18/04/2013

3 poemas de Georgina Bof


Mi frágil fortaleza

Me levanté.
Me vestí con mi piel
y con mis huesos.
Como todos los días.
Dejé que el agua me moje
y el fuego me queme
y el cielo caiga sobre mis hombros.
  
Fui una mezcla
de ceniza mojada.
Reducida a lo
más elemental.
  
Pero el aire siguió pesando.
El filo del mundo siguió cortando.
Las palabras siguieron hiriendo.
Los problemas que no eran míos
siguieron volviéndose míos.

Por eso;
aún así,
con el alma hecha jirones,
emparchada con mi juventud
me levanté
y me vestí con mi piel
y con mis huesos.
Y fui yo.
Un día más.


Una rubia a orillas del Sena

Observa su reflejo
sobre el agua calma.
Su esqueleto es viejo
pero su rostro
es la viva imagen de vanguardia.
Bohemia.

Arrancó suspiros
al Emperador
vocero de revoluciones.
En su corazón
el hierro,
que la hizo famosa
  
Respira un pueblo
de cenizas y fantasmas
y sigue igual de hermosa.
Los huesos gastados
no le pesan.
Y cuando ya no puede verse el horizonte,
un millón de luces

la encienden.


B 612

Un astro lejano.
La insignificancia misma.
Perfume arrogante.
Un sombrero
  
que era elefante
y boa
y lo mismo.
Un millón de ocasos
  
incendian el horizonte
triste
y solo
y su risa de cascabeles.

Georgina Bof. 18 años. Estudiante de Arquitectura y traductorado de Inglés. Nacida en Rosario el 29 de marzo de 1995. Poemas inéditos.


26/03/2013

Carlos Drummond de Andrade: CONTOS PLAUSÍVEIS


LA BAILARINA

La profesión de mercachifle está reglamentada; sin embargo, nadie más la ejerce, por falta de baratijas. Pasaron a vender helados y jugos de fruta, y son conocidos como ambulantes.
Conocí al último mercachifle de verdad, y le compré un espejito que tenía en el lado opuesto una bailarina desnuda. ¡Qué mujer! Sonreía para mí como prometiendo cosas, pero yo era pequeño, y no sabía qué cosas fuesen. Me perturbaba.
Un día rompí el espejo, pero la bailarina quedó intacta. Sólo que no sonreía más para mí. Era una fotografía como cualquiera. Busqué al mercachifle, que no estaba más en la ciudad, probablemente había cambiado de profesión. Hasta hoy no sé qué era lo mágico: si el mercachifle, si el espejo.


LA BAILARINA Y EL MURCIÉLAGO

Hay un murciélago volando de madrugada por la calle Montenegro. Siempre después de las dos, nunca después de las cuatro.
Escoge entre ventanas abiertas y entra en dormitorios de jovencitas, para chuparles la sangre. Hace esto tan suavemente que la víctima no despierta, y sólo por la mañana, al levantarse, siente ardor en un pequeño punto amoratado del cuello.
Hay quien discute la identidad del animal, y afirma que se trata de un vampiro humano, como los hay en Transilvania. Falta consistencia a la afirmación, pues ningún hombre llegaría al séptimo piso, subiendo por la fachada de los edificios.
Muchos moradores ya vieron al murciélago e intentaron matarlo. El escapa y se diría que no teme represalias, pues regresó por tercera vez al dormitorio de Hercilia Fontamara, bailarina del Teatro Municipal.
A los periodistas, Hercilia declaró que comienza a habituarse al hecho de ser visitada por un murciélago que le extrae algunas gotas de sangre sin mayor daño. Ella observó que, a partir de la primera visita, aumentó su flexibilidad muscular en los ensayos, y que nunca bailó tan bien como de ahí en adelante. Espera tener un desempeño perfecto en la presentación de “Giselle”, si en la noche de la víspera le ofrece un poco de sí misma al estimulante quiróptero.


