Libro "Agualava", de Patricia Díaz Bialet

EL EXTENUADO

Entonces en una bandeja oscura viene el sueño.
No tiene fuerza de dicha sino distinción de reclamo de lujo.
En una bandeja oscura viene el sueño.
Con abrazo de prevención de riqueza.
Con pulseras recobradas de la rueda de la niebla.
Con cansancio de hallazgo suave.
Con cuerdas de profunda espalda tallándose en mis brazos.
Después del amor
viene en una bandeja oscura el extenuado sueño sombrío
apaciguándonos.

Patricia Díaz Bialet, de "Agualava", Atuel, Buenos Aires, 2009
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Fernando Belottini: Fragmento de "El Imberbe"

Hace unos cuantos años, cuando aún Fernando podía ser considerado un "joven narrador", la novela "El Imberbe" obtuvo una distinción en el concurso "Jóvenes Narradores Rosarinos". La obra continúa inédita. Va de muestra el fragmento publicado en este post.
Recientemente, su libro de relatos “Textos sin destino”, obtuvo el Premio Anual Fray Mocho, en Entre Ríos, otorgado por un jurado compuesto por Angélica Gorodischer, Marta Alicia Ortiz y Jorge Isaías.

"Todo lo que en definitiva yo había creído posible estaba muy cerca de ser posible. Todo lo que en definitiva sucedería estaba por suceder. Qué sentirá un atleta cuando corta la cinta con el pecho, cómo se sentirá la cinta que en definitiva hace posible lo posible y hace que lo que estaba por suceder al fin suceda para ser olvidado tan pronto como levanta vuelo un tero. Tero Tero. Jugando, buscando el nido para que se desespere y pegue el grito donde realmente está el huevo. Ahí está el huevo y no lo pise. Mis planes trazados en lápiz iban encontrando el camino. La meta estaba cerca y con las fuerzas que me quedaran debía acelerar. Tero Tero Tero. Ojo, ahí está el huevo y no lo pise. El mundo es tan sencillo como un campo abierto al viento levantando la tierra de allá lejos donde aran. Tero Tero. El aire del campo abierto donde el tero puso el huevo que no pisen, que defiende allá lejos, en el hedor de un animal muerto, rodeado de cuervos y de moscas. La vaca la boca los ojos abiertos. Tero Tero Tero. Van encontrando su forma de tero. Que nadie toque el huevo que el tero enloquece. Tero Tero Tero, y las casas allá lejos donde hay agua. La bomba, el agua fresca del pozo en el balde gris. Allá lejos hay agua donde los árboles y el techo de la casa, la quinta. Tero Tero Tero. Los árboles y mis planes corriendo como la centella en el alambrado, allá donde el molino y el árbol partido por el rayo recuerdan el lugar en el que murió el abuelo. Tero Tero".

.
Fernando Belottini, frag. de "El Imberbe", 1995, Rosario
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Libro: "El tímpano de la epifanía" de Claudia Caisso‏

La presentación del libro de poemas

El tímpano de la epifanía
de
Claudia Caisso

que se llevará a cabo el viernes 30 de octubre a las 20
en La Favrika, Tucumán 1816

La presentación estará a cargo de Concepción Bertone

PALMA REAL, nuevo libro de Jorge Boccanera

PRESENTACIÓN DEL LIBRO
PALMA REAL DE JORGE BOCCANERA

CONTARÁ CON LA PRESENCIA DE JUAN GELMAN, HORACIO SALAS Y EL AUTOR.


SE REALIZARÁ EL MIÉRCOLES 28 DE OCTUBRE A LAS 19:30 HS EN LA LIBRERÍA HERNÁNDEZ (AV CORRIENTES 1436)

Marcelo Leites: "LÁPIZ "

Gradualmente se deshoja
en pequeñas virutas marrones.
Aparece la punta del grafito.
Más pequeño, el lápiz escribe:
Con este olor a madera
te devuelvo la escuela
del guardapolvo blanco.
Las bolitas en el piso de tierra.
Las piedras de la payana.
Los amigos que se fueron
o se borraron.
Una maestra que vendía
caras sucias en el recreo.
El sacapuntas insiste para afinar
aún más el trazo.
y vuelven
la isla del tesoro de Robinson
y el mar de la ballena blanca
con Gepeto adentro.
y Alicia se pierde en el reino del revés
y Nippur de Lagash es el héroe
que ha dejado su tierra
en busca de paraísos artificiales.
Finalmente el lápiz dibuja
los contornos
de una niña pecosa
que se llamaba Laura
era pelirroja
y no estaba
adentro del libro
de Petrarca.

Marcelo Leites, de: “Resonancia de las cosas”; Ediciones en Danza, 2009
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LA PRUEBA DE VIDA; relato de Ana Agote

No lo reconozco para nada, dijo papá inspeccionando un dedo morado que le habían enviado los secuestradores de Agustín como prueba de vida. Para nada, repitió.
–Pero, Don Marcelo, ya le mandamos la oreja, ahora el dedo, no nos queda nada para mandarle, dijo la voz del teléfono.
–Entonces no pago. Si ustedes creen que ese dedo hinchado y esa oreja sangrienta son pruebas de vida están muy equivocados. Y no crea que me lo tomé a la ligera. Agarré la oreja con la punta de los dedos enfundados en un guante de goma, porque cabe destacar que la mandaron toda ensangrentada y sucia (y no lo digo enojado porque ¿qué podían hacer ustedes? gente sin educación) y se la probé a, uno por uno, todos mis hijos. La sostuve contra su oreja, un poco más arriba para ver las dos y comparar cómodamente, para ver si se parecían, pero ningún parecido. En el turno de Martina, mi hija del medio, vimos un pequeño parecido, debo reconocerlo, pero no podemos asegurar que sea la oreja de Agustín.
Papá, callate, gritó Martina, te estás yendo por las ramas. Se van a hartar de escucharte. Tratá de que lo devuelvan a Agustín.
Callate mocosa, dijo Papá. Como le iba diciendo, siguió por teléfono, -no fue mala voluntad pero realmente no encontramos ningún parecido. Y la verdad es que no creo que pueda seguir mandando estas pseudo pruebas de vida porque con el aire y los microbios llegan hinchadas, moradas e irreconocibles.- A mamá se le escapó un gritito. –Tranquilizate, vieja- dijo papá.- Lo que yo creo, -dijo al teléfono, -para ser justos y para que las dos partes sepamos que el negocio es limpio, es que lo deberían mandar a Agustín directamente. Ahí sí sabríamos que es él.
–Pero, Don Marcelo, ¿cómo se lo vamos a mandar a Agustín? Es nuestro rehén, si se lo devolvemos no cobramos nada.
–Mire usted, como se llame ¿acaso no le demostré entereza, integridad mientras negociamos?
–Eso es verdad, pero, de todos modos ¿cómo cobramos una vez que le devolvemos el pibe?
–Usted tiene mi palabra. Usted me lo manda, yo lo inspecciono y se lo mando de vuelta. Después pago el rescate pero, eso sí, hay que descontar los daños que le hayan causado.

