventanillas
postes fantasmales contados
en cadenciosa rutina
y el traqueteo bamboleante
que me acercaba a tu tierno aliento.

¿Te encontraré alguna vez?
¿Será posible hallarte en otro andén,
los ojos en los carteles
y la boca desfigurada de lamentos?
¿Seremos otra vez pasajeros de estaciones
de pueblos macondianos
donde las miradas de los otros
ponían a prueba nuestro amor?

Aquellos hábitos sabatinos
me alejaban
de la virtuosidad de la escuela y los recados.
Después, las sábanas que estrenaron jóvenes volcanes
supieron de destrucción y peregrino olvido.

Hoy mastico tu nombre
y evoco el tren que abandonó hace tiempo la carrera.
Entre los desechos de un viejo galpón,
descansan para siempre los cielos que compartimos
los fantasmas que dormían entre los asientos
y la arista filosa de aquella estrella
testigo de nuestros poros desbocados
en el último asiento del vagón número seis.

Juan Carlos Rodríguez, de “Delinquir sobre tu vientre”, editorial Juglaría, 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/2010/01/juan-carlos-rodriguez-el-ultimo-asiento.html
http://jorgedipre.blogspot.com

PLURALES

2009-12-06T00:03:00.003-03:00

No puedo
un día como hoy
imaginar que los desechos de tu amor
engrisen el cielo de lujuria que calcina las sierras.
Ni que el fuego sea el mismo
por el cual la fruta bermeja adora la lluvia.
Los tajos de los caminos se han olvidado
del destino que le inventaron
y, arrojados bestialmente a horadar el futuro,
se han vuelto sobre sí como una cinta de moebius.
Imaginamos sí, que somos plurales
y que ese niño que adormece en la estepa de cemento
es la velocidad con la que nos encontraremos
Dionisio y yo, Dionisio y vos.

Jorge Dipré, noviembre 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/12/plurales.html

"Los rastros de lo que era"; María Teresa Andruetto

2009-11-22T15:09:00.007-03:00

Los rastros de lo que era

a Lelia Franco.

"Donde hay hielo, hay frescor para dos.
Para dos: por eso te hice venir."

Paul Celan

Con el ruido de los ómnibus, le llega desde la calle la transmisión de un partido de fútbol y entonces descubre -antes no lo había notado- que todos los que están en el Savoy son hombres. No sabe por qué se ha metido en ese bar que en otro tiempo frecuentaba, tal vez porque está próximo a la terminal, y porque ahí sobre la cortada, parece un sitio a resguardo. En otra mesa, borracho, alguien duerme y su baba moja la fórmica; los ventiladores no espantan el calor, tampoco las moscas.
Se ha dicho cien veces que no tiene ni tendrá
miedo y, aunque ocho años fuera del país han borrado las direcciones de los amigos que tenía en la ciudad, la invade la impresión de estar esperando a alguien. Todavía en Roissy, cuando despegaban, no pudo detener el impulso de revisar la agenda, pero enseguida comprobó que ninguno de los amigos de aquella época había resistido la poda de los años.
Hasta el momento de subir al avión, Antoine le había pedido que se quedara. Lo había hecho a su modo, con la angustia de quien presiente una catástrofe; incluso le había pedido a sus amigos -los únicos que tenían en Grenoble- que la convencieran. Pero ella no podía dejarse convencer, no esta vez. Por años había deseado volver, con un deseo animal, intenso como el miedo; incluso en alguna ocasión había avanzado hasta Air France -hasta la reserva del vuelo- y después dado marcha atrás con la ayuda de su marido, que la cuidaba más de lo que se cuidaba ella misma. Antoine era un hombre de una bondad tan extrema que ella no creía que ninguna mujer pudiera dejar de quererlo. Esa fue la impresión que tuvo desde el fin de semana en que lo conoció, cuando Iris era una recién llegada -poco después de todo aquello- y él trabajaba en ese grupo de apoyo. Lo primero que se le ocurrió pensar entonces -cuando se lo contaba reían los dos hasta llorar- fue que parecía un predicador, un Testigo de Jehová de ésos que pasaban por su casa los domingos cuando ella era una niña y a los que su padre echaba de un portazo; o un mormón, porque Antoine era así de rubio y de limpio siempre. Pero con los años había comprendido que sólo se trataba de un hombre bueno y que esa bondad le había devuelto una vida blanca, impecable, como la camisa de un mormón.
Antoine la amaba pero ella no sabía por qué su amor le llegaba a veces como un ahogo; nunca se lo había dicho porque él no hubiera comprendido y ella temía -con un gesto, con una palabra que se le escapara- echarlo todo a perder. Siempre había bastado un pedido suyo para que él estuviera pendiente, dispuesto; así habían hecho aquel viaje por las islas griegas y el otro a Fez con el que Iris había soñado durante años. Para no tener más amigos que ella que los había perdido a todos, Antoine fue abandonando poco a poco a sus amigos franceses y se quedaron sólo con Chela y Michel. Ahora que lo pensaba, ella comprendía que -por amor- Antoine le había concedido todo, que estaba siempre dispuesto a satisfacer sus deseos, todos los deseos excepto el de regresar.
Cada vez que Iris hablaba de regresar, Antoine entraba en pánico, tanto que ella llegó a pensar que había algo más que deseos de cuidarla en ese pánico. Iris no sabía qué sentido tenía regresar, sólo comprendía oscuramente que iba a suceder, como había pasado con la fuga, largamente planificada. Las otras veces se había dejado convencer, pero ahora no. Acaso fuera, se dijo, porque tenía a su madre muriéndose, aunque la madre no se enterara de nada porque estaba en una cama, inconsciente desde hacía años, tirada, muerta en vida; cómo explicarle a Antoine que lo mismo quiere verla. Cree que por eso ha regresado, para ver lo que fue alguna vez el cuerpo de su madre y ahora es esa cosa en una cama; pero no lo sabe con certeza.
Ella necesitaba volver y eso es algo que Antoine
nunca entenderá. A veces piensa que la vida es muy sencilla para los que se han trazado un camino sin vueltas, pero qué decir de los que se vieron obligados a buscar atajos, a perderse en callejones oscuros. Antoine no sabe de estas cosas y ella -aunque quisiera- no podría explicarle nada. Sólo con Chela hablaba de su deseo de volver, porque ella era también una extraña en Francia; sin embargo Chela le había dicho que lo pensara bien, que era peligroso.
Desde hacía años, Iris no pensaba en otra cosa. Lo había hecho primero con horror, a espaldas de Antoine, sin confesar a nadie esos sentimientos que habían ido creciendo, ramificándose en cada carta, temida primero y después -no sabía ella por qué razón- esperada. Los seres humanos nos conocemos poco, le dijo a Antoine una tarde que caminaban por las afueras de Grenoble hablando, como todos entonces, de los asesinatos en serie de un comerciante de Lyon.
En Pajas Blancas compró el diario y lo fue leyendo en el taxi que la llevaba hasta la terminal. En su país, más que en ninguna otra parte, los titulares le parecieron risibles: cientos de hombres respetables no eran más que asesinos y ahora iban a juzgarlos porque habían hecho cosas que impresionaban a la gente; no a ella, claro, pero sí a gente como Antoine.
El mozo trae una botella de agua mineral. Ella le ve bajo la axila una aureola y siente asco; también por la rejilla grasienta y la mesa con quemaduras. Después escucha unos pasos y recuerda el ruido de botas que venían por los corredores hace tiempo, y también el sudor helado que le brotaba con sólo oírlo.
Aunque no es más que una palabra lo que ese hombre dice a sus espaldas, Iris lo reconoce: ha seguido oyendo en sueños esa voz y la reconocería donde fuera. Además, Antoine le ha dicho que dormida repite con insistencia un nombre y ella sabe que es ese nombre. Todavía no le ha visto la cara, ni necesita vérsela, cuando siente su contacto -es sólo la presión de unos dedos sobre la espalda- y percibe, como antes, el escalofrío. Después él se sienta y por sobre la mesa extiende una mano y roza la suya.
Sólo más tarde, cuando lo que sucedía dejó de ser el espejismo que era en esa siesta de enero, ella intentó sacar la mano; pero él la retuvo por un dedo, uno solo, el meñique. Iris imaginó que él hacía fuerza hasta arrancarle el dedo y que ella finalmente lograba desasirse y se marchaba con la mano sangrando. Él avanza hacia la palma y luego por el brazo hacia arriba, por la piel desnuda. Iris espanta por inútiles las imágenes que se le cruzan: quisiera borrar sobre todo el deseo que, contra toda lógica, ha sentido, y el día y la hora en que él la vio y la eligió entre todas; pero sabe que suprimir ese momento implicaría suprimir toda la vida y se interna en caminos no recorridos, callejones sin salida que acaban en nada. Él dijo algo, la nombró, pero no por su nombre sino por el modo en que solía llamarla entonces, cuando era suya; violentaba la voz de una forma que los años no habían borrado, con tanta fuerza que los de la mesa de enfrente se volvieron a mirarlo.
Iris mira por la ventana, hacia la avenida: ve pasar los ómnibus, sabe que pronto pasará el suyo. Él sacó los cigarrillos y le ofreció uno, pero ella ya no fuma; después, se abrió el saco para buscar en el bolsillo de adentro el encendedor y ella vio, contra la tela de hilo color crema, un Dupont esmaltado en azul que conoce bien. Él encendió su Marlboro, dio unas pitadas y con el humo avivó la brasa; entonces ella supo lo que iba a venir y se miró el brazo, los pelos oscuros. Sabe que la brasa llegará a la carne -que él lo hace muy bien- y se dispone a soportar lo que viene para no darle con el gusto de que la vea como otras veces; pero él se detuvo antes -un poco antes- y ya no avanzó. Más que el dolor, la paralizan los recuerdos que tiene almacenados y no puede desechar. Si le fuera posible suprimir la memoria, acabarían de un soplo no sólo los horrores pasados sino los que vendrán; pero no puede. Sintió el calor, la brasa chamuscándola, la catinga de los pelos quemándose. Ella ha olido la carne quemada, y eso no es algo que pueda olvidarse. Sin embargo, no intentó retirar el brazo. Pasaron por su cabeza cuerpos marcados: la habían obligado a mirar esas cosas y ahora ella no podía borrárselas; la obligaron y entonces todo eso no dejó de suceder adentro de ella mientras viajaba a Fez, daba clases de español o hacía el amor con Antoine. También ahora escuchó los gritos -nunca se habían callado esos gritos-, unos sobre otros se mezclaban con sus quejidos.
Se le cruzó otra vez su madre muriéndose y supo que ya no iría a verla. Midió las horas que la separaban del momento en que quedaría para siempre despojada de toda raíz; calculó también la distancia hasta la puerta y hasta el hombre que despachaba tras la barra, imaginó una maniobra y supo que ni un milagro alteraría el ritmo de las cosas. Él nombró el sitio donde la guardaba por aquellos años -el campo donde la chuparon y después la casa- y le recordó lo que ella había hecho a cambio de promesas que la mantuvieron viva. En esa casa, ella se había acostado con él sin olvidar quién era ni lo que hacía, ni tampoco lo que había hecho con ella, ni hasta qué extremo la había sometido. Esto era algo que Antoine no comprendía porque -ahora lo sabe- para su madre, para Antoine, para sus compañeros, para ella misma, era imposible comprender que había dicho que sí, que había estado con él y había hecho aquellas cosas que hizo para seguir viva.
Lo escuchó preguntar si recibía las cartas y los regalos que le mandaba, pero no quiso contestar. Le miró las manos, los dedos largos, el anillo de sello con las iniciales, y después, desde la ventana del bar, vio que por la avenida bajaba su ómnibus. El preguntó nuevamente por las cartas, por las que desde hacía años le mandaba y que -sin que ella supiera cómo- habían llegado regularmente a todas las casas de todas las ciudades donde había vivido; apretándole el brazo preguntaba, hasta que Iris asintió.
Tenía los ojos vacíos, la mirada en algún punto lejos, cuando levantó la mano hasta la cara del hombre y con un dedo le dibujó la boca. Después se largó a llorar sin importarle que la viera así, repitiendo que por qué a ella, que por qué la había elegido a ella. Echada sobre la mesa, mojando con sus lágrimas la fórmica como el borracho que dormía un poco más allá, Iris repitió esa frase hasta perder las fuerzas, mientras él le acariciaba el pelo. Bajo la caricia, ella temblaba, empapada en sudor.