LA BELLEZA TOTAL

La belleza de Gertrudis fascinaba a todo el mundo y a la propia Gertrudis. Los espejos se pasmaban delante de su rostro, rehusándose a reflejar a las personas de la casa y mucho menos a las visitas. No osaban abarcar el cuerpo entero de Gertrudis. Era imposible, de tan bello, y el espejo del baño, que se atrevió a esto, se partió en mil astillas.
La muchacha ya no podía salir a la calle, pues los vehículos paraban a despecho de los conductores, y estos, a su vez, perdían toda capacidad de acción. Hubo un embotellamiento monstruoso, que duró una semana, aunque Gertrudis haya vuelto luego a su casa.
El Senado aprobó una ley de emergencia, prohibiendo a Gertrudis aproximarse a la ventana. La muchacha vivía confinada en un salón al cual sólo entraba su madre, pues el mayordomo se había suicidado con una foto de Gertrudis sobre el pecho.
Gertrudis no podía hacer nada. Había nacido así, este era su destino fatal: la extremada belleza. Y era feliz, sabiéndose incomparable. Por falta de aire puro, terminó sin condiciones de vida, y un día cerró los ojos para siempre. Su belleza salió del cuerpo y quedó suspendida en el aire, inmortal. El cuerpo ya entonces raquítico de Gertrudis fue acogido en el sepulcro, y la belleza de Gertrudis continuó titilando en el salón cerrado con siete llaves.

Drummond de Andrade
Traducción de María Teresa Ré para la revista digital “de Cierta Poesía”, editorial “El Heresiarca & Cía.”,  Año 1999

Carlos Drummond de Andrade:
(Itabira, Brasil, 1902-Río de Janeiro, 1987) Poeta y narrador que figura entre los más grandes líricos brasileños del siglo XX y cuyo libro Alguma poesia dio inicio a la renovación del modernismo en su país. A pesar de que se graduó de farmacéutico, se ganó la vida como periodista y funcionario público. En 1925 fundó, con otros escritores, A Revista, alrededor de la cual se formó el núcleo modernista de Minas Gerais. En esos años entró en contacto con los líderes del movimiento en São Paulo, los escritores Mário de Andrade y Oswald de Andrade y la pintora Tarsila do Amaral. Como alto funcionario del Ministerio de Instrucción Pública, en 1934 se trasladó a Río de Janeiro, donde continuó su actividad periodística, colaborando desde 1954 en el Correio da Manha, y, a partir de 1969, en el Jornal do Brasil.

20/03/2013

Laura Pratto escandalosa!


Laura, amiga, compañera virtual de viajes, poeta, a quién podremos disfrutar el viernes 22/3 en el Patio Mayor del Cabildo de la ciudad de Córdoba, en el marco del II Festival Internacional de Poesía de Córdoba.



Este vacío, dijiste
buscando adentro, y te miré
la panza: llena
porque ocupaba la piedra.
Primero a mi lado
casi un ala y después
un freno de mano.
Cerré los ojos, e inmóvil
me fugué por la mañana.

***

La vena no quiere aparecer,
dice el anestesista y da vida,
atribuye voluntad
a la más castigada de las ramas
por las que se va tu sangre.
Sufre como propio
ese fracaso en la dermis.
Que el camino ya se declare
perdido de la fuente,
que en la última capa
de la experiencia de todo igual:
superficie y vos lejana
no pueden dar pistas.
Izquierdo o derecho
podrían ser lo mismo,
un alivio en caso de llegar.

***
                 Todo se adapta a la ausencia. (Inti Jiménez)

Escucho el martilleo,
alguien rompe la pieza
que no hará de nicho
en vida nunca más.
Me asomo, y aparece
el reflejo que odiabas:
un pie adentro y otro
afuera de la catástrofe.
Tan cierto como respirar
hondo porque hay más
lugar y se acabó
la obsesión por la suerte.
Al final fue una ciencia exacta,
lo que anunciaron, estás ahí.
La memoria de a ratos
resulta tan liviana
que no siento su celda,
y doy gracias, todo
se adapta a la ausencia.
Un cuerpo como un átomo,
algo entero en su orden,
un muerto.
Es el menor escándalo.


de “El menor escándalo”, inédito aún.

Laura Pratto:
Nació en San Francisco, Córdoba en 1976. Publicó “Alcance” (poesía, Bajo la luna, 2006);”El hilván” (poesía, Bajo la luna, 2009); “Cría” (poesía, Recovecos, 2009).

http://jorgedipre.blogspot.com.ar/2013/03/laura-pratto-escandalosa.html

03/03/2013

Simplemente, Concepción Bertone

Simplemente, no es tan simple la poesía de Concepción Bertone, sin embargo posé un rasgo que admiro en ciertos autores: el "fluir" que le otorgan a su poesía como si esa superficie escritural fuese una pátina que no ofrece ninguna resistencia a la lectura y a su goce. Pero no es la intención de este espacio hacer una disección crítica de su obra. Simplemente, compartir tres poemas de esta generosa poeta y amiga.





Marcas de agua

A mi nona Concepción, in memoria.