Se ve que a los secuestradores les pareció justo y dijeron que al día siguiente lo mandarían. Era un sábado 23 de septiembre y hacía frío. Todos nos levantamos temprano. Creo que nadie durmió. Lo traerían a las 11 de la mañana. Yo me maquillé para que me viera linda. Eran las 12 y no llegaba. Empezamos a preocuparnos.
Cayó Rodolfo, el primo de papá, que viene todos los sábados. Papá se había olvidado de avisarle de que no viniera, pero una vez que estuvo en casa le ofreció un clarito y preparó el copetín. Papá también se preparó un clarito.
–Mejor no tomes, papá, me animé a decirle.
–Mirá, linda, me contestó, no se puede confiar en la gente que no toma y yo necesito sembrar confianza en esta gente.
Papá y Rodolfo comían, chupaban y conversaban. Nosotros no podíamos hacer nada. Estábamos sentados en el living mirando la nada. Pasaron las 2, 3 de la tarde. Papá se fue a dormir la siesta y Rodolfo dijo gracias y se fue. A las 5 y 17 en punto llegó un auto. Ya nadie se asomó a la ventana, ya lo habíamos hecho más de cuarenta veces durante el día y no queríamos otra desilusión. Oímos pasos que caminaban hacia nuestra puerta. Nadie se movió. Sonó el timbre. Se levantó Marcelo y todos lo acompañamos con la mirada.
–¡Agustín! gritó y lo abrazó y lo besó. Agustín entró y nos vio a todos sentados.
Una vincha de toalla blanca, un poco manchada de sangre, le cubría las orejas y él guardaba las manos en los bolsillos. Mamá lloró un poco. Se quedó parado y nosotros sentados. Marcelo lo abrazó. Yo me levanté y le di un beso. De a poco todos hicieron lo mismo.
–Qué suerte que estás bien, Agus, le dijo Marcelo.
–¿Quién te dijo que estoy bien? preguntó él.
–Bueno, ya sé, quise decir a salvo.
–¿Y quién te dijo que estoy a salvo?
Papá bajó de su cuarto.
–¿A verlo?- dijo. Le agarró el mentón y lo inspeccionó de un lado y del otro. - ¿A ver la mano?- Agustín sacó la mano del bolsillo y se la mostró. –Claro, no era el anular, como me dijo el secuestrador, era el índice, por eso no lo reconocí, - se disculpó. -Cómo no iba a reconocer el dedo de mi propio hijo por más machucado que lo mandasen. Lo abrazó. –Estás muy bien, -dijo. -Ahora podés volver.
–No, -dijo Marcelo, -ahora que se quede, ya lo tenemos, ¿para qué lo vamos a devolver?
Pero papá dio discurso insoportable y destacó que él tenía palabra, que se la había dado a los secuestradores que, pobres, que no eran malos sino que no habían tenido las mismas oportunidades que nosotros y que no eran educados, que eso se notaba en la forma de hablar, en la forma en que nos habían enviado las pruebas de vida, pero que si nosotros, que teníamos educación y principios, mentíamos ¿qué quedaba para el resto? Él había dado su palabra y estaba dispuesto a cumplirla. Agustín lo interrumpió y se despidió de todos. Todos lo abrazamos. Cuando me saludó a mí, tenía el cuello mojado. Marcelo lo acompañó hasta la vereda. Se subió a un auto. Una vez que arrancó, Agustín sacó el brazo por la ventana y saludó.


Recibido de Ana Agote

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Juan Carlos Rodríguez: Nuevo Libro

En Venado Tuerto

el 16/10 - -20:30 hs

Biblioteca Ameghino

Interpretación Libre, por el grupo

"E por si muove"

El gato en el rincón

Oscurecido, en un rincón del portón
contra la medianera
vi un gato negro
como quien no ve
o ve una planta
que siempre estuvo allí
entonces volví la mirada un segundo después
el gato no estaba
ya no estaba
o no estuvo nunca
y fue solo un aviso de la sombra
que plástica tiene esa potestad
u otra sombra
aún más rancia
extendiéndose
sobre los sentidos
jugando cruel con los restos del día
los sedimentos de una conciencia
como gruyere
que despierta espectros y duerme certidumbres.

Cerré el portón
y despedí al viejo amigo que subió a su auto
con destino al aeropuerto.
Giré la llave cuidadosamente cuando entré a la casa
con la inquietud de que no hay cerrojo efectivo para las sombras
ni para los gatos.

Jorge Dipré, setiembre 2009
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Rodolfo A Álvarez: de "soles tranquilos"

tristezas del agua

cuando te fuiste
yo caminé más mudo
que mi pobre pez negro
enfundado metido
en sonoro silencio
y seguía sin llover entre nosotros
pero
cuando llovió
al otro día
dos monjas de negro negro
cruzaban la calle bajo agua
y sentado en el bar del hospital
las miraba como a un recuerdo de la muerte
y te pensé de nuevo
allí solita
en la nada del todo y en tu vida
como una lección debida
única permitida puedo ahora
la tuya vida digo única opción ración
donde no morirse de hambre o de frío
o de negro negro y muy negro
sobre tanta tristeza en este mundo.




















Foto: Gentileza de Juan Carlos Rodriguez
(tomada en el encuentro nacional de poetas en Junín – Setiembre 2009)

el robo

cabrera infante me robó todos
los poemas que iba a escribir
y los soles de la tarde en que te fuiste
explotaban como granadas dulces
en la vereda cierta en el bar luminoso
miré coordenadas de vidas parecidas
busqué musiquitas de parecidos reales
hurgué como un sediento mi mente ya desierta
el vacío de vos inauguraba algo
que decíamos no decíamos algo que sí sabíamos
el atardecer te llevó y yo busqué palabras
en la tarde la noche en lo tarea o sino
pero
en el escaso tiempo
y en la gigante noche
cabrera infante ya
me había robado
todos los poemas
que te iba a escribir
y
esto que escribo
es pálida decencia
y ninguna escritura.