María Teresa Andruetto, de “Todo movimiento es cacería” Editor: Alción

http://jorgedipre.blogspot.com/2009/11/los-rastros-de-lo-que-era-maria-teresa.html

Libro "Agualava", de Patricia Díaz Bialet

2009-11-15T20:11:00.004-03:00

EL EXTENUADO

Entonces en una bandeja oscura viene el sueño.
No tiene fuerza de dicha sino distinción de reclamo de lujo.
En una bandeja oscura viene el sueño.
Con abrazo de prevención de riqueza.
Con pulseras recobradas de la rueda de la niebla.
Con cansancio de hallazgo suave.
Con cuerdas de profunda espalda tallándose en mis brazos.
Después del amor
viene en una bandeja oscura el extenuado sueño sombrío
apaciguándonos.

Patricia Díaz Bialet, de "Agualava", Atuel, Buenos Aires, 2009
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/11/libro-agualava-de-patricia-diaz-bialet.html

Fernando Belottini: Fragmento de "El Imberbe"

2009-11-11T22:36:00.006-03:00

Hace unos cuantos años, cuando aún Fernando podía ser considerado un "joven narrador", la novela "El Imberbe" obtuvo una distinción en el concurso "Jóvenes Narradores Rosarinos". La obra continúa inédita. Va de muestra el fragmento publicado en este post.
Recientemente, su libro de relatos “Textos sin destino”, obtuvo el Premio Anual Fray Mocho, en Entre Ríos, otorgado por un jurado compuesto por Angélica Gorodischer, Marta Alicia Ortiz y Jorge Isaías.

"Todo lo que en definitiva yo había creído posible estaba muy cerca de ser posible. Todo lo que en definitiva sucedería estaba por suceder. Qué sentirá un atleta cuando corta la cinta con el pecho, cómo se sentirá la cinta que en definitiva hace posible lo posible y hace que lo que estaba por suceder al fin suceda para ser olvidado tan pronto como levanta vuelo un tero. Tero Tero. Jugando, buscando el nido para que se desespere y pegue el grito donde realmente está el huevo. Ahí está el huevo y no lo pise. Mis planes trazados en lápiz iban encontrando el camino. La meta estaba cerca y con las fuerzas que me quedaran debía acelerar. Tero Tero Tero. Ojo, ahí está el huevo y no lo pise. El mundo es tan sencillo como un campo abierto al viento levantando la tierra de allá lejos donde aran. Tero Tero. El aire del campo abierto donde el tero puso el huevo que no pisen, que defiende allá lejos, en el hedor de un animal muerto, rodeado de cuervos y de moscas. La vaca la boca los ojos abiertos. Tero Tero Tero. Van encontrando su forma de tero. Que nadie toque el huevo que el tero enloquece. Tero Tero Tero, y las casas allá lejos donde hay agua. La bomba, el agua fresca del pozo en el balde gris. Allá lejos hay agua donde los árboles y el techo de la casa, la quinta. Tero Tero Tero. Los árboles y mis planes corriendo como la centella en el alambrado, allá donde el molino y el árbol partido por el rayo recuerdan el lugar en el que murió el abuelo. Tero Tero".