Marcas de agua del ser gentil que trama

en la piel la textura y en los ojos

el mismo tinte, el tono que ascendiente

convino a mi mirada y a mi vida

sin tersas luces, sin la caricia fría

de la más tersa luz.

Cómo decirla.

Si en la ternura hija de la esquirla,

no de la esquirla como imagen vana

sino de la real, la verdadera

parte del hueso leso y lacerante

se yergue, se rehace, se repara

como hueso en el yeso,

como escara

que ha cosido la herida con un tajo.


Ella soy yo.

Su sino su manera, su don

y su carencia. Los de afuera

de palo, y los de adentro

de su entraña. Huésped

pequeña de su instante, grave

raíz de su prodigio: ese momento

dove ancora tu sei. Y yo me encuentro

con tu ser de mi ser. En ese traje

de tu ser

que me cabe como un guante.

       del libro inédito “Esperando la nieve”



Meeting


Bastó vernos por un instante para saber

que nos habíamos amado antes

del primer pogrom y ardido

por última vez en el horno

que nos unió para siempre

en una misma llama. Bastó

esa mirada, ese gesto

que se calcinó

y ascendiendo

indefenso humo negro

de carne inseparable

aún palpitaba.

Orgasmo de ceniza, más

lo remueve el tiempo, más

lo atiza.

        de "Citas"




ALGO DE ALDO Y GLOTICA MIA
Para Aldo Oliva


Yo estuve ahí

pero no vi las patas en la fuente

-me dijo-. Pero ahí estuve. Fugaz

se iba en la diatriba del dolor

injurioso y violento. Diávolo,

diábolo, diantre diamantado. Yo

estuve ahí,

me dijo. Joven,

desprolijo, pero joven,

desordenado pero joven, cuando ahí

estuvo. Y no había Dios,

y no hay, y no habrá. Un ángel

malo, puede ser

que hubiese. Pero no un Dios, mas

sus reses, quizás. Yo no era

un eral, pero era

joven y ahí estaba. La gleba

y yo, siempre. Siervo

de la tierra sí, aterronado sí,

simiente y seminal sí, pero

nunca vendido ni vencido

en la mente donde todo se gloria

según se glosa. Yo

estuve ahí pero no vi

las patas en la fuente.

       de "Aria da capo"

Concepción Bertone.

Concepción Bertone: nació  y vive en Rosario. Es poeta, prosista y crítica literaria. Fue coeditora de la revista Cuadernas, junto con Armando Vites y Héctor Píccoli. Escribe en diarios y revistas del país y del exterior, y lleva adelante talleres de escritura. Su poesía está antologada y traducida parcialmente a varios idiomas. Ha publicado los libros de poemas De la piel hacia adentro (1973), El vuelo inmóvil (1983), Citas (1993) y Aria Da Capo (2006), y la antología Las 40. Poetas santafesinas  1922-1981, donde recoge las voces de tres generaciones de poetas de la provincia.

Referencia para no perderse: "La Concepción de la Poesía", Nota y entrevista de Augusto Murano para la revista de estudios literarios Espéculo N° 40: http://pendientedemigracion.ucm.es/info/especulo/numero40/cbertone.html

http://jorgedipre.blogspot.com.ar/2013/03/simplemente-concepcion-bertone.html

24/02/2013

Aldo Luis Novelli; Escritos Recientes

Desde Neuquen (palabra que en sí ya se presta para el juego), cinco (5) textos de su nuevo libro en ejecución “soloiloco del solo” (lo que indica que estas versiones pueden no ser las finales) y un (1) poema del inédito aún “blues para una desconocida” (título maravilloso). Una breve reseña de este poeta; narrador; ensayista; amigo (¡cómo definirlo!); una foto de póster y un contacto para contratarlo ya!.


noúmeno

camino por el muelle
entre hombres oscuros
con capas lluviosas
bajo la luna
y la luz amarillenta de un farol de kerosene


arrojan preguntas
inefables
al infinito líquido de mil formas/
mientras encarnan sus anzuelos
con trozos de ángeles caídos
o pequeñas sirenas brillantes/
a veces logran sacar de las fauces marinas
estrellas ilusorias arpías basiliscos o grifos.

alguno dice haber pescado
un unicornio de agua salada
que tiene clavado en la pared de su pieza.

pero todos regresan
noche tras noche
a interrogar al cielo
o discutir con poseidón
por su alquimia personal/
su razón de ser
fuera del mundo cotidiano.

todos regresan
una y otra vez
por el gran pez.