Rodolfo a Álvarez /de “Soles Tranquilos” /ediciones del colectivo volador / 2009
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Roberto Retamoso: 2 poemas de "Preguntar del hijo"

*

Padre:
qué simulacros o espectros
te vestían
cuando eras
actor?...
Qué disfraces encubrían
tu ser
tramados tan sólo
con tu voz modulada
por una dicción
académica,
donde tu decir
era otro
y en ese decir
vos también
eras otro?...
Quién fuiste,
padre,
en aquellos días
en que te marchabas
componiendo personajes
que te transformaban
en alguien
distinto,
en otros sujetos
inéditos,
extrañas figuras
a las que engendraban
exclusivamente
tu imaginería
y tu elocuencia?...
Como podría,
padre,
saber, aunque fuese
por única vez,
los nombres
de aquellos que fuiste
subido al proscenio,
ese espacio mágico
donde transmutabas
para que, quizás,
pudiera entender
a través del tiempo,
que nunca seremos el uno
indiviso?


**

Qué significa,
padre,
la palabra anarquismo?...
Qué quiere decir
del poder,
de dioses y amos,
como imprecación
de su ser?...
En qué consiste,
padre,
sublevarse ante su presencia,
abominar de sus íconos,
y desear,
incluso más allá
de los límites
del deseo humano,
librarse de toda
coacción
que pudiera alienarnos
de nosotros mismos?...
Qué debe hacerse,
padre,
para ser anarquista?...
Abjurar de todos los credos?...
Subvertir todo lo instituido?...
Provocar las tradiciones
en procura de una libertad
que sólo atienda
nuestras propias pulsiones,
aún cuando esa libertad
no sea más que un meteoro
candente y ciego
que nos arrastra,
inconteniblemente,
hacia las llagas gozosas
de nuestra misma
extinción?...
Es, entonces, padre,
la anarquía
un puro futuro,
lo que nunca adviene,
un sueño perpetuo,
que nos encanta
y atrae
para permitirnos
ser?...


Roberto Retamoso / “Preguntar del hijo” / El Farolito Editor / 2007
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LA PALABRA

Qué habrá de mí
se dice el poeta
en esa palabra que se astilló
rodando siglos de piedra
puliendo el abismo
destellando ante la sombra

Qué habrá de mí
se pregunta dios
en la nada blanca

JD Julio 2009
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Alejandro Schmidt: "Bombo"

Hoy
día de los santos inocentes
los vecinos han cerrado
una calle del barrio
se sientan
con su año
a la canasta

son los mismos cuerpos que
con un empellón de sangre
echaron al presidente
en la gran ciudad

casi al final de
sidras y restos de comida
allí
en la punta del humo
tres niñas
sentaditas nomás
entre un rumor de bocas y cumbia
comienzan a tocar el bombo

solemnes
atentas
al cielo en la tierra
del barrio
de la patria.

Alejandro Schmidt / "Videla" / Ediciones Recovecos / 2009
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Ramos Signes: "En descargo de un poeta que envejece"

Cuando sobre la palabra "poesía"
lea "poseía"
cuando por decir "alertados"
diga "aletargados"
"dietético" por "didáctico"
"estupor" por "estupro"
"ministerio" por "misterio"
"secuela" por "escuela"
"tintorero" por "timorato"
"cementerio" por "centenario"
habré ingresado lentamente
en la parte joven de mi vejez.

Cuando por leer "pabellón"
lea "paella"
significará que también tengo hambre
(o que extraño a mi madre),
cuando sobre la palabra "honor"
lea la palabra "horror"
sobre "felicidad"
ponga "ferocidad"
y por decir "esperar"
sólo diga "espesor"
habré puesto un pie
en el primer tramo de mi última escalera.

Cuando por suplicar "perdón, perdón
estaba equivocado"
sentencie "ya no te queda salida,
mejor date por muerta"
deberán encarcelarme.

Cuando en el afán por leer la palabra “mujer”
lea la palabra “manjar”
deberán dejarme en libertad
o condenarme a cadena perpétua
según el recto entender de los señores del jurado.

Rogelio Ramos Signes / La Casa de té / Ediciones en Danza / 2009
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Una vuelta por Venado Tuerto

El viernes 14 de agosto, en la mítica Biblioteca Ameghino de Venado Tuerto, Mónica Muñoz y Juan Carlos Rodríguez fueron artífices de la presentación de dos libros, y de la evocación de dos décadas atrás, cuando el propio Juan Carlos; Leandro y yo confluimos en la gestación del movimiento LUZ y la experiencia de "Expresión", revista que él dirigía.
De mi parte, solo queda el agradecimiento por la calidez del evento a quienes lo hicieron posible.


"Todo se quema aquí", de Jorge Dipré, y "Los archivos del Club Dadá", de Leandro Tuntisi. Algunas imágenes de la presentación y los textos que leyera Rodríguez.


>>Las voces de Dipré y Tuntisi, desde los '80, por Juan C Rodríguez

>> Presentación de "Todo se quema aquí", palabras de Juan C Rodríguez

CHILE

Anduve, con un poeta amigo
buscando
a lo largo de la carretera
desde el sureño puerto
y el sabor de los frutillares
enredado en las maderas
de Osorno
navegando en ese río valdiviano
el más largo lago de Chile
hundiendo la nariz en el paisaje
de cerezas ofrecidas
anduve y anduvimos
Chile es una larga carretera, dijimos
metíamos el hocico en las librerías
y nos enojábamos con libreros
dónde están tus obras
tus antiobras
tus antiobras completas
viejo Nicanor.
El mar, que en los bordes combate
el agua dulce de los ríos,
estallaba en espuma picante
los ojos ciegos
salvo para ver nadar pequeños cetáceos
desde la montura herrumbrada
de un viejo cañón español.
No queríamos sentirnos turistas
cámara colgando
comiendo porquerías
repartiendo limosna
como cuando los turistas
vienen a nuestro país
y como buenos chilenos
te buscamos en Chillán un día
hecho hoja en algún viñedo
más al centro
entre puesto y puesto
de mote con huesillo
con un continuo cerco de frambuesas
aún verdes
hacia esa negra ciudad de humo
del desierto que decís
que llamás Santiago de Chile.
Pensiones, Hoteles y Hoteles por hora,
Residenciales Estudiantiles, Ahumada,
manifestaciones en contra y a favor
de la guerra en el golfo,
la calle San Diego, por fin,
entre viejas ediciones del Quijote
(lectura obligatoria en el secundario)
y turistas, muchos turistas
chorreantes de salchichas
más panzones que tus chilenos de más de cuarenta.
Ni un solo libro, señor
todos se han vendido ya
se han vendido
se han vendido.
Pensamos que como el cuervo aquel,
de cuyo amo miserable aprendió el estribillo,
repetía sin cesar como un treno funeral
se han vendido
se han vendido ya
Le ofrezco Cagliostro, del benemérito Huidobro
o una Obra Gruesa
me queda, en el depósito,
almacenado, para coleccionistas, sabe
igual que este Cervantes, pero no lo vendo
un español hace unas semanas, no más,
hace unas semanas
se llevó todo al tiro
libros y libros de Parra y Huidobro
no queda nada
salvo esta Obra Gruesa en almacén
pero no tan gruesa
no queda nada
sólo Neruda, Neruda, Neruda
por todos los ángulos.
Chile es una larga carretera
tapizada de libros de Neruda.
Neruda abunda, chorrea, inunda,
empalaga, asquea.
Náuseas
todos esos libros viejos
son de Neruda
son de Neruda
todos los nuevos libros
también lo son
lo son.
Pero en el fondo del corredor
Nicanor
una estrella me guiña
como la pátina de una roca.
No todos los Pablos se llaman Neruda
en Chile
­No señor!
otro Pablo, un Pablo de piedra, golpea, y duro
azota como un vendaval
toda la poesía
de esa larga carretera
plagada de gasolineras
libros de Neruda
y ausencias presentes
Nicanor.