.
Fernando Belottini, frag. de "El Imberbe", 1995, Rosario
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/11/fernando-bellotini-fragmento-de-el.html

Libro: "El tímpano de la epifanía" de Claudia Caisso‏

2009-10-27T22:43:00.003-03:00

La presentación del libro de poemas

El tímpano de la epifanía
de
Claudia Caisso

que se llevará a cabo el viernes 30 de octubre a las 20
en La Favrika, Tucumán 1816

La presentación estará a cargo de Concepción Bertone

PALMA REAL, nuevo libro de Jorge Boccanera

2009-10-27T21:44:00.002-03:00

PRESENTACIÓN DEL LIBRO
PALMA REAL DE JORGE BOCCANERA

CONTARÁ CON LA PRESENCIA DE JUAN GELMAN, HORACIO SALAS Y EL AUTOR.

SE REALIZARÁ EL MIÉRCOLES 28 DE OCTUBRE A LAS 19:30 HS EN LA LIBRERÍA HERNÁNDEZ (AV CORRIENTES 1436)

Marcelo Leites: "LÁPIZ "

2009-10-25T22:10:00.005-03:00

Gradualmente se deshoja
en pequeñas virutas marrones.
Aparece la punta del grafito.
Más pequeño, el lápiz escribe:
Con este olor a madera
te devuelvo la escuela
del guardapolvo blanco.
Las bolitas en el piso de tierra.
Las piedras de la payana.
Los amigos que se fueron
o se borraron.
Una maestra que vendía
caras sucias en el recreo.
El sacapuntas insiste para afinar
aún más el trazo.
y vuelven
la isla del tesoro de Robinson
y el mar de la ballena blanca
con Gepeto adentro.
y Alicia se pierde en el reino del revés
y Nippur de Lagash es el héroe
que ha dejado su tierra
en busca de paraísos artificiales.
Finalmente el lápiz dibuja
los contornos
de una niña pecosa
que se llamaba Laura
era pelirroja
y no estaba
adentro del libro
de Petrarca.

Marcelo Leites, de: “Resonancia de las cosas”; Ediciones en Danza, 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/10/marcelo-leites-lapiz.html
http://jorgedipre.blogspot.com

LA PRUEBA DE VIDA; relato de Ana Agote

2009-10-19T21:17:00.003-03:00

No lo reconozco para nada, dijo papá inspeccionando un dedo morado que le habían enviado los secuestradores de Agustín como prueba de vida. Para nada, repitió.
–Pero, Don Marcelo, ya le mandamos la oreja, ahora el dedo, no nos queda nada para mandarle, dijo la voz del teléfono.
–Entonces no pago. Si ustedes creen que ese dedo hinchado y esa oreja sangrienta son pruebas de vida están muy equivocados. Y no crea que me lo tomé a la ligera. Agarré la oreja con la punta de los dedos enfundados en un guante de goma, porque cabe destacar que la mandaron toda ensangrentada y sucia (y no lo digo enojado porque ¿qué podían hacer ustedes? gente sin educación) y se la probé a, uno por uno, todos mis hijos. La sostuve contra su oreja, un poco más arriba para ver las dos y comparar cómodamente, para ver si se parecían, pero ningún parecido. En el turno de Martina, mi hija del medio, vimos un pequeño parecido, debo reconocerlo, pero no podemos asegurar que sea la oreja de Agustín.
Papá, callate, gritó Martina, te estás yendo por las ramas. Se van a hartar de escucharte. Tratá de que lo devuelvan a Agustín.
Callate mocosa, dijo Papá. Como le iba diciendo, siguió por teléfono, -no fue mala voluntad pero realmente no encontramos ningún parecido. Y la verdad es que no creo que pueda seguir mandando estas pseudo pruebas de vida porque con el aire y los microbios llegan hinchadas, moradas e irreconocibles.- A mamá se le escapó un gritito. –Tranquilizate, vieja- dijo papá.- Lo que yo creo, -dijo al teléfono, -para ser justos y para que las dos partes sepamos que el negocio es limpio, es que lo deberían mandar a Agustín directamente. Ahí sí sabríamos que es él.
–Pero, Don Marcelo, ¿cómo se lo vamos a mandar a Agustín? Es nuestro rehén, si se lo devolvemos no cobramos nada.
–Mire usted, como se llame ¿acaso no le demostré entereza, integridad mientras negociamos?
–Eso es verdad, pero, de todos modos ¿cómo cobramos una vez que le devolvemos el pibe?
–Usted tiene mi palabra. Usted me lo manda, yo lo inspecciono y se lo mando de vuelta. Después pago el rescate pero, eso sí, hay que descontar los daños que le hayan causado.

Se ve que a los secuestradores les pareció justo y dijeron que al día siguiente lo mandarían. Era un sábado 23 de septiembre y hacía frío. Todos nos levantamos temprano. Creo que nadie durmió. Lo traerían a las 11 de la mañana. Yo me maquillé para que me viera linda. Eran las 12 y no llegaba. Empezamos a preocuparnos.
Cayó Rodolfo, el primo de papá, que viene todos los sábados. Papá se había olvidado de avisarle de que no viniera, pero una vez que estuvo en casa le ofreció un clarito y preparó el copetín. Papá también se preparó un clarito.
–Mejor no tomes, papá, me animé a decirle.
–Mirá, linda, me contestó, no se puede confiar en la gente que no toma y yo necesito sembrar confianza en esta gente.
Papá y Rodolfo comían, chupaban y conversaban. Nosotros no podíamos hacer nada. Estábamos sentados en el living mirando la nada. Pasaron las 2, 3 de la tarde. Papá se fue a dormir la siesta y Rodolfo dijo gracias y se fue. A las 5 y 17 en punto llegó un auto. Ya nadie se asomó a la ventana, ya lo habíamos hecho más de cuarenta veces durante el día y no queríamos otra desilusión. Oímos pasos que caminaban hacia nuestra puerta. Nadie se movió. Sonó el timbre. Se levantó Marcelo y todos lo acompañamos con la mirada.
–¡Agustín! gritó y lo abrazó y lo besó. Agustín entró y nos vio a todos sentados.
Una vincha de toalla blanca, un poco manchada de sangre, le cubría las orejas y él guardaba las manos en los bolsillos. Mamá lloró un poco. Se quedó parado y nosotros sentados. Marcelo lo abrazó. Yo me levanté y le di un beso. De a poco todos hicieron lo mismo.
–Qué suerte que estás bien, Agus, le dijo Marcelo.
–¿Quién te dijo que estoy bien? preguntó él.
–Bueno, ya sé, quise decir a salvo.
–¿Y quién te dijo que estoy a salvo?
Papá bajó de su cuarto.
–¿A verlo?- dijo. Le agarró el mentón y lo inspeccionó de un lado y del otro. - ¿A ver la mano?- Agustín sacó la mano del bolsillo y se la mostró. –Claro, no era el anular, como me dijo el secuestrador, era el índice, por eso no lo reconocí, - se disculpó. -Cómo no iba a reconocer el dedo de mi propio hijo por más machucado que lo mandasen. Lo abrazó. –Estás muy bien, -dijo. -Ahora podés volver.
–No, -dijo Marcelo, -ahora que se quede, ya lo tenemos, ¿para qué lo vamos a devolver?
Pero papá dio discurso insoportable y destacó que él tenía palabra, que se la había dado a los secuestradores que, pobres, que no eran malos sino que no habían tenido las mismas oportunidades que nosotros y que no eran educados, que eso se notaba en la forma de hablar, en la forma en que nos habían enviado las pruebas de vida, pero que si nosotros, que teníamos educación y principios, mentíamos ¿qué quedaba para el resto? Él había dado su palabra y estaba dispuesto a cumplirla. Agustín lo interrumpió y se despidió de todos. Todos lo abrazamos. Cuando me saludó a mí, tenía el cuello mojado. Marcelo lo acompañó hasta la vereda. Se subió a un auto. Una vez que arrancó, Agustín sacó el brazo por la ventana y saludó.