hasta que la muerte los sorprende
escudriñando la infinitud
en actitud oratoria.


caronte

le dí al barquero tres monedas
para que me llevara
a la otra orilla del río.

era un viejo parco y gruñón
de sombrías arrugas cadavéricas
en el rostro.

durante el viaje hablamos
de las oscuras trampas del agua
y de las traiciones inmemoriales de los hombres.

me contó de algunos viajeros
que tenían una luz propia
"iluminaban la noche como la luna en el cielo"
recordaba vagamente el nombre de algunos:
Socrates Hegel Niesztche Guevara Zapata Sandino Gandhi…
-Uno de aquellos viajeros- me dijo
-regresó al tercer día
caminando sobre las aguas-.

en la mitad del cauce
una inesperada turbulencia en el río
hizo girar la barca como un remolino.

cuando se detuvo
el viejo se incorporó gruñendo
y siguió remando sin hablar.

al tiempo divisamos la costa
era la misma de donde habíamos partido

el viejo malhumorado me dijo:
-usted no estaba listo aún poetastro
no me haga perder el tiempo
y vaya sabiendo
que los óbolos que me pagó
son míos
me lo he ganado en buena ley-.


asado argentino
/a Mario Trejo in memorian

hemos hablado toda la noche
de lo humano y lo divino/
arreglamos el mundo por enésima vez
y lo desarreglamos en cada copa de vino/
fue un asado anochecido entre viejos amigos
que renovó su apetito a las tres de la mañana.

hablamos de música celestial
de pink floyd, del tango del arrabal
y del tanguito de la cueva.
de Nietzsche y el eterno retorno a las viejas palabras
de hegel y la libertad de pensamiento
de la revolución cubana/ la igualdad
y la eterna revolución argentina.

discutimos sobre la fraternidad del futbol
y nos separamos en dos bandos
boca, los rolling, charly
versus
river, los beatles, spinetta.

cuando nombramos a las mujeres y sus dones
nos pusimos todos del mismo lado.

finalmente hablamos de poesía
acordamos que la palabra “perro” no muerde
pero cuando es verdadera ladra muy fuerte
y que siempre es mejor
palabra en boca del bruto libre
que el silencio del poeta ante la muerte.

hasta que la madrugada nos encontró
con los estómagos ahítos de carne roja
y embriagadas nuestras almas de oscuros vinos.-


Por todos los prófugos del mundo
me bebo una cerveza junto al desierto

Renunció el Papa Benedicto XVI
el nazi.
Hace más de 2000 años
el poeta Horacio me dijo: “Sapere aude”.
En Francia, donde nunca estuve
una noche salimos de putas
con Rimbaud, Mallarmé y Verlaine
bebí un pernod con Baudellaire
y un pastís con Artaud antes que lo suicidaran.

Andrés, mi amigo el verdulero, se puso dientes nuevos.
Cuando entré al quirófano
sobre la mesa de operaciones había un paraguas.
Los viernes a la hora de las brujas
nos juntamos con los amigotes
-una runfla de borrachos-
en el bar de la esquina a hacer la revolución.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
me dijo antes de irse.

Sumidos en el más puro nadaísmo
me tomé un aguardiente con Arango en Colombia
una guarapita con Calzadilla en Venezuela
tequila añejo con Octavio Paz en México
unos vasitos bien concretos con los hermanos Campos
y una caipirinha con Bandeira en Brasil
y hablamos de Estevez sin metafísica con Pessoa
en una tabaquería de Portugal.

Varias cervezas con
Ginsberg, Cassady, Burroughs
y otras tantas con Corso, Ferlinghetti y Kerouac
un puro con Antonio Preciado en Ecuador
varios cumbos de pinolillo con Rugama en Nicaragua
un pisco con Nicanor Parra y otro con de Rokha
un aguacero de ron dorado con Lezama y Guillén en un "gran tumulto" en Cuba
innumerables vinos rojos con Bustos, Madariaga y Tuñón
e interminables botellas con Bayley, Giannuzzi y Trejo
y aún tengo sed de este mundo.

Bebí agua de un espejismo
antes que fuera desierto.

En un atardecer porteño
caminé con Borges por una calle oscura
hablamos de mujeres y amores imposibles.
Otra tarde, como dos chicos sin infancia
saltamos en un solo pie con Cortázar
para tratar de llegar al cielo.
Por esas “Confianzas” que me dió Juan Gelman
y la solidaridad infinita de la “Masa” del cholo Vallejo.