JDipré, 1989, del libro aún inédito "Parricidio"

Batalla de Poetas; dueto de Jorges en Córdoba

Lectura

Jorge Boccanera
Jorge Dipré

Viernes 31 de Julio 19:30 hs
El Baúl - Ayacucho 319 - Córdoba

Papeles Recuperados: Periódico de poesía El Viaje

Hay que reconocerse aún en la poesía:

al lado de tu fantasma

NO PUEDO PRECISAR

No puedo precisar
si la calle nos ha llenado de tristeza
o somos nosotros quienes
imprimimos un gris a todas las cosas
lo cierto es que el aire es de un verde impuro
y mirarnos requiere un gran esfuerzo.
El frío se mete
hasta en la más lograda ocurrencia
ya no nos queda
más que la nostalgia de la nostalgia;
limpiar de tiempo viejos poemas patéticos
como “Me moriré en París un día…”
y meter en la heladera lo cotidiano;
tu cálida sonrisa ahora tan refrigerada;
el maullido hecho trozos…
hasta la cama
esa usina de tibiezas
tiene la sombra de una tumba.

Jorge Dipré
10/6/89 Día de la Cruz Roja / Día de las Islas Malvinas
Publicado en Rosario: "Poetas contra el indulto". (reescrito en el 2008)
al lado de tu fantasma

Un Rodolfo de nuevo al rodeo

SE PRESENTA UN NUEVO LIBRO
DE RODOLFO A. ÀLVAREZ

El próximo viernes 31 de Julio a las 21 hs. en Belgrano 85 (Altos) de la ciudad de Junín se presentará un nuevo poemario del autor local Rodolfo A Álvarez llamado "Soles tranquilos y otros poemas pequeños", La presentación estarà a cargo de los escritores locales Claudio F. Portiglia y Enrique L. Scarpatti a quienes se sumará el poeta y ensayista capitalino Jorge S. Perednik.Durante la presentación estarán en exposición obras de la artista plástica porteña pero juninense por adopción Sandra Pintos y al final se cerrará el acto con la música de Carlos Ritou en flauta y Gonzalo Gallardo en guitarra.

Rodolfo A Álvarez ha publicado ya una veintena de trabajos poéticos desde su primer libro en 1982, "Silueta por los bordes", entre los que se destacan de sus últimas producciones "Lo Definitivo" (Buenos Aires, 2001), "Palotes en la súplica" (Córdoba, 2001), "30 poemas después del destino" (Junín, 2003) y "El amor es tu risa" (Buenos Aires, 2005). Fue editor y director de la mítica revista ‘Maldoror’.

Contactos= 02362-15336461

Absoluto y Fundamental: Buby Kofman

Del amigo “Buby” Kofman, transcribo algunos fragmentos de su último libro:

“En una conferencia de 1962, Adorno sostenía que constituirse como sujeto emancipado equivaldría a trabajar sobre el lenguaje, enriquecerlo, darle un tono y diseño propios. Así derribaba un absolutismo impuesto por múltiples disciplinas: las religiones que imponen un texto único, la arquitectura que establece una ontología de la monumentalidad, la gramática que exige una sintaxis inamovible. También realzaba los dones de la literatura para alcanzar tal emancipación.”

“La literatura nos ofrece atajos, quiebres, retrocesos, ante 1a idea de sistema cerrado, omnipresente en todo. Lo vulnerable de la obra, que ofrece sus costados oscuros, irresueltos flotando como reflexiones que nos acechan, al igual que agujas, crea una trama incierta, donde numerosas preguntas carecen de respuestas.”

“La obra literaria actual renuncia a esa ficcionalidad que la expone como apariencia de un todo bien ensamblado. Desecha esa idea absoluta de estructura sin tensiones ni fisuras. La idea de inacabado se impone. Es un crujir reflexivo que remite a cada fragmento de la obra, y la mantiene en suspenso. Ella contiene la pluralidad de identidades, la pluralidad de géneros, dejando en el lector la posibilidad de introspección. Elude la noción de sistema. Puede ser al principio novela, luego ensayo, estar perforada como diario de viaje y ofrecer un abanico de reflexiones éticas 0 políticas. Estas obras funcionan como el piano "preparado" de Cage. Cada tecla anuncia sonidos imprevistos dados por tuercas, tornillos y bulones, entrechocándose en esa caja de resonancias.”

“El sujeto en literatura se constituye alejado de la fundamentación de sentido. En cambio la monumentalidad se consagra en Auschwitz como máquina de afirmar sentido positivo.”

Fernando Kofman, 2009, fragmentos de “La Idea de Absoluto y sus Fundamentalismos”, Ediciones La Carta de Oliver.
Anteriormente publicó “La Poesía Opaca”, Ediciones Recovecos – FrankBaires, 2008 y “Tres óperas políticas”, La Carta de Oliver, 2006, entre otros libros de poesía y ensayo.

http://jorgedipre.blogspot.com/2009/07/absoluto-y-fundamental-buby-kofman.html

desde el ropero, Marta Muriago

Tres poemas de Marta Muriago


NACIMIENTO

Una sola vez
oí
lo que mi voz quiere
decir
pero aún no
conocía las palabras

***

HISTORIA DE ROPERO

Ese olor a sueños
metido

entre mi ropa

revuelvo
toco fondo y me hundo en
los cajones

mis cajitas de infancia
un dolor
ajeno

***

ZURDOGRAFÍA

Zurda por naturaleza
de dar
al sur
mi mano diestra sigue a mi
europa antepasada

pero yo
no soy
diestra en
nada
soy

siniestra

ni anverso ni reverso

la entrelínea
la persona entre versos

la perversa.