Recibido de Ana Agote

http://jorgedipre.blogspot.com/2009/10/la-prueba-de-vida-relato-de-ana-agote.html

Juan Carlos Rodríguez: Nuevo Libro

2009-10-12T01:12:00.002-03:00

En Venado Tuerto

el 16/10 - -20:30 hs

Biblioteca Ameghino

Interpretación Libre, por el grupo

"E por si muove"

El gato en el rincón

2009-10-04T22:23:00.004-03:00

a Hugo Senone

Oscurecido, en un rincón del portón
contra la medianera
vi un gato negro
como quien no ve
o ve una planta
que siempre estuvo allí
entonces volví la mirada un segundo después
el gato no estaba
ya no estaba
o no estuvo nuncay fue solo un aviso de la sombra
que plástica tiene esa potestad
u otra sombra
aún más rancia
extendiéndose
sobre los sentidos
jugando cruel con los restos del día
los sedimentos de una conciencia
como gruyere
que despierta espectros y duerme certidumbres.

Cerré el portón
y despedí al viejo amigo que subió a su auto
con destino al aeropuerto.
Giré la llave cuidadosamente cuando entré a la casa
con la inquietud de que no hay cerrojo efectivo para las sombras
ni para los gatos.

Jorge Dipré, setiembre 2009
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/10/el-gato-en-el-rincon.html

Rodolfo A Álvarez: de "soles tranquilos"

2009-09-30T22:07:00.006-03:00

tristezas del agua

cuando te fuiste
yo caminé más mudo
que mi pobre pez negro
enfundado metido
en sonoro silencio
y seguía sin llover entre nosotros
pero
cuando llovió
al otro día
dos monjas de negro negro
cruzaban la calle bajo agua
y sentado en el bar del hospital
las miraba como a un recuerdo de la muerte
y te pensé de nuevo
allí solita
en la nada del todo y en tu vida
como una lección debida
única permitida puedo ahora
la tuya vida digo única opción ración
donde no morirse de hambre o de frío
o de negro negro y muy negro
sobre tanta tristeza en este mundo.

Foto: Gentileza de Juan Carlos Rodriguez
(tomada en el encuentro nacional de poetas en Junín – Setiembre 2009)

el robo

cabrera infante me robó todos
los poemas que iba a escribir
y los soles de la tarde en que te fuiste
explotaban como granadas dulces
en la vereda cierta en el bar luminoso
miré coordenadas de vidas parecidas
busqué musiquitas de parecidos reales
hurgué como un sediento mi mente ya desierta
el vacío de vos inauguraba algo
que decíamos no decíamos algo que sí sabíamos
el atardecer te llevó y yo busqué palabras
en la tarde la noche en lo tarea o sino
pero
en el escaso tiempo
y en la gigante noche
cabrera infante ya
me había robado
todos los poemas
que te iba a escribir
y
esto que escribo
es pálida decencia
y ninguna escritura.

Rodolfo a Álvarez /de “Soles Tranquilos” /ediciones del colectivo volador / 2009
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/09/rodolfo-alvarez-de-soles-tranquilos.html

Roberto Retamoso: 2 poemas de "Preguntar del hijo"

2009-09-27T13:51:00.003-03:00

*

Padre:
qué simulacros o espectros
te vestían
cuando eras
actor?...
Qué disfraces encubrían
tu ser
tramados tan sólo
con tu voz modulada
por una dicción
académica,
donde tu decir
era otro
y en ese decir
vos también
eras otro?...
Quién fuiste,
padre,
en aquellos días
en que te marchabas
componiendo personajes
que te transformaban
en alguien
distinto,
en otros sujetos
inéditos,
extrañas figuras
a las que engendraban
exclusivamente
tu imaginería
y tu elocuencia?...
Como podría,
padre,
saber, aunque fuese
por única vez,
los nombres
de aquellos que fuiste
subido al proscenio,
ese espacio mágico
donde transmutabas
para que, quizás,
pudiera entender
a través del tiempo,
que nunca seremos el uno
indiviso?

**

Qué significa,
padre,
la palabra anarquismo?...
Qué quiere decir
del poder,
de dioses y amos,
como imprecación
de su ser?...
En qué consiste,
padre,
sublevarse ante su presencia,
abominar de sus íconos,
y desear,
incluso más allá
de los límites
del deseo humano,
librarse de toda
coacción
que pudiera alienarnos
de nosotros mismos?...
Qué debe hacerse,
padre,
para ser anarquista?...
Abjurar de todos los credos?...
Subvertir todo lo instituido?...
Provocar las tradiciones
en procura de una libertad
que sólo atienda
nuestras propias pulsiones,
aún cuando esa libertad
no sea más que un meteoro
candente y ciego
que nos arrastra,
inconteniblemente,
hacia las llagas gozosas
de nuestra misma
extinción?...
Es, entonces, padre,
la anarquía
un puro futuro,
lo que nunca adviene,
un sueño perpetuo,
que nos encanta
y atrae
para permitirnos
ser?...

Roberto Retamoso / “Preguntar del hijo” / El Farolito Editor / 2007
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/09/roberto-retamoso-2-poemas-de-preguntar.html

LA PALABRA

2009-09-19T21:21:00.003-03:00

Qué habrá de mí
se dice el poeta
en esa palabra que se astilló
rodando siglos de piedra
puliendo el abismo
destellando ante la sombra

Qué habrá de mí
se pregunta dios
en la nada blanca

JD Julio 2009
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/09/la-palabra.html

Alejandro Schmidt: "Bombo"

2009-09-19T19:01:00.004-03:00

Hoy
día de los santos inocentes
los vecinos han cerrado
una calle del barrio
se sientan
con su año
a la canasta

son los mismos cuerpos que
con un empellón de sangre
echaron al presidente
en la gran ciudad

casi al final de
sidras y restos de comida
allí
en la punta del humo
tres niñas
sentaditas nomás
entre un rumor de bocas y cumbia
comienzan a tocar el bombo

solemnes
atentas
al cielo en la tierra
del barrio
de la patria.

Alejandro Schmidt / "Videla" / Ediciones Recovecos / 2009
http://jorgedipre.blogspot.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/09/alejandro-schmidt-bombo.html

Ramos Signes: "En descargo de un poeta que envejece"

2009-09-19T18:44:00.004-03:00

Cuando sobre la palabra "poesía"
lea "poseía"
cuando por decir "alertados"
diga "aletargados"
"dietético" por "didáctico"
"estupor" por "estupro"
"ministerio" por "misterio"
"secuela" por "escuela"
"tintorero" por "timorato"
"cementerio" por "centenario"
habré ingresado lentamente
en la parte joven de mi vejez.

Cuando por leer "pabellón"
lea "paella"
significará que también tengo hambre
(o que extraño a mi madre),
cuando sobre la palabra "honor"
lea la palabra "horror"
sobre "felicidad"
ponga "ferocidad"
y por decir "esperar"
sólo diga "espesor"
habré puesto un pie
en el primer tramo de mi última escalera.

Cuando por suplicar "perdón, perdón
estaba equivocado"
sentencie "ya no te queda salida,
mejor date por muerta"
deberán encarcelarme.

Cuando en el afán por leer la palabra “mujer”
lea la palabra “manjar”
deberán dejarme en libertad
o condenarme a cadena perpétua
según el recto entender de los señores del jurado.