Cuando nos cruzamos en las vías
iluminados por el tren que se aproximaba
ella me miró dulcemente a los ojos.
Sigo intentando ser un gran escritor
como me aconsejó Hank.

En medio de la calle patagónica
un niño descalzo
parte un trozo de pan
y le da la mitad al perro pulguiento que lo sigue.

Por estas insignificantes cosas
de este absurdo planeta
aún no está todo perdido...


El especialista

El mundo está lleno de especialistas literarios.
Especialistas en Borges, en Cortázar, en Fijman, en Vallejo, en Rimbaud, en Marx, en Perón, etc, etc.
Ante tal situación, y para no ser menos, he decidido convertirme en un especialista, pero para evitar la competencia, mi especialidad, o sea, el poeta elegido es José Luis Suares, un poeta nacido en Quilmes en 1904 y fallecido en 1994. 
Poeta digo y realmente JLS escribió apenas un poema, fue cuando quedó conmocionado con el último discurso de Evita el 17 de octubre de 1951. 
Me pregunto, alguien que escribe un solo poema en toda su vida, es un poeta?. Un poeta depende -por consiguiente- de su producción para llegar a ser, o de su calidad, o será de su fama o de alguna otra cosa desconocida?.
Cómo sea, eliminada la competencia, nadie conoce a JLS, soy el mejor especialista de su obra.
Debo confesar que nunca conocí a JLS, pero esto no me impide ser un gran exégeta de su obra, aunque mínima, valiosa y significativa.
Dicen que todo poema es un arte poética, yo digo que un poema es una obra, toda una obra. Un poema, por más intimista o hermético que sea, contiene el mundo.
El mundo es una puerta y un camino.
Un poema abre esa puerta y sale a caminar. 
Y camina por el mundo.
Por lo tanto, de aquí en más, me presentaré, ya no como un mero poeta del montón, sino como el poeta especialista en la obra de José Luis Suares.

Nota necesaria: el poema de JLS, un texto único e inigualable, una obra que ha tocado las esferas doradas de lo sublime lamentablemente se perdió una tarde que el poeta tomaba mate con bizcochos de grasa frente al televisor, viendo “Sábados circulares de Mancera” y usó esa hoja que contenía el poema de circunstancial mantelito. Tan manchada quedó la misma que nunca más pudo leerse el texto. 
Por lo que lamentablemente, nunca pude acceder a tan magna obra. 
Pero tengo para mi conocimiento y les lego ahora a todos ustedes su título: “El renunciamiento”. 
Gracias por vuestra atención.


de “soloiloco del solo”

***


el tren de las dieciocho

te fuiste esa tarde
en el tren de las dieciocho.
parado en el andén
con las manos en los bolsillos
te vi saludarme
con alegría.
te fuiste
sin decirme que regresarías
llevabas un vestido floreado
zapatos blancos
una sonrisa de verano
la tanga negra que te había regalado
y usaste tan poco tiempo
la noche que llegaste.
te fuiste
sin decirme "te quiero"
o "te voy a extrañar"
esas cosas que siempre se dicen.
te fuiste esa tarde
en el tren de las dieciocho.
te fuiste con esa sonrisa perversa
de ese maldito verano.
parado en el andén
con las manos en los bolsillos
como un tonto de estación
te vi saludarme
con inusitada alegría.
te fuiste
como si nada
sin decirme esas cosas
que siempre se esperan.

te fuiste
en el tren de las dieciocho
directo al infierno.-

de “blues para una desconocida”


Aldo Luis Novelli. 
Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Nació en la ciudad de Neuquén, Argentina, en una madrugada de juerga y carnaval.
Vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma y luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

Libros publicados: 
“La noche del hastío” Ed. Limón – de A. Kurfirst - Neuquén-2003; Plaqueta “16 poéticas” Ed. Limón – Neuquén-2004 -“Agonistas del fin del mundo” Ed. “La luna que” de R. Rubio – Buenos Aires-2005 – “Desierto” Ed. El llanto del mudo” –Córdoba-2007; Fragmento del libro “Mínimo mundo con una tirada inicial de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén, Edición del Min. Educ. de la Nación - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – de C. Nieva - 2009 – Córdoba; “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar – de B. Revello - Neuquén-2009; “Luz y sombra” - Ed. Homo Scriptum - Monterrey – México de A. Botto y Ed. El barco ebrio Nueva York – EEUU de C. Aguasaco - 2011; “Mínimo mundo” Ed. Llanto del mudo – Cordoba - Argentina - 2012.