(Marta Muriago, de su libro "voces desde el ropero", 2006, Uruguay)
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/07/desde-el-ropero-marta-muriago.html

María Teresa Andruetto, " Sueño americano"

de su último libro publicado, dos textos:

En casa

Su abuela iba en tren y soñó la llanura, el manto verde y el humo de las fábricas (molinos de viento, tanques australianos, de vez en cuando una esperanza). Su padre también era amargo, pasó la guerra, salió del sótano después del bombardeo con el pelo de repente blanco. En medio está ella escuchando la historia, el fustín de la noche, los gritos y una mujer cantándole a un niño. Vestido de negro va el tren y bajo los pies crujen huesos, graznan gañotes de muertos. Juran todos con bulbos de orquídea en las manos, raíces tuberosas de los muchachos. No es ajena la guerra: su amado se queda en las tardes mirando el horizonte, amargo. Recuerda los años de encierro, el muchacho que allá adentro lo salvó de la muerte sosteniendo su mano. Gente que migra y campos de batalla. Testigo de todo, criadilla, escroto, ella se ha quedado en casa, mirando pasar el río de la patria, la tierra del terror a sus espaldas.
Las verdades no son sino antiguas metáforas.


Los hermanos García / 1978 – 1983

A Juan, Antonio y Mary

Por la ventana que da a la Escuela Alberdi, veo pasar hacia la noche a chicas como yo y a los muchachos. Los escucho reír en la vereda, bajo esta ventana pequeña. Es noche de sábado y los hermanos cocinan puchero de falda y de quijada. Sé que otros se han escondido en el Tigre, en la Patagonia o en Longchamps. Algunos mandan señas, flores sobre la falda, desde Oslo, Gotinga o Amsterdam. Yo vivo tras este ojo de buey, con la quijada contra el marco, mirando a las chicas y muchachos que cruzan la avenida. Es también sábado en la pieza del hotel, sobre los techos de esta casa de citas, junto a la comisaría, donde alquilan los camioneros sus siestas de amor con los colimbas o las mujeres de la Humberto Primo. Aquí, tras el vidrio de esta raja de luz, bajo el ala de unos gallegos venidos de Inriville, espero que pasen los meses o los anos. García quiere decir Smith y el más común de los mortales se llama Juan. Sube cada mañana la precaria escalera con su manojo de llaves y comida y como una lonja
de sol me abre paso entre putas, milicos y viajantes.

María Teresa Andruetto, de “Sueño americano”, 2009, caballo negro editora
http://www.teresaandruetto.com.ar/
http://narradorasargentinas.blogspot.com/

Sábado con un amigo

Jorge Pablo Yakoncick de visita por casa, socio de aventuras escriturarias, hacía tiempo que no compartíamos una charla.

Dos textos de su poemario inédito 'Artilugios'


VII.

Pienso en vos. Gusto imaginar, a veces,
que lees estos poemas en secreto,
que guardas algún verso en la memoria,
quisiera haberme vuelto en ellos dulce
y nutritivo, como las castañas
al sazón, que se asan en fogones
callejeros, evaporan la risa
de los niños y al frío lo condenan
a distancia. Muy poco es lo que espero
de la vida, regalo inmerecido
que acepto, que prefiero con orgullo
y con pasión. Me apropio del espejo
de la aurora, te ofrezco su tibieza
lejana de la pena y de la gloria.

JPY. 05/12/08



VIII

En la vacua penumbra de la noche
murmuro esta canción a tu silencio;
expansión del intersticio, del hiato
que en la espera devora consumiendo
todo resto. Crecida angustia, rapto
que se detiene en tiempo y se suspende
en el espacio; nada detrás nada
delante. Cae el universo, caen
los signos que sostienen la verdad.
Pero cuando la noche se hace
sólo un giro, un dar la espalda al sol,
me rescatan las bandurrias que surcan
el vacío, devolviéndome el alma,
aunque el corazón sea ya distinto.

JPY. 31-01-09

Blog de JPY: http://losdesvelosdeldoxografo.blogspot.com/

Presentación de una novela de María Teresa Andruetto

La Mujer en Cuestión


Primer Premio Novela Fondo Nacional de las Artes 2002

Con un formato de sesgo policial, esta novela gira en torno a una mujer enigmática que se recorta contra el fondo social de los años de la dictadura en Argentina. Así Eva Mondino, la mujer en cuestión, se convierte (a la manera de Leni en Retrato de grupo con señora, de Heinrich Böll) en figura emblemática o acaso en pretexto para entender una época.

Se dijo sobre la obra

Me gustó mucho La mujer en cuestión. Asediar un enigma; jugar con lo que se sabe, lo que no se sabe, lo que se oculta, lo que se entrevé: me pareció una forma impecable de entrarle a ese tema.

Martín Kohan

La mujer en cuestión es una novela extraordinaria que aborda el tema de la identidad como correlato inexcusable de la violencia, el horror y la muerte que desencadenó la última dictadura. El hallazgo formal de esta historia vibrante es un motivo más para internarse en la reconstrucción de una vida borrada.

Juan Martini

Si se necesita una prueba de que María Teresa Andruetto se cuenta entre las (los) mejores narradores de este país rico, generoso y desgraciado, esta prueba lleva por título La Mujer en Cuestión.

Andrés Rivera

La mujer en cuestión de María Teresa Andruetto (2003) gira alrededor de una ex prisionera del campo de concentración de La Perla en Córdoba, que sobrevive gracias a que tiene relaciones sexuales con un torturador; pero la supuesta traición de la mujer empalidece ante los gestos de mini-colaboración con el régimen de muchos de aquellos mismos ciudadanos comunes que ahora la condenan por traidora, como la vecina que por temor no le permitió esconderse en su casa, el abogado que la denunció a las autoridades, el profesor que le pidió acostarse con ella a cambio de información, o incluso los mismos padres que no le prestaron dinero para huir del país.

Fernando Reatti, Georgia State College. Georgia, Atlanta (USA).

En la novela de Andruetto, dos epígrafes abren el relato como una secreta advertencia, uno en inglés cuya traducción aproximada sería "Si yo pudiera atrapar la oscuridad / con los ojos abiertos" y la otra "El mundo parece plano, / pero yo / sé que no lo es". Ambas citas aluden a los límites de toda visibilidad y de toda experiencia sensible ¿cómo ver en lo oscuro? ¿Cómo percibir la verdad tras las apariencias? Operaciones del ojo y de los sentidos ante las que cualquier proceso de cognición inmediata fracasa. Sólo es posible entrever, suponer, conjeturar ya que lo que se muestra es incierto, sospechoso o falso. Y toda la novela, que aparece organizada como un informe, es decir un documento presuntamente objetivo, es una sucesión de entrevistas, testimonios orales que sólo permiten entrever o tanto lo que está en las palabras, sino lo que se oculta, lo no dicho, lo que está, estuvo o sigue estando, más allá de las palabras, en otra parte, una parte negada de la historia, personal y colectiva.