Rogelio Ramos Signes / La Casa de té / Ediciones en Danza / 2009
http://jorgedipre.blogspot.com/
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/09/ramos-signes-en-descargo-de-un-poeta.html

Una vuelta por Venado Tuerto

2009-08-25T17:19:00.002-03:00

El viernes 14 de agosto, en la mítica Biblioteca Ameghino de Venado Tuerto, Mónica Muñoz y Juan Carlos Rodríguez fueron artífices de la presentación de dos libros, y de la evocación de dos décadas atrás, cuando el propio Juan Carlos; Leandro y yo confluimos en la gestación del movimiento LUZ y la experiencia de "Expresión", revista que él dirigía.
De mi parte, solo queda el agradecimiento por la calidez del evento a quienes lo hicieron posible.

"Todo se quema aquí", de Jorge Dipré, y "Los archivos del Club Dadá", de Leandro Tuntisi. Algunas imágenes de la presentación y los textos que leyera Rodríguez.

>>Las voces de Dipré y Tuntisi, desde los '80, por Juan C Rodríguez

>> Presentación de "Todo se quema aquí", palabras de Juan C Rodríguez

CHILE

2009-08-23T18:59:00.004-03:00

Anduve, con un poeta amigo
buscando
a lo largo de la carretera
desde el sureño puerto
y el sabor de los frutillares
enredado en las maderas
de Osorno
navegando en ese río valdiviano
el más largo lago de Chile
hundiendo la nariz en el paisaje
de cerezas ofrecidas
anduve y anduvimos
Chile es una larga carretera, dijimos
metíamos el hocico en las librerías
y nos enojábamos con libreros
dónde están tus obras
tus antiobras
tus antiobras completas
viejo Nicanor.
El mar, que en los bordes combate
el agua dulce de los ríos,
estallaba en espuma picante
los ojos ciegos
salvo para ver nadar pequeños cetáceos
desde la montura herrumbrada
de un viejo cañón español.
No queríamos sentirnos turistas
cámara colgando
comiendo porquerías
repartiendo limosna
como cuando los turistas
vienen a nuestro país
y como buenos chilenos
te buscamos en Chillán un día
hecho hoja en algún viñedo
más al centro
entre puesto y puesto
de mote con huesillo
con un continuo cerco de frambuesas
aún verdes
hacia esa negra ciudad de humo
del desierto que decís
que llamás Santiago de Chile.
Pensiones, Hoteles y Hoteles por hora,
Residenciales Estudiantiles, Ahumada,
manifestaciones en contra y a favor
de la guerra en el golfo,
la calle San Diego, por fin,
entre viejas ediciones del Quijote
(lectura obligatoria en el secundario)
y turistas, muchos turistas
chorreantes de salchichas
más panzones que tus chilenos de más de cuarenta.
Ni un solo libro, señor
todos se han vendido ya
se han vendido
se han vendido.
Pensamos que como el cuervo aquel,
de cuyo amo miserable aprendió el estribillo,
repetía sin cesar como un treno funeral
se han vendido
se han vendido ya
Le ofrezco Cagliostro, del benemérito Huidobro
o una Obra Gruesa
me queda, en el depósito,
almacenado, para coleccionistas, sabe
igual que este Cervantes, pero no lo vendo
un español hace unas semanas, no más,
hace unas semanas
se llevó todo al tiro
libros y libros de Parra y Huidobro
no queda nada
salvo esta Obra Gruesa en almacén
pero no tan gruesa
no queda nada
sólo Neruda, Neruda, Neruda
por todos los ángulos.
Chile es una larga carretera
tapizada de libros de Neruda.
Neruda abunda, chorrea, inunda,
empalaga, asquea.
Náuseas
todos esos libros viejos
son de Neruda
son de Neruda
todos los nuevos libros
también lo son
lo son.
Pero en el fondo del corredor
Nicanor
una estrella me guiña
como la pátina de una roca.
No todos los Pablos se llaman Neruda
en Chile
No señor!
otro Pablo, un Pablo de piedra, golpea, y duro
azota como un vendaval
toda la poesía
de esa larga carretera
plagada de gasolineras
libros de Neruda
y ausencias presentes
Nicanor.

JDipré, 1989, del libro aún inédito "Parricidio"

Batalla de Poetas; dueto de Jorges en Córdoba

2009-07-28T22:30:00.000-03:00

Lectura

Jorge Boccanera
Jorge Dipré

Viernes 31 de Julio 19:30 hs
El Baúl - Ayacucho 319 - Córdoba

Papeles Recuperados: Periódico de poesía El Viaje

2009-07-26T15:12:00.004-03:00

Hay que reconocerse aún en la poesía:

al lado de tu fantasma

NO PUEDO PRECISAR

2009-07-25T22:45:00.003-03:00

No puedo precisar
si la calle nos ha llenado de tristeza
o somos nosotros quienes
imprimimos un gris a todas las cosas
lo cierto es que el aire es de un verde impuro
y mirarnos requiere un gran esfuerzo.
El frío se mete
hasta en la más lograda ocurrencia
ya no nos queda
más que la nostalgia de la nostalgia;
limpiar de tiempo viejos poemas patéticos
como “Me moriré en París un día…”
y meter en la heladera lo cotidiano;
tu cálida sonrisa ahora tan refrigerada;
el maullido hecho trozos…
hasta la cama
esa usina de tibiezas
tiene la sombra de una tumba.

Jorge Dipré
10/6/89 Día de la Cruz Roja / Día de las Islas Malvinas
Publicado en Rosario: "Poetas contra el indulto". (reescrito en el 2008)
al lado de tu fantasma

Un Rodolfo de nuevo al rodeo

2009-07-21T22:02:00.002-03:00

SE PRESENTA UN NUEVO LIBRO
DE RODOLFO A. ÀLVAREZ

El próximo viernes 31 de Julio a las 21 hs. en Belgrano 85 (Altos) de la ciudad de Junín se presentará un nuevo poemario del autor local Rodolfo A Álvarez llamado "Soles tranquilos y otros poemas pequeños", La presentación estarà a cargo de los escritores locales Claudio F. Portiglia y Enrique L. Scarpatti a quienes se sumará el poeta y ensayista capitalino Jorge S. Perednik.Durante la presentación estarán en exposición obras de la artista plástica porteña pero juninense por adopción Sandra Pintos y al final se cerrará el acto con la música de Carlos Ritou en flauta y Gonzalo Gallardo en guitarra.

Rodolfo A Álvarez ha publicado ya una veintena de trabajos poéticos desde su primer libro en 1982, "Silueta por los bordes", entre los que se destacan de sus últimas producciones "Lo Definitivo" (Buenos Aires, 2001), "Palotes en la súplica" (Córdoba, 2001), "30 poemas después del destino" (Junín, 2003) y "El amor es tu risa" (Buenos Aires, 2005). Fue editor y director de la mítica revista ‘Maldoror’.

Contactos= 02362-15336461

Absoluto y Fundamental: Buby Kofman

2009-07-19T23:42:00.003-03:00

Del amigo “Buby” Kofman, transcribo algunos fragmentos de su último libro:

“En una conferencia de 1962, Adorno sostenía que constituirse como sujeto emancipado equivaldría a trabajar sobre el lenguaje, enriquecerlo, darle un tono y diseño propios. Así derribaba un absolutismo impuesto por múltiples disciplinas: las religiones que imponen un texto único, la arquitectura que establece una ontología de la monumentalidad, la gramática que exige una sintaxis inamovible. También realzaba los dones de la literatura para alcanzar tal emancipación.”

“La literatura nos ofrece atajos, quiebres, retrocesos, ante 1a idea de sistema cerrado, omnipresente en todo. Lo vulnerable de la obra, que ofrece sus costados oscuros, irresueltos flotando como reflexiones que nos acechan, al igual que agujas, crea una trama incierta, donde numerosas preguntas carecen de respuestas.”