Publicó por invitación en diversas antologías nacionales e internacionales y colabora en revistas y diarios argentinos y del exterior.
Ha sido traducido parcialmente al inglés, portugués, italiano, catalán y rumano y su libro “Agonistas del fin del mundo” fue editado en el sistema Braille para ciegos.
Invitado especial al 7mo Encuentro Internacional de Poesía – Valencia -Venezuela; IV Festival Int. de Poesía – Buenos Aires-2009; Encuentro “Poetas con la gente” Cosquín-Cba-2013 entre otros.-







20/02/2013

Nuevos poemas de Anahí Lazzaroni


Dos recientes poemas de nuestra poeta anclada en la ciudad del fin del mundo.

El disfraz

Harás tu propio disfraz para atravesar el invierno.
Tendrás que elegir los paños, los hilos, el color.
Será un talle más grande que tu cuerpo
para que quepa todo lo que haya que simular.
En otra época árboles y caballos alegraban el camino.
¿Ahora que todos
están viajando hacia sus propios miedos qué pasará?
¿Te alcanzarán los preparativos?
¿O necesitarás más: una fracción de queso,
un vaso de agua helada,
un cuaderno de notas,
una música del barroco para tranquilizar tus nervios,
esa mano que una vez te ayudó
a reconocer los escollos en el viejo mapa?

No podemos saberlo.
No te lo diremos.

(16 de enero de 2013)



En el jardín (nota)
  
Dos gorriones tiemblan.

¿Será el viento?

¿Será el deseo?

¿Será la inestabilidad
del cable que los sostiene?

(26 de enero de 2013)


Anahí Lazzaroni
Contacto: anahilazzaroni@yahoo.com

20/01/2013

EL MAL, Juan Noel Mazzadi

Enero no es para lecturas profundas reza un dicho que descalifica las lecturas del verano. "El Mal", un libro de un desconocido escritor y músico nacido en Junín,  tenía su relectura reservada desde una conversación con Griselda García, en el "Aguante Poesía 2012" de Río IV. Tan desconocido que hasta quizá me lo hayan presentado en alguna de mis visitas al "Rancho Orión", ese particular lugar que construyó Ricardo Salido, lugar que Juan contribuyó a bautizar. Un rancho de adobe redondo; luego una de las colecciones de Editorial Salido tomaría el nombre "Ranchorión", por la importancia que tuvo el lugar como vértice y reducto de generaciones de músicos; plásticos y poetas que lograron articular proyectos particulares en un movimiento contundente, que trascendió la ciudad. 
Pero lo que importa aquí es la poesía de Juan Noel Mazzadi, y el recupero y divulgación que pueda hacerse de este singular autor.
Transcribo del libro tres de los nueve poemas que lo componen, y adjunto al final algunos datos sobre el poeta.


(del adentro)


Cuáles son dónde aparecen
los signos de la depravación, del engaño? ...

Será el poro en la piel de la mejilla
el punto débil
que de pronto no resiste más
y desde allí la grieta hasta el abismo
que hay en el corazón? ... Será el iris
transparente en cuyo fondo
baten, cuando llega el impensado atardecer
las alas cenagosas un instante, no más,
y se van pero para volver? ... O será
una marca diabólica visible
que desde el nacimiento llevamos en la nalga? …

En los oblicuos bosques de la frontera
floraciones en el límite de uno mismo
que las brumas ocultan
quizás crezca el escuálido árbol del Mal
enfermo y quebradizo y sobreviva
para que su única flor que nunca veremos
arome nuestro aire el universo
valerosamente edificado
y  el olfato se estremezca
por la incomprensión la emoción el dolor
y el almíbar nefasto
pringue las columnas
el peso de las enredaderas
derrumbe el techo la selva mastique
los cimientos el Mal se aparezca así
como un hedor de caliente volumen o puede

 mostrarse fugitivamente
en el cielo del desnudo Tsugaro
como una uña pensativa que casi no atina
a rozar la cuerda, la única,
el nervio al descubierto
oh Mal que me tocas apenas
pero yo soy tu instrumento
oh Mal que me transformas
en sonido frío,
en párpado de hielo.



(de recuerdos)


No podré, no,
amar como amé a aquella.
Ella era
la sombra que adormecía mi luz
la borrasca de negra miel
sobre un odiado pueblo reseco
en el verano, ella era
mi amante, mi amante.