Pampa Arán. Temporalidad y narratividad en historias de vida. Novelas de Andruetto y Schmucler. II FORO DE INVESTIGADORES EN LITERATURA Y CULTURA ARGENTINA. Universidad Nacional de Córdoba.

Esa escritura sin estilo, descarnada, directa, parece responder a una necesidad impuesta por la temática; embellecer la narración de ciertos hechos -los asesinatos, las torturas y las posteriores consecuencias- parece ser para los autores algo "inmoral". El extremo de esa actitud es el género elegido por Andruetto para narrar su novela: el informe.

Pablo Dema, Universidad Nacional de Río Cuarto, Revista Cartografías.

Todo Se Quema Aquí: Imágenes

Organizado por Editorial Recovecos, el miércoles 20/5, en El Subsuelo de la Casona Municipal de Córdoba:
Omar Hefling; Eduardo D'Anna; Jorge Dipré; María Teresa Andruetto, adivinen quién es quién.

TODO SE QUEMA AQUÍ

ES QUE
TODO SE QUEMA AQUÍ

Las banquinas de los caminos
La profundidad de los campos en la noche
Los montes de eucaliptos
Las palmas aisladas de la mesopotamia
El vinal impenetrable de los montes
Las tardes calurosas
Las mañanas secas y crujientes
Las alas de abejas libantes
Los sueños
La belleza evocada por un tango agrio
Tu mirada
Los cigarros del cubano Martín
El puro silencio.

Novela de Omar Genovese

Para los que les interesa la lectura on line, la novela breve de Omar, completa aquí:
http://marfilbreviario.wordpress.com/"

Todo se quema aquí

La tapa del libro a publicarse en mayo, por Editorial Recovecos

El Obsceno Discurso Amoroso

de Carmen Bruna

Las aguas cósmicas de la iniciación
las fuentes del nacimiento
las sepulturas crueles
las lluvias
la savia
la leche
la sangre del jabalí.
Las energías maya de Vishnu
todas las desesperaciones del corazón malvado
ahí, en la orilla del légamo
están San Jorge y el dragón moribundo.
El asesino ama a su víctima
y la última mirada del monstruo es para él.
Hay lágrimas incendiarias, dulces y perversas
en sus ojos
como lagos de niebla
como rocío en las frescas mañanas de diciembre
agua triste de manantiales fríos en el sur
en los comienzos del verano
Perfumes ásperos de rosas mosquetas
de grosellas
de moras silvestres y frambuesas ácidas
en el bosque de las vírgenes perdidas.
Perfumes cálidos, pesados
de frutas maduras, de canela y jengibre

El martirio de Santa Ágata
la bandeja con sus pechos cortados.

OTRA ESQUINA MÁS

a Rodolfo Álvarez

Ella es infinita
en su sombra violeta
y oscura luz.
Un dios con caspa de salitre
fracasa en su testimonio.
Los pasos
otro índice del demonio humano
ceniza de inmediato pasado
no te vuelvas
no mires hacia el cielo
encrucijada de pordioseros,
ángeles marchitos
y desdentadas putas
un Aleph
donde los poetas
confunden todo
melancólicamente.

'De nuestro Tiempo'; Pablo Beker

Lectura y Presentación

Dos editoriales silvestres invaden la ciudad de Bs As

Ediciones Recovecos y Tamarisco presentan a:

* Marcelo Dughetti

* Jorge Dipré
* Sergio Gaiteri
*Alejo Carbonell
* Felix Bruzzone
* Leonel Livchits

Se presentarán los libros de la Colección de poesía latinoamericana dirigida por Alejandro Schmidt y Proyecto para un diluvio, Colección de narrativa argentina dirigida por Osvaldo Aguirre.

*

Coordina la lectura: Damian Ríos

*

Viernes
21/11
19:00 hs

*

Casa de la Lectura
Lavalleja 924
Capital Federal

*

http://www.edicionesrecovecos.com.ar/ -- http://www.editorialtamarisco.com.ar/

Presentación de El Ventrílocuo, de Jorge Alberdi

Finalmente, Alberdi no asistió a la presentación en Fenómenos, con lo cual, de moderador tuve que pasar al rol de presentador, transcribo el texto con que abría:

Jorge Alberdi nació en Rosario, autor inédito durante demasiado tiempo, se
comportó como un terrorista postal; durante años dedicó esfuerzo y dinero
a escribir cartas a personas relacionadas con el arte en los años 90, de ese
modo fue como lo conocí. Cuando aún gestionaba la pequeña editorial de autor ‘El
Heresiarca & Cía.’, Alberdi comenzó a bombardearme con sus comentarios sobre
las revistas o los libros que poníamos a circular. De algún modo, con el tiempo,
fuimos estableciendo un vínculo de confianza que le permitió hacerme conocer su
producción textual. Varias veces le hice la propuesta de publicar algunos de sus
escritos que yo encontraba acordes a los criterios que manejábamos en la
editorial. Se negó sistemáticamente. No quería publicar ni tampoco tenía interés
de ser leído. En algún momento llegué a pensar que la única persona que había
accedido a su escritura había sido yo.
En julio del 2003 cometí una traición:
publiqué, en el 4º boletín electrónico de El Heresiarca, dos textos sin su
aprobación, lo que desencadenó una molestia que él tradujo en silencio, si
podemos llamarle así. Transcribo el encabezado del boletín:

‘Jorge Alberdi es, para mí, casi un personaje de ficción. Desde
hace años mantenemos una intermitente comunicación (al principio postal, luego
electrónica), sustentada en un intercambio de textos. Alberdi aparece un día y
te ahoga con su malestar escriturario, despliega miles de palabras que se han
inventado una gramática propia, que denotan sentidos que no hubiesen denotado
nunca, palabras que se niegan a sí mismas como en un suicidio del lenguaje.
Luego desaparece; no contesta correos; uno nunca sabe si lo ofendió en alguno de
los duros intercambios o simplemente se aburrió de la vida y se fue, o se murió.
Hasta que el olvido hace lo que siempre hace. Cuando Alberdi ha dejado de ser
una carga, irrumpe nuevamente con su literatura desbordada, con su parquedad
para hablar de sí.
A esta altura del partido, de Jorge, sé muy pocas
cosas: que probablemente mantiene una comunicación por la afinidad que tuvimos
inicialmente con Apollinaire; que no le interesa establecer una relación
personal que vaya más allá del correo electrónico (no logré conocerlo
personalmente); que debe rondar los 40 años; que escribe no por hábito ni por
sistema, sino que lo hace solo 'cuando la pulsión es como el advenimiento del
orgasmo - como suele decir- Uno no puede escribir como si meara'; que, a pesar
de haber escrito varios libros, no ha publicado ninguno y no le interesa
publicarlos.
Los textos que se transcriben, no cuentan con la autorización
explícita del autor. Su publicación aquí, quizás provoquen otro de sus 'mutis'
durante unos cuantos meses, lo que aliviará mi cuenta de correos. Personalmente,
y aunque parezca una contradicción, lo hago como una manifestación de respeto
intelectual a su obra, que merece ser leída. Espero sepa entenderlo
así.’