“La obra literaria actual renuncia a esa ficcionalidad que la expone como apariencia de un todo bien ensamblado. Desecha esa idea absoluta de estructura sin tensiones ni fisuras. La idea de inacabado se impone. Es un crujir reflexivo que remite a cada fragmento de la obra, y la mantiene en suspenso. Ella contiene la pluralidad de identidades, la pluralidad de géneros, dejando en el lector la posibilidad de introspección. Elude la noción de sistema. Puede ser al principio novela, luego ensayo, estar perforada como diario de viaje y ofrecer un abanico de reflexiones éticas 0 políticas. Estas obras funcionan como el piano "preparado" de Cage. Cada tecla anuncia sonidos imprevistos dados por tuercas, tornillos y bulones, entrechocándose en esa caja de resonancias.”

“El sujeto en literatura se constituye alejado de la fundamentación de sentido. En cambio la monumentalidad se consagra en Auschwitz como máquina de afirmar sentido positivo.”

Fernando Kofman, 2009, fragmentos de “La Idea de Absoluto y sus Fundamentalismos”, Ediciones La Carta de Oliver.
Anteriormente publicó “La Poesía Opaca”, Ediciones Recovecos – FrankBaires, 2008 y “Tres óperas políticas”, La Carta de Oliver, 2006, entre otros libros de poesía y ensayo.

http://jorgedipre.blogspot.com/2009/07/absoluto-y-fundamental-buby-kofman.html

desde el ropero, Marta Muriago

2009-07-18T17:59:00.005-03:00

Tres poemas de Marta Muriago

NACIMIENTO

Una sola vez
oí
lo que mi voz quiere
decir
pero aún no
conocía las palabras

***

HISTORIA DE ROPERO

Ese olor a sueños
metido

entre mi ropa

revuelvo
toco fondo y me hundo en
los cajones

mis cajitas de infancia
un dolor
ajeno

***

ZURDOGRAFÍA

Zurda por naturaleza
de dar
al sur
mi mano diestra sigue a mi
europa antepasada

pero yo
no soy
diestra en
nada
soy

siniestra

ni anverso ni reverso

la entrelínea
la persona entre versos

la perversa.

(Marta Muriago, de su libro "voces desde el ropero", 2006, Uruguay)
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/07/desde-el-ropero-marta-muriago.html

María Teresa Andruetto, " Sueño americano"

2009-07-11T10:54:00.007-03:00

de su último libro publicado, dos textos:

En casa

Su abuela iba en tren y soñó la llanura, el manto verde y el humo de las fábricas (molinos de viento, tanques australianos, de vez en cuando una esperanza). Su padre también era amargo, pasó la guerra, salió del sótano después del bombardeo con el pelo de repente blanco. En medio está ella escuchando la historia, el fustín de la noche, los gritos y una mujer cantándole a un niño. Vestido de negro va el tren y bajo los pies crujen huesos, graznan gañotes de muertos. Juran todos con bulbos de orquídea en las manos, raíces tuberosas de los muchachos. No es ajena la guerra: su amado se queda en las tardes mirando el horizonte, amargo. Recuerda los años de encierro, el muchacho que allá adentro lo salvó de la muerte sosteniendo su mano. Gente que migra y campos de batalla. Testigo de todo, criadilla, escroto, ella se ha quedado en casa, mirando pasar el río de la patria, la tierra del terror a sus espaldas.
Las verdades no son sino antiguas metáforas.

Los hermanos García / 1978 – 1983

A Juan, Antonio y Mary

Por la ventana que da a la Escuela Alberdi, veo pasar hacia la noche a chicas como yo y a los muchachos. Los escucho reír en la vereda, bajo esta ventana pequeña. Es noche de sábado y los hermanos cocinan puchero de falda y de quijada. Sé que otros se han escondido en el Tigre, en la Patagonia o en Longchamps. Algunos mandan señas, flores sobre la falda, desde Oslo, Gotinga o Amsterdam. Yo vivo tras este ojo de buey, con la quijada contra el marco, mirando a las chicas y muchachos que cruzan la avenida. Es también sábado en la pieza del hotel, sobre los techos de esta casa de citas, junto a la comisaría, donde alquilan los camioneros sus siestas de amor con los colimbas o las mujeres de la Humberto Primo. Aquí, tras el vidrio de esta raja de luz, bajo el ala de unos gallegos venidos de Inriville, espero que pasen los meses o los anos. García quiere decir Smith y el más común de los mortales se llama Juan. Sube cada mañana la precaria escalera con su manojo de llaves y comida y como una lonja
de sol me abre paso entre putas, milicos y viajantes.

María Teresa Andruetto, de “Sueño americano”, 2009, caballo negro editora
http://www.teresaandruetto.com.ar/
http://narradorasargentinas.blogspot.com/

Sábado con un amigo

2009-06-28T18:26:00.005-03:00

Jorge Pablo Yakoncick de visita por casa, socio de aventuras escriturarias, hacía tiempo que no compartíamos una charla.

Dos textos de su poemario inédito 'Artilugios'

VII.

Pienso en vos. Gusto imaginar, a veces,
que lees estos poemas en secreto,
que guardas algún verso en la memoria,
quisiera haberme vuelto en ellos dulce
y nutritivo, como las castañas
al sazón, que se asan en fogones
callejeros, evaporan la risa
de los niños y al frío lo condenan
a distancia. Muy poco es lo que espero
de la vida, regalo inmerecido
que acepto, que prefiero con orgullo
y con pasión. Me apropio del espejo
de la aurora, te ofrezco su tibieza
lejana de la pena y de la gloria.

JPY. 05/12/08

VIII

En la vacua penumbra de la noche
murmuro esta canción a tu silencio;
expansión del intersticio, del hiato
que en la espera devora consumiendo
todo resto. Crecida angustia, rapto
que se detiene en tiempo y se suspende
en el espacio; nada detrás nada
delante. Cae el universo, caen
los signos que sostienen la verdad.
Pero cuando la noche se hace
sólo un giro, un dar la espalda al sol,
me rescatan las bandurrias que surcan
el vacío, devolviéndome el alma,
aunque el corazón sea ya distinto.

JPY. 31-01-09

Blog de JPY: http://losdesvelosdeldoxografo.blogspot.com/

Presentación de una novela de María Teresa Andruetto

2009-06-04T22:56:00.008-03:00

La Mujer en Cuestión

Primer Premio Novela Fondo Nacional de las Artes 2002

Con un formato de sesgo policial, esta novela gira en torno a una mujer enigmática que se recorta contra el fondo social de los años de la dictadura en Argentina. Así Eva Mondino, la mujer en cuestión, se convierte (a la manera de Leni en Retrato de grupo con señora, de Heinrich Böll) en figura emblemática o acaso en pretexto para entender una época.

Se dijo sobre la obra

Me gustó mucho La mujer en cuestión. Asediar un enigma; jugar con lo que se sabe, lo que no se sabe, lo que se oculta, lo que se entrevé: me pareció una forma impecable de entrarle a ese tema.

Martín Kohan

La mujer en cuestión es una novela extraordinaria que aborda el tema de la identidad como correlato inexcusable de la violencia, el horror y la muerte que desencadenó la última dictadura. El hallazgo formal de esta historia vibrante es un motivo más para internarse en la reconstrucción de una vida borrada.

Juan Martini

Si se necesita una prueba de que María Teresa Andruetto se cuenta entre las (los) mejores narradores de este país rico, generoso y desgraciado, esta prueba lleva por título La Mujer en Cuestión.

Andrés Rivera

La mujer en cuestión de María Teresa Andruetto (2003) gira alrededor de una ex prisionera del campo de concentración de La Perla en Córdoba, que sobrevive gracias a que tiene relaciones sexuales con un torturador; pero la supuesta traición de la mujer empalidece ante los gestos de mini-colaboración con el régimen de muchos de aquellos mismos ciudadanos comunes que ahora la condenan por traidora, como la vecina que por temor no le permitió esconderse en su casa, el abogado que la denunció a las autoridades, el profesor que le pidió acostarse con ella a cambio de información, o incluso los mismos padres que no le prestaron dinero para huir del país.