¿Cómo pasó, a dónde fue, sobre qué
sembradío cayó su ardor? ...
¿O murió en mí, en mí quedó
y ella, la que fue, es hoy
ninfa vaciada, estatua,
y en un calcinado jardín se deteriora
perforan las gotas del fuego del sol
su seno su grupa equina
sus hondas cuencas habitan las avispas
sus pies de yeso son comidos
por la lluvia? ... Nunca lo sabré,
mi amante, sólo me quedan
las divinas palabras que por tí
para tí brotaron hace mucho.

Hoy, fangosos arios de palabras adelante
soy un gastado mentidor que cree aún
renacer con cada una
babosea sus encantos sus sonidos
cuando nombra dios amor límites
y así confía alzarse muy en lo alto
levemente sostenido
gusano hacia la luz.

¿Qué otra treta urdiré
qué engañoso reclamo
a qué espanto invocaré de noche
en este cementerio en que reposa
el desvaído aroma de las arvejillas
y en que ha sido sepultado
el segmento de una línea
de un quebrado borde de pelvis
el contraluz de tu pómulo, la mejilla,
el pezón extinguido? ...
¿Qué se me ocurrirá ahora y a esta hora
para arrastrarte hasta mi mesa
de escribir nevada de ceniza
donde por siempre renacen las llagas los papeles
y un pequeño reloj adelgaza mi vida? ...
¿De dónde sacaré fuerzas para aupar
pesados trozos unir los restos armar
a la mórbida gigantesca mujer
cetrina pegajosa desbordante
que fue mi aliento mi posesión
aquella, mi amante, que me poseyó? ...

Preguntas. Sarmientos retorcidos.
Ninguna guardaré ni dará fruto.
Ni complacen al mustio solitario
en que me he convertido.
Y tus éxtasis, mi amante, que otras imitan,
hoy me llegan acaso
como llamados de pichones
que del invierno,
de altos y desprotegidos nidos
no quiero, no podré rescatar.



(de la forma reflejada)


¿Por qué me acuna el Universo entero
y al rotar la hora nona, en estallido
que quita para siempre la respiración y el sueño
ese Universo ya no es el mismo
y ya no es más el mío? ...

¿Es que te has adormilado
mientras se diversificaba la materia
en breve lapso,
odiosa pululación de gérmenes y de algas,
Forma Ajena que apareció,

o despertó el Universo del letargo
para sorprender y capturarte
carente de ademanes defensivos, pescuezo
y brazos gachos, la nuca al descubierto,
a tí, a nosotros, tan altivos

cuando el Universo era nuestro,
del Uno unido a la majada
pastón de harina, agua, sal
con horno esperando para cocinar,
olfatearnos, purificarnos en la Cena? ...

La Forma venida del Afuera
implantó sus zarpas y mató al emisario.
Ya no prosperará la madera
que alguien trabajó hasta el espejo
del violín de su sensible alma
ni se reunirá el Consejo de la Peña
en el filial amor por la planta
que nos alimenta, que nos envenena.

Hombres que hemos sido inauditamente violados
y hombres que ensucian el agua sin respetar la sed:
¿Qué haremos dentro de un siglo, de un minuto,
cuando descubramos nuestra cara reflejada
en la tierna corriente de la laguna? ...

(Juan Noel Mazzadi, de “EL MAL”, Ediciones Salido, 1982, Junín, Pcía de Bs As)



"JUAN NOEL MAZZADI (*)