Los textos publicados fueron dos de los que el autor
agrupa como ‘arritmias’, escritura de búsqueda que pone en tensión prosa con
técnicas propias de la poesía. A simple lectura los textos parecen resultado de
una escritura automática, pero si uno se detiene en el análisis, encontrará un
trabajo formal que de ninguna manera puede obedecer a un puro automatismo.
Imponen un ritmo, obligan a leer de un modo diferente, en base al uso de la
rima, de la cacofonía, de una puntuación pervertida que acelera o detiene la
respiración a su antojo. A diferencia de sus poemas, o de su prosa más
tradicional, es en estos textos donde la realidad social, cultural y política se
filtra, solo que no es muy fácil detectarlo en una lectura superficial.

Sin tener más noticias de él, en agosto del 2005, Alberdi me sorprende
publicando su Blog El Ventrílocuo. De golpe, toda su reticencia a publicar
parece desvanecerse, a tal punto de que muchos de los post tendrán una
condición evidente de borrador. Las Arritmias van a constituir el eje,
digámosle, literario de El Ventrílocuo, aunque aparecen proyectos que se van
desarrollando, tales como los poemas denominados ‘Trazas’; los relatos agrupados
como ‘Los hijos de Nix’ y ‘Todas Ellas’, cuyo personaje central es el
propio Jorge Alberdi. Es en la gestación de EL Ventrílocuo, donde volvemos a
retomar contacto.

Presente!! Feria del Libro Córdoba 2008

ESPACIO FENOMENOS

Algunos Blogs amigos que se presentan en la Feria:

Matemos a Jorge, de Iván Ferreyra

El Ventrílocuo, de Jorge Alberdi

Para consultar el resto de la programación: http://www.espaciofenomenos.blogspot.com/

En la noche

En la noche
Carmen Bruna
es un gato blanco
no otra cosa
es un gato blanco
Dioses de mitos recientes
acunan su paso de agua quieta
y gira la cabeza
para mirarme a la distancia
Imagino su boca entreabriéndose
imagino un sonido particular.

JD

(de '13', J Dipré / O Baldomá / El heresiarca & Cía, 1987)

FESTIVAL RESONANTE, Córdoba

Jueves cordobeses malditos

AUTORRETRATO

Hay un gato siamés
que el invierno enrolla en un cojín
(palabra esta -cojín- extraída de la
traducción que hiciera Carlos Obligado
del Poe-ma "The Raven").
El vapor condensado en el vidrio de la ventana
comienza a chorrear.
Su mujer ha salido a construir pirámides
y él está sentado junto a la mesa de la cocina;
la luz que entra, habiendo
atravesado antes un toldo en deplorable estado
y que cumple la función de evitar
que el sol, el viento, las heladas
arruinen la athyrium filixfoemina, el bonsai
de limón (pobre árbol torturado gracias a un dudoso
arte oriental), la begonia rex y un sin fin
de otras plantas, no es
de la intensidad que se requiere
para escribir un poema sin el debido
perjuicio para la vista. Sin embargo insiste.
Aplasta el lápiz contra el borrador;
el silencio es testigo de los pequeños golpeteos.
Suele detenerse, dudar. Se prepara un café.
Fuma un cigarrillo. Atiende el teléfono con impaciencia.
Busca entre los papeles cartas de un amigo,
lee algún reproche y sonríe.
Cuando vuelve el poema ya no es el mismo
él mismo ya no es quien era.
Con una paciencia que no le es común
insiste sobre algo que no podría definir como una tarea.
Ha pretendido olvidarse de su yo lírico
y engarza cliché tras cliché, frases oídas,
o leídas en los carteles de la city.
Se pone la máscara de un hombre
que está sólo (en la ciudad) y espera (el olvido,
quizá).
Duda. Suena el timbre. Aprieta el botón
para que su esposa pueda abrir la puerta.
No la besa; ella sabe
(ha traído unos afiches recién impresos
que huelen como las calcomanías).
OK -se dice-
y ahora este collage que me he permitido
y que quiero despersonalizado
¿quién lo erigió como un edificio
de la palabra de nadie?.
Corrige, pega algunas advertencias,
consejos útiles, retazos bíblicos,
insiste con la reescritura
diseminada de El Cuervo,
ensaya alguna crítica risueña
en base al mismo mecanismo.
Pone un punto que no sabe si será
el final. (Su esposa se está bañando
y el ruido de la ducha -que es ruido
de agua- le recuerda lluvias y cascadas).
Ese solo recuerdo ha bastado
para transformarlo en otro hombre
otro poeta
que escribe otro poema
fuertemente lírico
infinitamente personal
tan infinitamente
que el yo no puede más que
deshacerse en la voz de nadie.

Presentación de Antología 'Animales Distintos'

Ediciones Arlequín

FONCA-CONACULTA (México)

La Biblioteca Municipal de Morón

El Salón Dorado de La casa de la cultura del Gobierno De La Ciudad De Bs. As.

y Casa de la Lectura (Dir.gral. del libro y prom. de la Cultura Cd. Bs. As.)

Invitan al ciclo de lectura del libro

Animales distintos:
Muestra de poetas argentinos, españoles y mexicanos nacidos en los sesenta.


19 de julio
Lectura

Con los poetas:
Viviana Abnur, Osvaldo Bossi, Carlos M. Eguía, Walter Iannelli, Sebastián Olaso, Mori Ponsowi, Gabriel Reches, y Martin de Souza.

Modera: Ana Franco O.
(Poeta y Compliladora)

En Brown 763, Morón Sur.
19 Hrs

22 de Julio
Presentación

Con los poetas:
Barbara Belloc, Graciela Caprarulo, Marcelo Díaz, Jorge A. Dipré, Santiago Espel y Paula Jiménez.

Presentan:
Ana Franco O, Jorge Santiago Perednik y Claudia Sánchez.

En Av. de Mayo 575
Cd. de Buenos Aires.
19 Hrs.

23 de Julio
Presentación

Con los poetas:
Carlos Battilana, Daniel Grad, Alejandro Méndez, Mori Ponsowi, Javier Robledo y otros.

Presentan:
Ana Franco O, Jorge Santiago Perednik y Claudia Sánchez.