Fernando Reatti, Georgia State College. Georgia, Atlanta (USA).

En la novela de Andruetto, dos epígrafes abren el relato como una secreta advertencia, uno en inglés cuya traducción aproximada sería "Si yo pudiera atrapar la oscuridad / con los ojos abiertos" y la otra "El mundo parece plano, / pero yo / sé que no lo es". Ambas citas aluden a los límites de toda visibilidad y de toda experiencia sensible ¿cómo ver en lo oscuro? ¿Cómo percibir la verdad tras las apariencias? Operaciones del ojo y de los sentidos ante las que cualquier proceso de cognición inmediata fracasa. Sólo es posible entrever, suponer, conjeturar ya que lo que se muestra es incierto, sospechoso o falso. Y toda la novela, que aparece organizada como un informe, es decir un documento presuntamente objetivo, es una sucesión de entrevistas, testimonios orales que sólo permiten entrever o tanto lo que está en las palabras, sino lo que se oculta, lo no dicho, lo que está, estuvo o sigue estando, más allá de las palabras, en otra parte, una parte negada de la historia, personal y colectiva.

Pampa Arán. Temporalidad y narratividad en historias de vida. Novelas de Andruetto y Schmucler. II FORO DE INVESTIGADORES EN LITERATURA Y CULTURA ARGENTINA. Universidad Nacional de Córdoba.

Esa escritura sin estilo, descarnada, directa, parece responder a una necesidad impuesta por la temática; embellecer la narración de ciertos hechos -los asesinatos, las torturas y las posteriores consecuencias- parece ser para los autores algo "inmoral". El extremo de esa actitud es el género elegido por Andruetto para narrar su novela: el informe.

Pablo Dema, Universidad Nacional de Río Cuarto, Revista Cartografías.

Texto de Presentación de "Todo se quema aquí", por María Teresa Andruetto

2009-05-25T13:51:00.002-03:00

TODO SE QUEMA AQUÍ/ Jorge Dipré/ Ediciones Revovecos/Córdoba, 2009.

ES QUE

TODO SE QUEMA AQUÍ

Las banquinas de los caminos

La profundidad de los campos en la noche

Los montes de eucaliptos

Las palmas aisladas de la mesopotamia

El vinal impenetrable de los montes

Las tardes calurosas

Las mañanas secas y crujientes

Las alas de abejas libantes

Los sueños

La belleza evocada por un tango agrio

Tu mirada

Los cigarros del cubano Martín

El puro silencio.

Todo se quema aquí consta de dos partes. En la primera de ellas, la que da nombre al libro, el lugar central lo ocupa, a mi juicio, la mirada: un modo de mirar que se ejercita en la percepción del mundo “real”, mirada de un narrador de historias que nunca pierde sin embargo las condiciones -siempre difíciles de definir- de lo poético y que en este caso residen sobre todo en el tono (un arco que va desde la añoranza al escepticismo) y cierta áspera música que acompaña muy bien el núcleo de sentido de los poemas. La mirada decíamos, intensa para percibir lo particular y al mismo tiempo extrañada, de espectador de una película, de quien viera las imágenes a través de un vidrio o proyectadas en una pantalla, todo lo cual trajo a mi memoria algunos cuadros de Hopper y ciertas escenas de una película de Wender. Aquí un fragmento del poema La Copa y la noche, que da el tono y la marca predominante del libro

En el reflejo/de la superficie del oscuro vino/tiembla una sombra
Ha oído que los trenes se han detenido/pero no ha ido más lejos/El cuarto se desmoronará con los años/¡Qué importa!/Aquí será un ladrillo calcinado/una letra
una partícula de polvo/con ecos de fonemas/que en algún registro dicen pertenecerle/No sabe/Nunca supo nada acerca de nada/El pensamiento vuelve al vino/ a la sensación bajo la lengua/al sabor del sexo del fantasma/a la muerte…

Como en una pantalla de proyección, Dipré recupera y escribe escenas que ha retenido la memoria. Tengo una particular relación con la memoria, o mejor, con el olvido: la memoria hace a la identidad, pero también el olvido. No se puede pensar sin olvidar, pero no se puede ser sin recordar, dice en una entrevista que le hace Osvaldo Aguirre, para La Capital de Rosario.

Escenas en la memoria. Basta que haya vivido uno, o que haya pasado siquiera, por alguno de esos pueblos del sofocado nordeste nacional, que haya atravesado la siesta como una silueta difusa por esas calles de tierra, con la mirada turbia, como en su poema “Siesta”, del que leo algunas líneas, para sentir que están vivas y son también nuestras esas escenas.

Los changos/apenas se mueven al mediodía/La maestra cruza la luz/y un estruendo/de verdes claridades la ciega

Jorge Dipré, que ha escrito magníficos poemas de estupor ante lo urbano, escribe ahora este poemario sobre la luz brutal del nordeste argentino, dice Eduardo Danna. Se trata, en efecto, de un libro que gira en torno a la luz, pero no exactamente una luz benigna, sino una que calcina y enceguece, áspera, intratable, como aquel cactus del poema de Manuel Bandeira. Visión de un paisaje de fotografías quemadas donde las presencias humanas pasan como fantasmas. Doble presencia humana, sin embargo, la de los personajes que atraviesan el escenario pueblerino y la del poeta que los mira, a mitad camino entre el distanciamiento o la objetividad y la emotiva lirica del yo. Es esa conjunción, me parece, la que emociona y la que no pocas veces oprime el pecho, el ánimo, al leer estos poemas. Efecto de quien mirara una película y fuera al mismo tiempo estremecido personaje.

Dicen en el poema Cruza la luz

Un son/para la maestra rural/que cruza/el abismo del mediodía/que no sea/canto de sirenas/fuego/o estrépito// Una melodía/para quebrar la siesta/el mísero cono de sombra/donde aguardan/los niños/el carro que los lleva

Como en relatos del más crudo realismo, se muestran los personajes en los poemas. El calor y la luz ciegan, se respiran la soledad, la desolación del paisaje y de sus hombres, mujeres y niños atravesando como fantasmas la quemazón, para que toda la línea de sentido vaya a parar hacia lo que se destruye o muere. Pero los versos son sin embargo transparentes, nunca pierden levedad.

Sequía, áspero mediodía en el campo, sol que sala, sol que resquebraja, víbora de humo, mies quebradiza y todo lo que tienta al fuego como blanca lápida. Todo –imagen o metáfora- lucha contra lo verde que se añora, lo que se ha dejado atrás. Así, un poema dice:

Otra edad/de relámpagos y furia/estampas de la pampa/borradas por el agua calma/que cae y viaja/como un sueño/por el lecho verde/que añoran/estos huesos secos.

Y otro, en sus versos finales:

hay perfumes/en la habitación/alientos/brisa que agita los velos/brillos/hojas de almanaques/que se queman/en el desierto de la ventana//No digas nada/que perturbe al polvo.

Algunas veces, sólo algunas veces, como en Que divague el humo, la presencia humana que el poeta observa, abandona su condición de extrañamiento y, cargada de vitalidad, ofrece su legado y entonces el poeta lo recibe y nos lo ofrece

esos manojos torneados/por las hábiles manos de/la vieja torcedora Baldomera/para ir guardando/las formas/que divague el humo.

En la segunda parte del libro, la que lleva por título Incrustaciones, la estética hace un giro hacia lo teatral, con una intervención más marcada del tú, una apelación decidida al lector. De algún modo podríamos decir que en estos poemas el mirar, más intenso en la primera parte, se retrae un poco, cediendo paso a lo dialógico. Algunos poemas tienen textos entre paréntesis, aclaraciones a la manera de las didascalias en los textos dramáticos, a la vez que ingresan fuertes ecos de la poesía y del habla popular.