Nació en Junín el 5 de Julio de 1932 y falleció el 7 de Marzo de 1993,. en el Hospital Zonal de Agudos de Junín. Fue músico y poeta y vivió sus 61 años en Junín, La Plata, Buenos Aires y otra vez en Junín, alternativamente. Como músico fue integrante fundador del «Quintango», conjunto de avanzada tanguera con el cual grabó dos larga duración.
Luego se integró como pianista al conjunto del reconocido Osvaldo Piro. Desde 1975 y durante seis años fue pianista del «Sexteto Mayor», con quienes recorrió gran parte del mundo con gran éxito y grabando un total de seis larga duración.
Compuso varios tangos y realizó innumerables arreglos para tangos y temas folclóricos, especialmente del «Cuchi» Leguizamón, aunque nada de esto dejó escrito.
Como poeta, sin duda, su testimonio es más vasto. He aquí su recorrido cronológico de obras:
1957-1960 «Poemas». Aparecen poemas suyos en la «Antología del Noroeste»
1961-1962 «La Estatua Ecuestre», novela.
1962 - Gana el premio de la revista «Vea y Lea» por un cuento.
1965-1967 «La Muerte», y «Mi amante, mi amante», poemas.
1967 «Esto no tiene nombre», teatro.
1969 «EI Señor Quijano», comedia musical y «Cartas y Comunicaciones», poemas.
1970 - Hace comentarios y críticas sobre «Las novelas policiales» por Radio Municipal de Bs. As.
1970-1984 - Escribe entre estos años los cuentos de «La cuarta Fortaleza».
1971 «Lupus», teatro; «Dip», teatro.
1976 «Poemas en Brasil (viaje y encuentro)», poemas.
1978 «El Mal», poemas y «Japón», poemas
1978-1980 «Cartas y Comunicaciones», poemas
1980 «Cuaderno de Bitácora», poemas; «Dencamecón I» y « Dencamecón II», cuentos.
1981 « Dencamecón III», cuentos; «La Paz Frutal del Paraíso», poemas
1981-1982 «Poemas»
1981 «EI Adiós», y «Los Ángeles, los Duendes», poemas.
1982 «EI Faústico»; «Lirón con miel»; «Plegarias de Adán», «Desde la otra orilla»; «Del amor y del adiós», poemas, y «Dencamecón IV», cuentos.
1983 «Parlame D'Amore, Mariú», poemas; «Agonizante», prosa; « Tremante», poemas; «EI otro Fausto», poemas.
1984-1986 «Lucy», teatro.
1986 «Quinta Fortaleza», cuentos; «Ciudad del Viento I y II», teatro sobre la historia de la ciudad de Junín.
1986-1989 «Fantasmas Chinos», cuentos.
1987 «Dencamecón V», cuentos.
1991- (en adelante) - «Gerón», cuento; «Lisystrata de Aristófanes», adaptación; «Cuentos», cuentos; «El libro de Nelly», poemas; «Cartas y Comunicaciones», poemas; «El Republicón», novela.
Todas estas obras permanecen inéditas, sus pocos libros publicados han sido siempre a través de Ediciones Salido de Junín y la lista es la siguiente:
1982 «EI Mal», poemas
1984 «Colección», poemas
1988 «Los Mágicos», cuentos
1989 «Tangos», poemas.

Los cuatro libros salieron por la Colección Ranchorión de Ediciones Salido a excepción de «EI Mal» que pertenece a la Colección Alazán. «Colección» está integrado por fragmentos de gran parte de libros escritos a través de 26 años de labor.
Las ediciones de Mazzadi fueron escasas por indicación del autor así como las tiradas de ejemplares, excepción hecha con «EI Mal», único libro que fue distribuido ampliamente en la Argentina. «Colección» constaba de un total de 100 ejemplares, «Los Mágicos», de 100 ejemplares y «Tangos» de 25 ejemplares personalizados.
A principios de los años '80, Mazzadi, de vuelta en Junín, traba amistad con los poetas del grupo nucleado alrededor de la revista «Maldoror» y publica en la revista entre 1983 y 1984 un cuento titulado «Idea de los peliagunes», un poema de «EI Mal» y un texto autobiográfico llamado «Itinerario del Dolor». Asimismo, a través del director de «Maldoror» se consigue publicar un cuento y poemas suyos en el suplemento Cultural del Diario «Rosario» de la ciudad del mismo nombre. Mazzadi se sintió atraído por los jóvenes poetas del grupo, Rodolfo Álvarez, Carlos Marcaida, Sergio Rigazio, entre otros y hubo una cómplice reciprocidad entre ellos. Asimismo por aquellos años se funda en Junín la agrupación de plásticos «Masarte» con Ricardo Salido, Daniel De Camillis, Gerardo Ferrarotti, Álvarez y Rigazio, y allí también Juan N. Mazzadi colabora en charlas del grupo sintiéndose uno más entre los jóvenes artistas locales. Como siempre desdeñó la «oficialidad» en el arte, se correspondía con la rebelión y la transgresión auténticas, quizá por eso nunca se preocupó en publicar, bastaba para Juan escribir auténticamente sin ataduras. De aquel grupo de poetas de «Maldoror», con quien mantendrá a través de /os años una mayor correspondencia (no sólo postal sino también de vivencias poéticas), es con Rodolfo Álvarez."

(*) Texto obtenido del libro “endechas, juan”. Que le dedicara Rodolfo Álvarez, 1993, Junín, Ediciones Salido, Colección Ranchorión.
Posteriormente, Álvarez y Rigazzio, durante 1996, en un plan de recuperación de los textos inéditos de Mazzadi, editaron a través de “Ediciones de la Pampa Chata”, su poemario “Japón”. No tengo noticia de que la recuperación de los textos del autor fuera más allá que esta edición. En todo caso, será un motivo de corrección al presente post.

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