En Lavalleja 924,
Capital. 19.30 Hrs.

Fotos Viejas

Con Jorge Yakoncick; Pascual Antares y Rodolfo Alvarez, 1992, Junín, previo a la presentación de 'Desfile de Mosntruos'.


Con Jorge Yakoncick; Jorge Perednik; Pascual Antares y Rodolfo Alvarez, 1992, Junín, previo a la presentación de 'Desfile de Mosntruos'.

Con Rodolfo Alvares y Enrique Blanchard, en el 'Ranchorión' de Salido, 1991, Junín

Amigos

Con Daniel Greco y Mary Ré, 1989, Rosario

El poeta Daniel Greco, 1989, Rosario

Animales Distintos, Muestra de Poetas

El libro con la muestra de poetas argentinos, españoles y mexicanos, nacidos después de los años 60, ya tiene fecha de presentación en la Argentina:

* Lectura en Moron: Viviana Abnur, Mori Ponsowi, Osvaldo Bossi, Martín de Souza, Carlos Enguía, Sebastian Olaso, Daniel Grad, Gabriel Reches, Walter Iannelli y Ana Franco.
Sábado 19 de Julio, 19 horas; Biblioteca Municipal de Morón, Brown 763

* Presentación Formal Salón Dorado de La Casa de la Cultura:
-Presentación del proyecto a cargo de Jorge Santiago Perednik, Claudia Sánchez y Ana Franco
-Lecturas de Santiago Espel, Marcelo Díaz, Gabriela Caprarulo, Jorge Dipré, Bárbara Belloc y Paula Jiménez.
Martes 22 de Julio, Capital. Horario a confirmar.

* Presentación Casa de Letras el 21 de julio, autores confirmados a la fecha.
Silvia Dabul, Javier Robledo, Alejandro Méndez, Marcelo Valenti

Antología argentina

Lista de autores integrantes:

1960
1.- Jorge Dipré
2.- Santiago Espel

1961
3.- Debrik Ankudovich
4.- Daniel Horacio Grad

1962
5.- Silvia Dabul
6- Rodolfo Edwards
7.- Walter Iannelli
8.- Marta Miranda
9.- Javier Robledo

1963
10.- Osvaldo Bossi

1964
11.- Viviana Abnur
12.- Carlos Battilana
13.- David Birenbaum
14.- Carlos Martín Enguía
15.- Pablo Montanaro
16.- Alejandra Pultrone

1965
17.- Marcelo Díaz
18.- Silvana Franzetti
19.- Alejandro Méndez
20.- Claudia E. Sastre

1966
21.- María Malusardi
22.- Marcelo J. Valenti
23.- Martín de Souza

1967
24.- Graciela Caprarulo
25.- Guillermo Daghero
26.- Mory Ponsowi
27.- Ariel Williams
28.- Laura Wittner

1968
29.- Bárbara Belloc
30.- Selva Dipasquale
31.- Anahí Mallol
32.- Sebastián Olaso
33.- Gabriel Reches

1969
34.- Marcelo Damiani
35.- Paula Jiménez
36.- Sergio de Matteo
37.- Silvio Mattoni

ANIMALES DISTINTOS, Editorial Arlequín, Mexico /CONAUTA, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes /Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, Mexico.

Cualquier canción es de Pablo Beker

AUTORRETRATO

Yo vuelvo
Al eco que me espera
Llego a mi propio dibujo
Y me borro en lo blanco,
De un soporte.
Soy esta línea
Inquieta
Y más allá de ella,
Un rasgo
En que estoy hecho.
Me describo
A mí mismo,
Minuciosamente
Con una fina punta
Que abre el Cosmos.

SOY EXTRAÑO

Soy extraño, extranjero.
Me desterré, al sentir
Que mis raíces llegan a las antípodas
De esta única tierra mía-tuya.
Mis papeles, nacionalidad, datos, etc.
Son todos deshechos; lo sé.
Cualquier canción es mía
Y baila loca mi alma
Con las viejas canciones de otras tierras.
Siento nostalgia
De otras tradiciones que nos son nuestras,
De pueblos muy lejanos
Me conmueve la voz;
Como si en tiempos pasados
Mías hubiesen sido;
Y sé ciertamente que a otros miles
Les ocurre lo mismo.
Yo sé que el mejor día
Será el que se comprenda que nada
Habrá ocurrido por el bien de nadie,
Hasta que nuestra única nación
Sea toda la tierra.

Pablo Beker.

.

Un amigo que nos abrió más de una puerta mágica, Pablo, un amigo que un día de mayo se fue, paradójicamente, sin irse jamás.

La primer foto es en su atelier, junto a mi hijo Iván, durante el año 2002, la segunda es uno de sus tantos cuadros , y los poemas corresponden a su libro 'Algo canta en mi sangre', ediciones Del Árbol.

Cualquier homenaje es pequeño en relación a su humanidad.

Conde; Guiard; Baldomá

Amigos en acto:
Luis Conde; Silvia Guiard y Oscar Pablo Baldomá

Pablo Beker, viejo amigo querido

Domingo de marzo. Córdoba

Con

Carlos Ferreyra; Iván Ferreyra; Emiliano Ferreyra; Lucio Dipré

ESA LUNA TUYA

Harta
y deshilacha
esa luna tuya
esa media luna
en la hondonada del llanto

Fuego
Estrías
Horror
Hastío
hemos vuelto
a las estrellas
que
se
caen
como dientes

No hay deseos que desear
en la ráfaga.
Habrá que despertarlos

Algunos amigos recordarán

A un amigo que ya no está, pero que apreciaba esta banda marginal: Anibal Melo

SIESTA

Las siluetas, difusas
Calle de polvo
Sombras luminosas
Que oscilan, escapan
A la mirada turbia
Los hoyos
Las cuencas
Baldosas sueltas
Pedazos
Rompecabezas de pasiones

Aquí todo es nuevo y viejo
Fulgura
Debajo de la pátina
Como un niño avejentado
Nada de lo que empieza
Está condenado a terminar

Senda de interrupciones
Los changos
Apenas se mueven al mediodía
La maestra cruza la luz
Y un estruendo
De verdes claridades la ciega
Pero su olfato
La libra de todo mal
El perfume de las flores
Adormece
Con agradable sopor

No sé si encender un cigarro
Todo podría estallar

Fragmento de CON LAS MANOS EN LOS BOLSILLOS

Se asombra
de que a tanto olvido
alguien lo nombra


Te busco
en los garabatos
en el diseño de los jardines
en las manchas
de la pared


No sabría elegir
un recuerdo
con el cual
volver.


La penumbra
dormita en la pasión
mis hijos corren
y yo atrapo sus llantos
y sus risas