Ojos quemados en la cresta roja de los chivatos/Al sol/la siesta y la silla/vacía/(para que se siente el diablo)/Oscura la tarde adormece/la tormenta/Cristales como capas de cebolla/El cuarto vacío/(para que lo colme el diablo)/En la noche/rondan los perros flacos/con agujeros en las órbitas/ciegos/(para que mire el diablo)

Varios leit motiv, como este estribillo que leemos/escuchamos, recorren los poemas, frases como un cielo de espermas, o significantes como el dormitorio o los espejos. La duplicación, la cópula, la paternidad, nunca tan conmovedora como en el poema que se titula Desde el dormitorio, en el que la hora de la siesta, y los hijos pequeños que se asoman, trae al padre el recuerdo de su padre ausente

Uno de los varones vuelve a asomarse/Ahora sonríe y escapa/Pienso en mi padre/que desde que murió/no sé si sabe de nosotros.

Los poemas recogen frases de otros poemas del libro y de otros libros suyos, convirtiéndolas en motivos que llegan por arrastre de poemas anteriores, capas de cebollas, un nuevo sueño, frente al espejo, cielo de espermas, como quien levantara lo sembrado a lo largo del libro. Y el libro esparce finalmente, los polvos densos/de su luminosidad, para decirlo con palabras del poeta. Se trata de un ejercicio a conciencia plena, a juzgar por lo que el mismo Jorge dice en una nota final del libro:

'Incrustaciones’ transforma en procedimiento algunos tics: la aparición de versos que se repiten a lo largo de su escritura, casi sin variaciones y que un lector atento nota de inmediato. Como si el hallazgo de una secuencia de palabras que conforman un verso, se transformara, inconscientemente, en una estructura inseparable que emerge en otro lugar, resignificándose. Versos que funcionan como una sola y única palabra. Obsesiones, un retorno de la lengua coloquial como en la épica homérica donde estas fórmulas eran comunes, la insistencia de un único poema que pugna por encontrar su expresión en el ruido de la multiplicidad.

La estética de Dipré, siendo como dijimos, del más puro realismo, en poemas que casi siempre relatan breves historias o construyen una imagen con alta potencia narrativa, poemas de verso libre, cuya apuesta está centrada en la imagen, recibe la música del habla coloquial, ingresa a los poemas la belleza de las designaciones locales (los chivatos, las ceibas, el ibirapitá), y produce en medio de la quemazón, un cierto frescor y un descanso. Como en el espléndido poema que se titula Resistencia y que leo en parte

RESISTENCIA

Como si estuviese la ciudad/edificada sobre el infierno/y pujase por contener/el fuego rancio/que levanta las calles/
(...)
/pinta los ceibos/y las burbujas sonrosadas/de los lapachos/incendia los chivatos/y no se priva nunca/de competir con el sol/haciendo explotar al ibirapitá//La ciudad presiona/sobre el averno/ahoga las doradas lagunas/huye del río que quiere penetrarla/se defiende/a puro verde y polvo/resiste.

Y entonces está el gran río que es agua es oro y convierte a las palabras en oleaje y se lleva todas las variaciones. En este sentido, y para cerrar, creo que el poema Resistencia se presenta como el centro de significación desde el que irradian todos los poemas de este libro, tensando en él dos paisajes, dos geografías, dos estéticas. Así como el poema que se titula Es oro es agua, y su lucha entre el dorado y el pescador, el botero y el río, podría leerse como un arte poética en la que las palabras – unas veces de plomo y otras veces platinadas por la luz- batallan amables o coléricas, agotan sus variaciones, para que el poeta, en su pequeño bote, en dorado combate, atrape la esencia de las cosas.

En palabras de Jorge:

Es oro el agua del Paraná//Parece que el oleaje/de estas palabras/se llevara todas las otras variaciones/pero a veces es plomo el color del río/y el peso de la luz lo platina/otras, colérico/arranca la esencia de la tierra;/los pequeños botes de pescadores/moscas en un lienzo de pez de borgoña/lo visten antes que ensuciarlo//Bajo la oscura superficie/el dorado lo combate/en una apuesta ciclópea a la vida//Rumorea, cuando ríe/y se ofrece a la luna, lívido,/cuando ama//Es agua el oro del Paraná.

María Teresa Andruetto, Córdoba, 2009
http://www.teresaandruetto.com.ar/

Todo Se Quema Aquí: Imágenes

2009-05-23T20:47:00.011-03:00

Organizado por Editorial Recovecos, el miércoles 20/5, en El Subsuelo de la Casona Municipal de Córdoba:
Omar Hefling; Eduardo D'Anna; Jorge Dipré; María Teresa Andruetto, adivinen quién es quién.

TODO SE QUEMA AQUÍ

2009-05-14T22:19:00.002-03:00

ES QUE
TODO SE QUEMA AQUÍ

Las banquinas de los caminos
La profundidad de los campos en la noche
Los montes de eucaliptos
Las palmas aisladas de la mesopotamia
El vinal impenetrable de los montes
Las tardes calurosas
Las mañanas secas y crujientes
Las alas de abejas libantes
Los sueños
La belleza evocada por un tango agrio
Tu mirada
Los cigarros del cubano Martín
El puro silencio.

Novela de Omar Genovese

2009-05-01T19:42:00.000-03:00

Para los que les interesa la lectura on line, la novela breve de Omar, completa aquí:
http://marfilbreviario.wordpress.com/"

Todo se quema aquí

2009-04-29T22:30:00.001-03:00

La tapa del libro a publicarse en mayo, por Editorial Recovecos

El Obsceno Discurso Amoroso; Carmen Bruna

2009-02-22T12:53:00.002-02:00

de Carmen Bruna

Las aguas cósmicas de la iniciación
las fuentes del nacimiento
las sepulturas crueles
las lluvias
la savia
la leche
la sangre del jabalí.
Las energías maya de Vishnu
todas las desesperaciones del corazón malvado
ahí, en la orilla del légamo
están San Jorge y el dragón moribundo.
El asesino ama a su víctima
y la última mirada del monstruo es para él.
Hay lágrimas incendiarias, dulces y perversas
en sus ojos
como lagos de niebla
como rocío en las frescas mañanas de diciembre
agua triste de manantiales fríos en el sur
en los comienzos del verano
Perfumes ásperos de rosas mosquetas
de grosellas
de moras silvestres y frambuesas ácidas
en el bosque de las vírgenes perdidas.
Perfumes cálidos, pesados
de frutas maduras, de canela y jengibre

El martirio de Santa Ágata
la bandeja con sus pechos cortados.

OTRA ESQUINA MÁS

2009-02-17T23:00:00.002-02:00

a Rodolfo Álvarez

Ella es infinita
en su sombra violeta
y oscura luz.
Un dios con caspa de salitre
fracasa en su testimonio.
Los pasos
otro índice del demonio humano
ceniza de inmediato pasado
no te vuelvas
no mires hacia el cielo
encrucijada de pordioseros,
ángeles marchitos
y desdentadas putas
un Aleph
donde los poetas
confunden todo
melancólicamente.

'De nuestro Tiempo'; Pablo Beker

2009-01-01T23:53:00.008-02:00

Lectura y Presentación

2008-11-01T13:04:00.011-02:00

Dos editoriales silvestres invaden la ciudad de Bs As

Ediciones Recovecos y Tamarisco presentan a:

* Marcelo Dughetti

* Jorge Dipré
* Sergio Gaiteri
*Alejo Carbonell
* Felix Bruzzone
* Leonel Livchits

Se presentarán los libros de la Colección de poesía latinoamericana dirigida por Alejandro Schmidt y Proyecto para un diluvio, Colección de narrativa argentina dirigida por Osvaldo Aguirre.

Coordina la lectura: Damian Ríos

Viernes
21/11
19:00 hs

Casa de la Lectura
Lavalleja 924
Capital Federal

http://www.edicionesrecovecos.com.ar/ -- http://www.editorialtamarisco.com.ar/